Crônicas Terráqueas

Belo Monte de besteiras

2011-11-25T12:28:00.001-02:00

Meio de saco cheio de tanta desinformação e desses globais fazendo uma campanha desonesta contra Belo Monte, levando mentiras e invencionices a todos, fui atrás de alguns outros dados. E meio que entrevistei meu amigo Márcio Tadeu dos Santos, jornalista que vive em Brasília e conhece os meandros da política oficial e não oficial; que já viveu na Amazônia e conhece as necessidades da região; e que trabalha com movimentos sociais de verdade bem antes de muita gente aqui ter aprendido a andar. Bem, perguntei para ele o que ele achava desse circo todo desse movimento Gota d´Água e o que realmente pega nessa questão da usina. A resposta é bastante esclarecedora. Segue abaixo:

“Pois é camarada.

O mais grave dessa história é que esse tipo de gente consegue até ‘convencer’ pessoas que militam seriamente nas causas sociais, indígenas e ambientais.

Não estou falando de WWF e demais.

Estou falando de ribeirinhos, índios, gente dos movimentos sociais.

Só um exemplo bem ilustrativo.

Uma militante de uma sociedade de direitos humanos para quem prestei serviços no início deste ano colocou na rede o vídeo daqueles artistas globais sobre Belo Monte.

Imediatamente eu mandei um email para o moderador da lista, chamando atenção para esse tipo de burrice.

Infelizmente, essa galera é bastante mal informada e um bocado ingênua.

Se eu ou você dissermos ou escrevermos alguma coisa, eles nem levam em consideração.

Ah, mas é artista da Globo, é o Di Caprio, é o Cameron.

Aí sim. É gente importante e de sucesso, que, ‘se chegaram lá’ é porque mereceram e patati e patatá.

Vou colocar abaixo as minhas observações que fiz ao moderador.

Antes, só uma palavrinha sobre Belo Monte.

A militância é burra, e o governo, desonesto.

O governo, na verdade, não ouviu ninguém que vai ser afetado pela hidrelétrica.

O projeto, já é velho: do tempo da ditadura militar, que o governo atual apenas está colocando pra funcionar.

Ter origem na ditadura não é exatamente um pecado.

Mas usar o mesmo método de não ouvir a população atingida é autoritarismo e sacanagem.

Independente disso, a pergunta que eu já fiz diversas vezes, é a seguinte:

Quem vai se beneficiar com a energia gerada lá?

Não será o Pará (que está reivindicando meros 13% gerados, e não vai conseguir nem isso).

Não será o Amazonas, já que Balbina dá conta do recado e a Zona Franca de Manaus não vai crescer mais do que já cresceu.

Pelo contrário, vai diminuir nos próximos anos.

Não serão os outros Estados nortistas, nem do Centro-Oeste e muito pouca coisa vai para o Nordeste.

O grosso vai mesmo para o Sudeste e um pouco para o Sul.

É mais ou menos como se o governo fizesse a despoluição completa do Tietê/Pinheiros, transformasse aquele esgoto em água mineral, e mandasse tudo para fora, e para o paulista, apenas um, dois ou três copinhos dágua.

Do ponto de vista do desenvolvimento, do desequilíbrio regional, isso é uma grande merda.

Pois vai se dar mais fogo para regiões (Sul e Sudeste) mais desenvolvidas, e o restante do País vai continuar na lamparina, na vela, no foguinho de quintal.

De outro lado, adeus à floresta que circunda a região.

Em menos de uma década, aquilo vai virar deserto como virou a região do Projeto Carajás, também no Pará.

Outro dia, entrei numa discussão com um sujeito da área de transporte que defende o asfaltamento da Manaus-Porto Velho.

Com aquela buraqueira toda, já tem gente retirando madeira ao longo da estrada (acho que são mais de 700 quilômetros), imagine com ela asfaltada, e com o natural surgimento das vias vicinais?

Agora você tem um bocado de razão.

Essa babacada ambientalista só fala besteira.

Se o País trocasse a produção de energia atual pela produção de energia de ventos, isso ia dar no máximo para movimentar as máquinas elétricas de costura de uma fabriqueta de roupa lá do Bom Retiro e olhe, olhe.

E esse pessoal do vídeo do Globo tá na verdade – com autorização dos Marinhos, se não eles não fariam o tal vídeo – é batendo no Lula e na Dilma (veja o texto que mandei para o moderador abaixo).

Quanto aos estranjas, é o de sempre. É uma no cravo, outra na ferradura.

Por exemplo, o Di Caprio, antes de se meter a falar merda sobre a floresta brasileira, deveria explicar por que mesmo que foi processado por crime ambiental quando fez aquele filme horroroso (como ator e produtor) ‘A Praia’ (acho que em Bangcoc).

Veja lá o texto que mandei para o moderador.

Meu caro moderador,

Antes de tudo me desculpe estar escrevendo para seu email com algumas observações sobre este texto “socializado” por um integrante no grupo da entidade.

Embora eu não atue mais na sociedade, continuo recebendo os emails do grupo.

E gostaria de continuar recebendo, pois tem muita informação e muita reflexão importante.

Mas não gostaria, exatamente por não estar mais na entidade, de criar uma polêmica, que sei desgastante para todos.

No entanto, emails como esse me causam uma certa perplexidade e até constrangimento.

A perplexidade se dá por conta de certa ingenuidade que ainda acomete muitos defensores dos direitos humanos neste País.

O constrangimento é por conta de um certo alinhamento, sem a devida reflexão política e ideológica, a qualquer coisa que esteja circulando pela internet.

Neste caso especifico: quem são as pessoas que depõem no vídeo?

São pessoas de classe média, que não têm – no geral – qualquer afinidade com os movimentos sociais brasileiros e com suas lutas históricas pela superação da desigualdade.

Muitos, na verdade, participaram do Cansei e dos atuais – e quase mortos – movimentos contra a Corrupção, cujo único ideal é criticar e falar mal do governo do PT – Lula e Dilma.

Não sou petista, militante do PT ou qualquer coisa do gênero, mas as críticas desse tipo de gente não têm o objetivo de ‘mudar’ o País, mas apenas de desestabilizar o governo federal.

Vá lá que a causa, Belo Monte, é boa.

Mas isso é razão suficiente para empurrar os movimentos sociais e os militantes de direitos humanos para um alinhamento com esse tipo de gente?

Creio que não. Creio que há um equivoco nessa história toda.

Basta lembrar o caso da Maitê Proença e o que disse sobre Dilma Rousseff antes das eleições do ano passado.

Ou perceber que vários dos depoentes do vídeo são parentes do Chico Anísio, para quem a Dilma Rousseff presidente não poderia entrar nos EUA por ‘ter sido uma terrorista’.

É verdade que durante o vídeo se passa pela questão da terra indígena. Se passa, mas muito ao largo, e até com certa ironia.

No mais é a questão ambiental (vista de um ponto de vista meramente urbano), dos impostos, de quem vai pagar conta, da falaciosa geração de energia limpa e do futuro dos filhos, dos netos, dos bisnetos, ou seja, lá do que for.

Não me parece que esse tipo de gente – exceção a um ou outro – esteja realmente preocupado com as questões sociais – assunto que não abordam – como concentração de renda, desigualdades sociais e ritmo diferente de crescimento regional.

Portanto, camarada, acho que aliar-se a esse tipo de gente – branca, urbana e de classe média – não me parece ser uma coisa das mais lúcidas.

Infelizmente, esse é um erro que, vá lá, as esquerdas sempre cometem, isso desde o século 18.

Pelos resultados registrados não só no Brasil, mas como no mundo todo, é fácil adivinhar no que esse tipo de alinhamento vai dar.

Um abraço.”

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Esse é o depoimento que o Tadeu me concedeu. E para ter mais alguns pontos de vista, seguem abaixo alguns links de explicações técnicas e até algumas coisas antigas:

- Aqui tem um bom artigo, com dois vídeos técnicos que demolem o blablablá de energia limpa, de alagamento etc.

http://www.interney.net/blogs/oescriba/2011/11/22/bora_discutir_belo_monte_sem_falcatrua/

Aqui o link separado do primeiro vídeo no artigo acima. É vídeo oficial dos envolvidos, deve ser visto com parcimônia, mas tecnicamente traz informações relevantes:

http://www.youtube.com/watch?v=Z0eCshTvJ9g&feature=player_embedded

Aqui o outro link separado do outro vídeo que está no artigo, muito legal, não sei de quem, um tal Magraoonline, mas muito bem explicado:

http://www.youtube.com/watch?v=JhYd48tQav4&feature=player_embedded

- Aqui, um grande cientista brasileiro, em um artigo do ano passado

http://www.noticiasdaamazonia.com.br/12245-belo-monte-a-floresta-e-a-arvore/

- Até o Reinaldo Aze(ve)do, da Veja, que é tão direitista que, se eleito presidente, deixaria Médici e Pinochet parecerem freirinhas de convento, e está sempre alinhado à Globo, desceu o cacete:

http://veja.abril.com.br/blog/reinaldo/geral/belo-monte-e-as-magdas-e-os-magdos-da-tv-globo-e-o-maior-festival-de-besteiras-jamais-ditas-num-video-e-olhem-que-a-concorrencia-e-grande/

Enfim, espero poder ter contribuído com o debate.

O que queremos?

2011-11-10T12:05:00.004-02:00

O mundo dito “ocidental civilizado capitalista” está se dissolvendo. Talvez nem tanto, a grana é que manda, e os espertos e ricos sempre encontram formas de continuar em frente, explorando e expropriando todos os demais. Mas de alguma forma está caindo aquela crença cega de que o mercado resolve, de que a livre iniciativa (leia-se pessoas ou grupos sem obrigações ou regulação de nenhum poder maior público) lidera o desenvolvimento, de que a justiça social vem com o enriquecimento de alguns, que, num movimento que seria “natural”, se desdobraria posteriormente para os menos favorecidos (a clássica “vamos fazer o bolo crescer para depois dividir”). Pois bem, analistas geniais que do início do neoliberalismo (final dos 80 e início dos 90, lembram-se? dos yuppies, do charme das bolsas de valores, das fortunas sendo geradas sobre a fumaça da web...) até ontem cantavam em prosa e verso que a história havia acabado, que o capitalismo era o paraíso na terra, que corte de gastos e desregulamentação eram as trombetas dos anjos do Senhor, bem... Eles agora dão razão até a Marx e Engels! Por deus!

Governos torraram trilhões em dinheiro público para salvar bancos privados da quebradeira graças às políticas frouxas deles mesmos, numa verdadeira estatização dos prejuízos. Nessa hora, ninguém reclama da presença do Estado na economia. Mas bastou a poeira de 2008 assentar, e os mesmos bancos resgatados já estavam em busca de novas “oportunidades” e distribuindo milhões e milhões em bônus para executivos bem-sucedidos em seus postos-chave das grandes empresas. Porque, afinal, o que importa é o “resultado”, e, ao pensar que empresas quebradas num dia estavam salvas no dia seguinte, isso é um grande feito que merece remuneração à altura, muito diferente daquela que esses mesmos empresários dão aos seus “colaboradores”, que, na verdade, são os burros de carga que carregam as corporações no lombo.

E o povo foi às ruas. No tal ocidente porque viram a água batendo na bunda. No oriente, África e locais esquecido por deus porque a água já bateu na bunda, na barriga, no queixo, no nariz e já cobriu todo mundo há séculos. Estes, como os pobres daqui, só querem um pouco de dignidade: comida, saúde, alguma educação, condições mínimas para as famílias. Nos países ricos e na nossa classe média, queremos... Afinal, o que queremos? Será que realmente queremos mudanças estruturais, que protejam os Estados e a população das megacorporações, megamafiosos, megapolíticos e megaempresários que concentram cada vez mais riqueza em poucas mãos? Porque, por mais que os cretinos do Tea Party e congêneres digam que só é pobre quem quer, dinheiro é que nem água: é um recurso finito e se estiver sobrando em algum lugar é sinal de que está faltando em outro, algo tão óbvio que se chega a desconfiar. Mas é isso. É a pergunta clássica: o que você faria com um bilhão que não poderia fazer com 500 milhões? Pra que juntar tanta grana, que ficará mofando em cofres ou em zeros e uns em servidores bancários enquanto tem gente no desespero total? Sensação de poder, é claro, a psicologia explica. Mas que diabo, pra que tanto poder se no fim todo mundo vira pó e menos que pó? É uma mudança de mentalidade que é necessária.

Mas voltando à vaca fria: o que queremos? Será que não estamos nos indignando somente por causa de nossos nobres umbigos? Será que esses jovens que estão protestanto na Europa e nos EUA não voltarão satisfeitos para suas casas, seu consumo desenfreado, sua busca por status, poder e prazer momentâneo assim que alguma reivindicação for atendida? Queremos mudança ou somente mais dinheiro? Na hora de se indignar, é aquele pega pra capar. Temos como exemplo essa bobagem toda da USP, uns sem noção ocupando a reitoria, um governo acostumado a nunca ser questionado, a grande mídia ateando fogo, a classe média, claro, procurando soluções simplistas e a PM paulista, superpreparada e nem um pouco truculenta. Pronto, o circo tá armado. Manchetes e indignação pra tudo o que é lado, como se essa fosse a primeira vez que isso acontece. Fora que tem muita gente dizendo por aí que o buraco é mais embaixo, que a questão não é tão maniqueísta assim, tipo: “Os Malvados e Mimados Alunos” (colocando todos no mesmo saco, mesmo quem não é) contra os “Bonzinhos PMs Paulistas” (aqueles da Rota 66, dos assassinatos a sangue frio depois da crise do PCC, aqueles mesmos que sentaram o cacete nos professores ano passado)...

Mas voltando: por que esses que criticam com palavras tão veementes – inclusive os estudantes da USP – também não se indignam com assassinatos no campo, com a destruição dos grandes centros urbanos, com as grandes oligarquias, com o poder de manipulação da imprensa em prol de interesses de grupos específicos, com a criminosa concentração de renda, com a publicidade nos tornando meros idiotas compradores de tudo que é quinquilharia e por aí vai? Nada, né? O saco é que a mídia, que tem um poder imenso, em vez de ajudar, atrapalha e nos traz mais desinformação, mais cortinas de fumaça, mais defesa de interesses espúrios, conservadores e reacionários. Vixe, isso a gente fala desde a faculdade e nada mudou, muito pelo contrário, piorou.

O raciocínio é o mesmo para a questão que se coloca agora. Essas mesmas mídias que difundem as visões unilaterais e seus geniais “analistas” passaram os últimos vinte anos venerando o modelo neoliberal de desregulamentação, privatização selvagem, redução de investimentos do Estado e corte de benefícios da população. Claro, todos com rabo preso a empresas que deitam e rolam nesse sistema. Hoje veem seus castelos de areia ruindo e estão meio perdidos. Brasil e América Latina em franca ascenção com políticas sociais aliadas a investimento pesado e sustentados por estatais fortes e bancos públicos que não têm medo de dar crédito para manter a economia funcionando. E aí, classe média, de que lado ficaremos? É uma saia justa e tanto...

E aqui volta também a primeira pergunta. O que queremos? Queremos ser como os europeus e americanos, consumindo como gafanhotos e nos lixando para decisões tomadas sem participação popular? Pouco ligando para as grandes questões planetárias? Pouco ligando para nossos vizinhos? Queremos por aqui um novo muro igual ao que separa o Texas do México ou Israel da Cisjordânia? E depois que o planeta estiver totalmente exaurido e estivermos indo todos para o mesmo buraco, então vamos querer mudanças? Vamos culpar o governo por isso? Ou a nós mesmos? O pior é que eu sou pessimista por natureza. Não creio numa mudança do ser humano. Desde que descemos das árvores, o bordão “farinha pouca, meu pirão primeiro” é lei. E arrisca a continuar sendo.

A vida sexual dos PDFs

2011-10-08T02:39:00.005-03:00

Outro dia uma cliente me pediu por e-mail que eu enviasse a ela duas cópias de uma publicação em PDF. Da mesma publicação! Comecei a imaginar se ela tinha ideia do que estava pedindo. Meu sistema de racionalização começou a funcionar, afinal, não é isso que fazemos todos os dias para engolir os sapos e poder sobreviver? Podia ser que ela quisesse enviar uma cópia para dois chefes diferentes, então pediu o número de cópias necessárias... Pensei em mandar três logo de uma vez, vai que ela mandasse as duas e uma terceira pessoa também solicitasse, e ela ficaria em maus lençóis, pois entraria em pânico por não ter mais nenhum PDF disponível e teria que despender um tempo precioso para a corporação me pedindo mais cópias. Mas isso não era suficiente para bem atender ao cliente, nossa primeira e mais básica premissa! Quem sabe eu poderia mandar um arquivo zipado com umas 50 cópias só pra garantir? Então ela só teria que pedir de novo quando acabassem os PDFs do pacote. Gênio, fiquei até embasbacado com o grau de minha astúcia!

Mas a criatividade é a mãe da evolução, e, conversando com o povo da agência, chegamos à conclusão de que era melhor apelar para a biologia virtual. Mandei um mail para ela com dois documentos em PDF e expliquei que, embora parecessem iguaizinhos, tratavam-se de um PDF macho e um PDF fêmea e que era só ela colocar os dois juntinhos na mesma pasta e aguardar alguns dias e então encontraria vários PDFzinhos, o que resolveria seu problema de cópias daquela publicação.

Só que ela me ligou depois de uns três dias, reclamando. A pasta continuava só com os dois PDFs originais. Perguntei se ela tinha seguido os procedimentos, e ela disse que sim. Perguntei se ela havia deixado a pasta fechada o tempo todo, aguardando a natureza digital fazer seu trabalho. Ela disse que não e confessou que a curiosidade a fez ficar olhando a pasta de vez em quando, mas nada acontecera. Tá aí o erro, disse pra ela. Eles devem ter ficado envergonhados e não pintou um clima. Ou isso ou algum deles é um PDF GLBT. Por via das dúvidas, mandei o zip com as 50 cópias mesmo.

Humores e rumores

2011-10-04T12:16:00.002-03:00

Todo esse blá blá blá por conta do Rafinha Bastos e corja vira um samba do crioulo doido quando a imprensa mete o bedelho, visto que esta, atualmente, é feita de mentes tacanhas, reacionárias e conservadoras, a exemplo dos donos das empresas de mídia e da grande maioria da população. Essa onda de tiradores de sarro profissionais é um saco. Caras escrotos fazendo piadas escrotas com gente quase sempre escrota, criando uma onda de vergonha alheia... é dose!

O Pânico escancarou as portas, depois vieram os imitadores de diferentes estilos. Mas o Tas nos seus áureos tempos já tinha esse tique, embora seu Ernesto Varela fosse muito mais sofisticado e inteligente. Agora Tas é o porta-voz do politicamente incorreto (na forma), mas na verdade levando a mensagem do politicamente correto ao extremo (no conteúdo), sendo este último pouco ou nada notado. Explico: o humor atual (e quem sabe o antigo) da TV, bares e standups em geral é extremamente preconceituoso e moralista. Faz piada com as diferenças e joga de um lado os feios, esquisitos, contestadores e reclamões e, de outro, aqueles que supostamente seriam inteligentes, bonitos, estilosos e que estão na onda de que tudo é permitido quando a iniciativa é privada

Nada contra, afinal, quem nunca contou piada de preto, pobre, judeu, brasileiro, português, mulher, ricardão, chifrudo, papagaio etc.? Pelo menos eu, branquelo criado em uma sociedade hipócrita branca que se acha a tal, já contei e ouvi muita. Só que o humor tem uma força revolucionária, ele desagrega pensamentos, subverte as intenções e manipula a ideologia do vivente. Isso quando o humor é bom. A piada, se bem engraçada, faz o próprio ouvinte rir e reforçar seu próprio preconceito, por mais que ele diga que “não tem preconceito” ou que “vivemos num país sem preconceito”. O humor faz você se desnudar, se mostrar por inteiro, mesmo que tente se tapar com folhinhas de parreira. E aí está o constituinte revolucionário. Uma piada pode até ser politicamente incorreta, mas, se for realmente engraçada, inteligente e bem contada, de repente até tem sua incorreção ignorada pela plateia. Mas o que não dá é ser grosseiro e preconceituoso e, no fim das contas, ainda não ter graça nenhuma, como é o caso de todos esses supostos humoristas que andam pululando por aí. Como o Rafinha, o Tas, o Gentili, os panacas do Pânico e tudo o mais. Aceita-se tudo de um humorista, menos a falta de graça. Isso sim é imperdoável.

Mea culpa

2011-09-18T17:09:00.000-03:00

Nunca ganhei nenhum prêmio. No esporte, nunca passei de terceiro. Na família, fui o mediano que faz o que se espera. Na escola, bom, pero no mucho. No serviço, competente para operações, um fiasco para ganhar dinheiro. Nas artes, diletante. No amor, quase sempre egocêntrico. No mundo, uma poeira. No universo, um nada. Nos sonhos, areia movediça. Nas emoções, desencontros. Na persistência, piada. Na sociedade, um quase zero. Se lutei, raramente venci. Apanhar, apanhei e quase nada bati. Na esgrimia, mais cicatrizes que toques. Se acordei algumas vezes, raramente abri os olhos. No palavreado, gagueira e prolixidade. Se a bolsa estava subindo, lá estava eu comprando. Quando ela despencava, estava eu vendendo. Dinheiro, aliás, que nunca faltou, mas nunca, jamais sobrou. Nas tarefas diárias, um cansaço inoportuno. Nos desafios, um martírio. No transporte, um carro velho e quase sempre um busão entupido. A minha esperança é apenas a esperança. A probabilidade nunca me contou em seus caprichos. Na tristeza, solidão que não se compartilha. Nos amigos, poucos e bons. Perspectiva: apenas dois traços que se juntam no infinito. Otimismo(?): pior que ontem, melhor que amanhã. Sempre em frente, mas com olhos lacrimejantes embaçando o passado. Cabelos quase poucos, na cor omo do mais branco impossível. No espaço, a incerteza. No palco, ah, no palco! Substâncias relaxantes, tô dentro. Minha ira, idiota. A ilusão, maya. A relatividade, uma distorção. O quantum, uma demolição. A inveja, uma merda. Merda happens. No fim, tanto faz. E então, o que eu tô fazendo aqui? Mas no mar, ah, no mar, submerso, no escuro e na falta de gravidade. Bem, lá, estou em casa.

Imagens legais de Curitiba

2011-07-31T01:07:00.001-03:00

O Centro Cultural Ítalo Brasileiro Dante Alighieri,

meu amado JP. Ah, e o relógio das flores, claro

Algumas lojinhas e a FCC, onde tem o Teatro do Piá

O Paço da Liberdade do Sesc, este prédio é muuito legal

Aqui os queimadores de carma no calçadão da 15. Dizem os antigos iniciados que tomar algumas de vez em quando e tomar o sol filtrado por eles pode reduzir seu carma cósmico. Alguns minutos, talvez. Já é alguma coisa

O Abismo

2011-06-06T00:26:00.004-03:00

No fim de tudo, na beirada insana do mundo, existe um abismo. Ele não é escuro como deveria, tem laivos de eletricidade, e em seu âmago mentes treinadas, se pudessem chegar perto sem serem afetadas pelas graves consequências desse ato, seriam capazes de vislumbrar um redemoinho de poeira estelar. Diz-se que, quando você o mira, é como se sua vontade fosse totalmente drenada. Os desejos de esvaem, e se por um lado isso pode parecer bom, por outro todas as esperanças também se vão, restando apenas um breve desespero. A força que emana desse buraco é tanta que o tempo também é afetado. Ele se torna elástico, amplia-se, torna-se quase infinito. Um segundo de agonia dura uma vida. Uma migalha de angústia representa uma era completa.

Se houver algum sentido a ser pensado, neste patamar ele já deixou de existir. Até a palavra “sentido” já perdeu seu significado. As memórias felizes são contaminadas pelo vórtice que se assoma à frente, e mesmo essas lembranças passam a não parecer mais tão doces assim.

Prezado viajante: se por acaso você vir ao longe algo que pareça estar drenando seu ser e carregando sua alma sem que você possa influenciar ou evitar esse movimento involuntário, fique atento. O abismo não tem sinalização, não há uma estrada definida para o mesmo. Passantes incautos, quando menos esperam, dão de cara com ele, e então já é tarde. Inexoravelmente ficarão ali por uma eternidade, enfrentando seus monstros e medos, um a um, um após o outro, repetindo-se na batalha enquanto as forças do desavisado ser são devoradas por esse imprevisível e implacável fenômeno da natureza.

Não há registro de armas que possam ser utilizadas contra ele. Todas elas, por mais potentes ou mortais que sejam, servem apenas para alimentar ainda mais o fluxo irresistível de dissabores do fosso, que devolve cada golpe com energia redobrada, quebrando pouco a pouco a resistência do oponente. Há quem diga que nessa esquina poeirenta do universo conhecido toda vida acaba. Ou se paralisa, o que é muito pior.

Há, porém, alguma literatura obscura que nos informa que uma ou outra vez o abismo foi burlado. Um desses episódios está gravado em cristal na biblioteca universal do quadrante setecentos-e-quarenta-e-cinco-ponto-quinhentos-e-cinquenta-e-dois, face cinco-ponto-meia-meia, área duzentos-e-trinta-e-seis-ponto-noventa-e-nove. Relata que determinado ser, não identificado e não catalogado, ao se deparar com o inevitável, após alguma luta inicial, resolve inesperadamente, ao contrário da grande maioria daqueles tragados pelo fluxo energético, se deixar arrebatar pelo mesmo. Dizem os registros, que carecem de fontes fidedignas e que se limitam apenas a descrever o suposto ocorrido, que essa pessoa, após alguns minutos estendidos perpetuamente no esgarçar temporal sobre o qual já falamos, tomou algumas atitudes impensadas até então: aceitou seu destino, arremessou lá dentro sem apego quaisquer ilusões anteriores de sua mente agora sonolenta, esqueceu qualquer esperança vã que ainda pudesse conectá-lo ao beiral e... atirou-se em seu interior sem olhar para trás.

O que se segue é tomado atualmente como apenas mitos, falácias. O que se pode esperar de um acontecimento desse seria não restar nada do referido ser, nem mesmo lembranças nas mentes alheias, visto que, tendo-o como origem de sua existência, seriam arrancadas de quaisquer tecidos cerebrais que porventura as carregassem e seriam engolidas junto com ele, intrinsecamente ligados como o são. Em suma, supõe-se que um evento como esse não deixaria nem memórias de sua vítima, seria como se ela nunca houvesse existido em parte alguma da atual configuração universal. Daí o porquê de as narrativas que advieram deste improvável fato serem classificadas apenas como lendas. Muitas delas sugerem que a pessoa em questão, em vez de sublimar-se completamente, como seria de se esperar, teria, após algum período não mensurado, sido arremetida para fora, totalmente transformada, livre de seu peso existencial e, principalmente e incrivelmente, inteira e sã.

Ainda há quem vá mais longe: há crenças espalhadas de que esse ser ímpar teria saído não por aquela abertura inicial, mas por uma hipotética outra fenda, a milhares de anos-luz de distância e em período de tempo diferente daquele registrado na sua entrada na zona de influência abissal. Mesmo aqui há sugestões díspares, umas de que ele reapareceu no passado e outras de que isso teria ocorrido em algum dos futuros mais prováveis. De qualquer forma, tais fantasias só corroboram que tal indivíduo, se é que existiu, certamente deve ter apenas e inevitavelmente dividido sua sorte com tantos outros que supostamente chegaram a tal limiar, que é a de por lá ficar por todo o sempre.

De fato, o que se supõe é que as incontáveis mentes capturadas acabam permanecendo no horizonte dessa magnífica estrutura natural, sem forças para dar o passo derradeiro e muito menos para retroceder. O que, por si só, já joga por terra a simples suposição de que algum ser poderia sair com vida de tal experiência, como relatado aqui. Embora seja mister admitir que mesmo esta alegação ainda não pode ser comprovada, visto que, por todo esse panorama apresentado, demonstra-se muito difícil, quiçá impossível, comprovar in loco tal teoria, que, por isso mesmo, ainda permanece apenas com status de hipótese, sujeita, há vários ciclos, a experimentações laboratoriais infelizmente ainda inconclusivas.

Excertos da Enciclopaedia Panuniversalis

Melhor um Obama que um Osama?

2011-05-03T11:00:00.004-03:00

Americano é um bicho interessante. Inteligente, perfeccionista, prático e obstinado. Nos enche de admiração e, paradoxalmente, de mágua, ódio e indiferença. Nos inspira em sua dinâmica criativa e inventiva e nos envergonha com sua doutrinação maniqueísta de que só ele é o pensador correto e bonzinho do mundo, sendo qualquer outro modo de pensar uma distorção da grandeza futura reservada por deus em sua visão de um olho na pirâmide da nota de um dólar.

Pessoas tão inteligentes e tão ávidas por serem dominadas, enganadas, subjugadas por toda sorte de ilusão midiática. Obama vindo ao púlpito e dizendo que Osama está morto. Obama dá as costas e vai embora dramaticamente, filmado de costas por vários segundos, caminhando sobre um tapete vermelho em um grande corredor da Casa Branca.

Basta isso para americanos fazerem festa. Osama está morto. Ou seria Obama, conforme a gafe (intencional?) da Fox News em seu lettering nos primeiros momentos da cobertura? Não importa. Matamos Osama, dizem os falcões. Foram os guarda-costas dele, diz um jornal paquistanês. Mas é paquistanês, portanto, não merece credibilidade. Jogamos no mar. No mar? Mas que catzo, pra quê? Pra respeitar as leis islâmicas. Mas agora deram de respeitar as leis islâmicas justo com o mais procurado bandido da atualidade? E onde diabo diz que devem ser jogados ao mar? E quem vive no meio do deserto, a milhares de quilômetros do mar, como é que fica quando morre? Miragem vale pra jogar o dito cujo? Ou um oásis?

Deixa pra lá, e deixa pra lá também a crise e as benesses ao sistema financeiro, que vão degringolar em outra futura quebradeira sem precedentes. Esqueça Guantánamo e seus gritos de desespero, está em Cuba, uma ilha do mal, como vocês sabem, então não necessita de nosso pranto. Esqueça os vários pesos e várias medidas com relação a ditadores e torturadores mundo afora, nem pense na lambança que fizemos e fazemos em todo o Oriente Médio, ateando assim fogo ao mundo todo. Falemos de reeleição. Coincidência, né? Outro dia já fizemos uma propagandinha na TV antecipando a eleição e hoje somos aclamados como os assassinos de Osama. Até os mais retrógrados e raivosos direitistas da Fox tiveram que dar o braço a torcer. Donald Trump, a imagem acabada do empresário de sucesso – falido várias vezes, mas, mesmo assim, com um programa de TV –, que vinha delirantemente criando uma ilusão no fundo de sua mente de que poderia ser candidato e até o próximo ocupante do Air Force One, deve estar se revirando em sua jacuzzi com duas modelos/atrizes e pode até ter deixado a peruca cair ao se engasgar com uma taça de Don Pérignon 1969.

Interessante. Essa é a palavra. O que passa na mente dessas pessoas? Acreditam em qualquer coisa que as grandes redes mandam, sem questionar. Aceitam qualquer coisa que lhes fale, apesar de supostamente terem um elevado grau de educação e de condições financeiras melhores do que nós e todo o resto do mundo. E agora vão dançar e comemorar até que o próximo avião acerte um grande prédio. Ou que a China tome conta de tudo. Ou que um tsunami financeiro varra novamente suas parcas economias para os bolsos dos megamiliardários que comandam o país e o mundo.

Mas, afinal, ainda é melhor um Obama que um Osama. Ou que um Trump. Ou algo pior, certo?

A infrutífera busca pela felicidade

2011-04-15T12:29:00.003-03:00

Se você está buscando a felicidade, já começa tomando um gol antes do primeiro círculo do relógio. Buscar é perder. É colapsar a realidade em algo sobre o qual você não tem controle. Você pode encontrar algo bom ao virar a próxima esquina. Mas também pode ser uma merda completa. Assim é a vida, diriam alguns. Não sigo as regras do destino e me recuso a ser controlado dessa maneira, diriam outros.

Mas, no fim, por mais inspiração, por mais iluminação que tenhamos, estamos presos ao chão, permanentemente inseridos em uma solução de ideias, vontades, leis físicas e o além insondável de nossas mentes. Como se sabe, até um certo nível de dimensão as soluções são exatamente isso, indissolúveis.

Afinal, onde procurar? Nos livros? Por que lemos? Para aprender, para pensar, dizem uns. Eu pessoalmente leio para esquecer. Esquecer do mundo real e entrar por alguns momentos em universos idealizados, paralelos ou coisa que o valha. Tem a função de uma bebida, um baseado ou algum outro relativizante da realidade. Aprendo algumas coisas, sim, mas poucas úteis para o dia a dia. Fiz um manual de primeiros socorros um dia desses, e essa leitura me trouxe mais informação útil do que Goethe, Dostoievski ou Hemingway juntos: como fazer um torniquete, respiração boa a boca, massagem cardíaca, imobilização de membros quebrados, compressão de ferimentos.

Quem sabe aprendamos sentimentos. Mas normalmente só nos serve para vermos que nossa miséria existencial individual é partilhada em alguns aspectos com algumas das grandes mentes de nossa história. Já é alguma coisa. Os três autores citados não foram em vão. Teve uma época em que li três romances deles, um atrás do outro: As Afinidades Eletivas, O Jogador e Adeus às Armas. Foi algo estranho, pois os peguei ao acaso e, no fim, as três histórias juntas se mostraram semelhantes em sua temática: tragédias de amor, em que a vontade humana – em particular a masculina, é claro –, embebida pela paixão, se vê tolhida em sua capacidade de ação e reação, sem a força necessária para mudar um destino trágico terrível, em que só sobra a solidão. Um alto astral só.

Mesmo assim, ler ainda é melhor que o audiovisual. Filmes são legais, é claro. Mas são curtos e não permitem a você se embrenhar realmente no clima da história, como acontece com um bom livro. Estou preferindo séries, mas, mesmo assim, não vejo graça nem tenho saco pra acompanhar nenhuma. Horários, necessidade de seguir o ritmo apontado pelo diretor etc. Isso tudo acaba sendo um exercício mental que traz frustração mais do que um prazer.

Teatro? Difícil. Queria ter ido a alguns do Festival de Curitiba, mas 50 paus por cabeça em um FESTIVAL, isso mesmo, FESTIVAL, é de amargar, o retrato da classe média curitibana, que ainda vive nos anos 50. Fora que anos atrás fui em dois espetáculos, um com texto americano e alguns globais de segundo escalão, que foi OK (mais pelo texto do que pela performance). Mas em outro, de um pessoal de Londrina radicado no Rio, não me lembro o nome, acabei saindo no meio de tão chato e gritado que o espetáculo era. Sem chance. Estamos no século 21 e ainda tem ator que acha que gritando vai fazer a platéia sentir na marra o sentimento a ser expressado. Mas ainda tenho fé, um dia conseguirei. Um adendo, por incrível que pareça, ainda não vi nada que me trouxesse mais prazer, riso solto e emoção que o Juan Romeo y Julieta Maria e Los Bufos de la Matine, d’El Chonchón. Talvez a letrinha animada e mal-humorada de Jordi Bertran, com a qual quase me mijei de rir em um teatro megalotado, na última fileira. Melhor: na época, a quatro reais a entrada!

Escultura, design, pintura, performances, instalações? Pra que presenciamos? Pra que fazemos? Sabe-se lá. Pra criar ruído, criar universos, pra sermos reconhecidos. Tem gente que se arrisca até a tentar ganhar dinheiro. E o risco? Já pensou que tudo o que é imaginado existe em algum lugar? Que uma história triste pensada está lá, em looping eterno, fazendo aqueles pobres personagens sofrerem como o diabo como fazemos por aqui quando em vez? Espírito de deus! É exagero? Mas onde esses dramas devem ser encenados? Com certeza em algum lugar e tempo. Quando colocamos nossa mente para funcionar, criamos o mundo. É assim para o hinduísmo, é assim para a mecânica quântica (esta é apenas uma constatação sem a pedante tentativa de usar princípios físicos para justificar o fundamentalismo religioso de alguns, uma técnica bastante em voga hoje em dia).

Mas não é isso. É o sentimento de despertencimento, de ser zen sem o aplacamento dos desejos, o niilismo sem a coragem de estourar tudo, a religião sem fé nem escrúpulos, o heroísmo de discurso e não de prática. No fim, ninguém está buscando mais nada. Não se busca a paz, mas um arremedo dela. Busca-se no consumo uma alternativa à realização mais profunda. No status, um placebo para a importância individual no cosmos. No prazer desmedido, um preenchimento de lacunas que são tão grandes quanto o próprio universo. Pois, afinal, há modelos de universo em que estamos “dentro” com todo o resto fora. E há modelos em que estamos fora com todo o universo “dentro” de nós. Viu? Mais uma ideia estapafúrdia que se tornou real em algum lugar deste misterioso vão que fica entre nossas orelhas.

Que falta fazem alguns neurônios e cérebros

2011-03-24T15:54:00.001-03:00

O cartunista Solda se envolveu em uma enrascada tramada pelo kafkiano (baixo) nível cultural do brasileiro médio. Gente sem rancor, alegre, camarada e democrática, à esquerda e à direita, como todos sabem. O paraíso, essa é a Terra Brasilis.

O elemento fez uma charge em que falava que o rapapé pro Obama teria quitutes dionisíacos e... “banana, muita banana”. A figura era de um macaco com cara de safado fazendo a famosa banana com os braços (veja acima). Nada de mais? Nem tão engraçada? Não tão clara em suas intenções? O cara não teve competência pra dizer o que pensa? Não se julga isso, gosto não se discute e esse é outro papo. Só que a casa caiu quando o dileto Paulo Henrique Amorim, em sua cruzada “progressista” radical esquerdista pero-no-mucho pos soy amigo do bispo, colocou a charge em discussão dando a entender que ela era racista. Assim, sem mais, sem explicar o porquê nem buscar uma defesa do acusado. Execração pública sem direito a réplica.

Bastou para que milhares de pessoas entrassem defendendo e apunhalando o autor. De imediato, como é sempre praxe, o jornal online Estado do Paraná o mandou pra rua. Desse jeito, do mesmo modo com que o prefeito “socialista” de Curitiba, Il “Ducci”, disse que iria rescindir e estatizar os radares de nossa querida capital ecológica quando houve a grande denúncia das empresas no Fantástico, sem dizer de onde tirará os milhões pra pagar a multa rescisória e para comprar e pagar pessoal para gerir os equipamentos. Pá-pum, tudo resolvido, varremos as discussões pra baixo do tapete e não se fala mais nisso.

No caso do Estadinho do PR, como em outros jornalões e em muitas empresas, normalmente o proleta acaba sendo usado para aplacar a ira da choldra ignorante. Simples assim.

O que ninguém quer ver e não vê é que o cara tava dizendo que éramos nós os macacos a dar uma bananada pro Obama. Tipo: chega disso, a macacada agora tá atenta e de olho e ninguém mais canta de galo em nosso terreiro. Sim, pois nós não somos macacos? Claro que somos. Animais espertos que só, se dão bem sempre, pois não se deixam enrolar. O deus-macaco chinês é venerado, então por que não os veneramos também? Mas não. O brasileiro pensa: “macaco? Não sou eu, pois sou lindo, bundudo, simpático, tolerante e pacifista. Portanto, deve ser o Obama. Racismo!”

Benzadeus. Tamos todos ferrados. TV e Veja de consultório demais dá nisso...

Roteiro das ilhas - Ilha do Mel

2011-03-23T13:05:00.005-03:00

Há alguns lugares em que me sinto bem. Em que parece que a energia flui com calma, tranquilidade, sem premência, sem pressa.

A ilha é hoje tomada por pousadas, algumas mais sofisticadas, outras mais simples. É relativamente cara, muito distante do mundo bicho-grilo de décadas atrás, embora ainda encontremos alguns perdidos por lá. Mas é um grande exemplo de grande exploração de turismo – fica lotada em épocas de temporada – com preservação. Tudo é muito limpo, e as construções existentes (há embargo para novas) ficam totalmente integradas à vegetação – elas é que se adaptam ao verde, não o contrário. Deem uma olhada no vídeo lá embaixo, quando eu falo de Nova Brasília - aos 7'' - vê-se apenas um verdão, mas há ali no meio pelo menos uma centena de casas e pousadas, algo impressionante.

Por ser no Paraná, o controle na ilha até surpreende, visto que atenção aos detalhes e inovação andam a passos de tartaruga por aqui...

Na sequência: vista de Praia de Fora, Praia Grande e Praia do Miguel; barco-boteco na Praia do Farol; Praia Grande; Farol das Conchas; Fortaleza Nossa Senhora dos Prazeres; píer em Nova Brasília.

Essas e outras fotos estão aqui, no Picasa.

Roteiro das ilhas - no sul de Floripa ATUALIZADO

2011-01-11T12:55:00.011-02:00

É no sul, mais pro sul, que me sinto bem. Na vista imponente das montanhas e do mar verde e azul abraçado pelas baías. É lá que tudo fica mais tranquilo, em que nos sentimos novamente pequenos, insignificantes diante de tanta beleza. Um local para deixar de lado os delírios de grandeza e apenas curtir o sol, o sal, o amor, a ternura e a paz. Lá não é um lugar. É um momento para ser - nem que seja um pouquinho - feliz!

Abaixo, eu e Vanda em um dos visuais mais legais que eu já vi, a trilha entre a praia da Solidão e a praia do Saquinho.

Aqui, o inesquecível visual entre Solidão e Saquinho.

P.S.: em tempo, esse apoio para cotovelos e brejas é o bar do Quirino, no finzinho da trilha. Nada mau, nada mau...

Aqui embaixo, o outro lado do Sul da Ilha, voltado ao continente, Ribeirão da Ilha, vila açoreana com fazendas de ostras, restaurantes e um ritmo (no bom sentido) de séculos passados:

Mais fotos estão aqui, no Picasa.

Férias Animadas em Curitiba

2011-01-10T11:50:00.001-02:00

Foi um fim de semana cheio com a abertura na manhã de sábado e performance na manhã de domingo, nas ruínas de São Francisco. E com duas apresentações do Zac no São Lourenço. O vídeo é a abertura das Férias Animadas no calçadão da XV, em 8/1.

O boneco é o Colombo, interpretado por mim e confeccionado por Jorge e Luciana Miyashiro. Fez muito sucesso junto com o Dino. O interlocutor é o Marcelão Karagoz.

Zac no Parque São Lourenço

2011-01-07T10:21:00.001-02:00

Começa neste sábado e segue o mês todo o festival Férias Animadas, da APRTB (Associação Paranaense de Teatro de Bonecos) e Fundação Cultural de Curitiba. As formas animadas estarão em diversos espaços públicos, como teatros, parques, hospitais e creches, fazendo a alegria dos pequenos e dos grandes também.

Neste sábado, a partir das 11h, no calçadão da XV, haverá a tradicional abertura com desfile de bonecos. No domingo, nas ruínas de São Francisco, mniniapresentações. E durante todo o mês vai ter programação, clique aqui e veja a programação.

E o "Zac e a Máquina do Tempo" com minha Cia de Artifícios Teatrais estará em cartaz neste final de semana, no Centro de Criatividade do Parque São Lourenço, às 16h. É na faixa. Em tempo, o texto, atuação e a trilha são meus, os bonecos e empanada são do Jorge Miyashiro, a pintura é da Luciana Miyashiro e as fotos são da Vanda Ramos. Vai lá que vale a pena.

Para começar bem o ano

2011-01-04T14:09:00.005-02:00

Está no ar um dos vídeos, legendado para o inglês, da apresentação da Cia Fantoches do Cobal. A iniciativa é do Jorge Myashiro na Escola Estadual Padre Colbacchini, no Butiatuvinha, em Curis. Foi bem legal. Produzi o cartaz, com apoio total da Doma Design, que fez o design, e da Pix Bureau, que o imprimiu. E minha Cia de Artifícios Teatrais fez a apresentação de encerramento do "Zac e a Máquina do Tempo". Abaixo, o cartaz. E clicando aqui, você vai para o vídeo. Abraços e bom 2011 a todos.

O dono da bola

2010-12-23T11:17:00.002-02:00

Tava lendo um post do Azenha sobre Bauru, Pelé, o famoso sanduíche e quetais, e me lembrei de ter ido ao BAC uma vez ver um show de Blues. BAC era o Bauru Atlético Clube, nos Altos da Cidade ou Estoril, não me lembro. Era famoso devido a um pequeno detalhe: foi o local onde um certo Edson Arantes do Nascimento começou sua carreira futebolística, ainda praticamente um menino.

Outra vez entrei no hall do clube (vestíbulo naquela língua mais complicada) e havia lá uma foto sensacional: o time do BAC posicionado tradicionalmente (fileira de trás em pé, fileira da frente agachada), todos marmanjos imensos, e no meio deles um franzino molequinho de seus, sei lá quantos, 13, 12 anos, menos? Impossível não reconhecer que era o menino Pelé, sorridente, em contraste com os sisudos jogadores. E quem estava com a bola? Ele, é claro, não deixando dúvidas de quem era o dono da pelota. Uns anos atrás, o BAC sucumbiu à sanha imobiliária e seu imenso terreno deu lugar a um shopping center.

No ano passado, eu conheci o Pelé em uma festa junina em sua casa, no Guarujá, e falei do episódio. Ele lamentou pela demolição do BAC, disse que houve muita gente pedindo a ele para salvar o clube e coisa e tal. "Mas eu não posso fazer tudo", disse ele. Enfim, ficou na memória.

Em tempo, eu, minha mulher e meu filho tiramos fotos com ele nesse dia. Pelé estava a caráter, vestido de caipira: paletozão imenso todo remendado, calça, camisa e gravata idem, bem chamativos, parecia um morador de rua. Quando, orgulhoso, mostrei a foto a um colega de trabalho, ele disse: "É, realmente parece com o Pelé". Eu insisti, dizendo que era o Pelé mesmo. Mas o cara não acreditou: "O Pelé, mulambento desse jeito? Ah, vá! Acha que sou besta?" Não tem jeito, nem quando eu posso me vangloriar eu consigo.

Terrestres - Penúria educacional

2010-11-19T23:43:00.002-02:00

Fui dar uma palestra sobre como escrever histórias aos estudantes da sétima série da escola estadual Padre Colbacchini, conhecido como Cobal, no Butiatuvinha, pra lá de Santa. A escola reúne uma galerinha de periferia, alguns de umas comunidades bastante precárias. A própria escola é o retrato da penúria - instalações desgastadas, quintal totalmente tomado pela erosão, um ambiente pouco convidativo ao convívio ou à reflexão. O contrário digo dos profissionais - a diretora, o coordenador pedagógico, os professores - todos imbuídos daquilo que é necessário e essencial para ser educador do Estado neste nosso país: vocação, calma e estoicismo, pois às vezes a coisa parece desesperadora, das condições físicas à rebeldia e pé na marginalidade de muitos daqueles garotos e garotas que lá estão.

É o retrato acabado de que no Brasil todo mundo fala em educação, na importância dela etc e tal, mas na verdade ninguém tá nem aí - das famílias desagregadas, em primeiro lugar, passando pelas famílias de classe média e ricas que acham que são "agregadas", mas que não educam e não dão limites ou mínimos valores aos filhos, encontrando pelo caminnho megacorporações, entidades religiosas e secretas, e chegando a partidos políticos e governos diversos. Ninguém dá lhufas por isso. Mas quem está lá dá. Os profissionais da educação sempre me espantaram, pois eu seria um frustrado todos os dias se lá estivesse. Eles, não, ou pelo menos fingem bem. Mantêm-se firmes, animados e até bem-humorados! Enfim, parabéns a eles. Espero no fim do ano voltar lá apresentar o Zac. Um grão de areia no meio do grupo local de gaáxias onde está a Via Lactea.

Em tempo, o quinto e o sétimo anos do Cobal estão envolvidos com um teatro de bonecos, projeto coordenado pelo Jorge Miyashiro. Para mais detalhes, clique aqui.

Sonho circular

2010-11-12T10:21:00.001-02:00

Mais um argumentinho, baseado em fragmentos de sonhos.

Exterior/dia
Vemos o rosto de um garoto, seis anos. O vento movimenta seus cabelos. Ao fundo, ouvem-se vozes e algazarra de muitas crianças. Num plano mais aberto, vemos que ele está em pé em algum lugar. Ele tem expressão tranquila. O plano se abre um pouco mais e vemos que ele está em cima de um muro bem alto. Abaixo dele, crianças correm pra lá e pra cá em um pátio de escola, brincam em balanços, escorregadores, caixa de areia, gangorras e até em um antigo bonde desativado. Parecem não notar que o garoto está ali. Ele caminha bem devagar pelo muro, como se estivesse no chão, mas não olha para os garotos. Olha para longe, com um sorriso no rosto, e o vento continua a movimentar seus cabelos. O plano se fecha novamente em seu rosto nesse momento. Ele vira o rosto, vemos sua nuca.

Exterior/dia
Vemos a nuca de alguém, que se vira. É um rapaz de seus 15 anos, os traços sugerem que é o mesmo garoto da cena anterior, já crescido. O vento faz seus cabelos balançarem. Em um primeiro momento, ele mantém a mesma expressão tranquila do garoto, mas logo demonstra certa perturbação, como se não reconhecesse onde está.

O rapaz está no topo de uma grande duna de areia em pleno deserto. Ele continua olhando para um e outro lado, como que procurando algo. Avista alguma coisa, coloca a mão na testa para tapar o sol. Vemos umas poucas árvores bem ao longe, em meio a toda a areia. Ele desce a duna e anda decidido. Vemos ele suando pelo esforço e o sol brilhando inclemente acima. A câmera o mostra em vários ângulos. Quando está afastada, mostra como ele é pequeno no meio de uma imensidão de areia e as árvores muito afastadas. Ele continua a caminhar, o sol é mostrado, ameaçador, e vamos notando o sofrimento em seu rosto.

Em determinado momento, ele cai de joelhos. Mas vai tentando se arrastar, andando de quatro. As pequenas árvores parecem continuar à mesma distância, inalcansáveis. Ele vai se arrastando, tossindo até cair de vez deitado no chão. Mas não se entrega e continua tentando avançar, se arrastando, seu rosto e corpo cobertos de areia. Ele olha para a frente, na direção das árvores, mas elas já não estão lá. Esgotado, ele desmaia, com a cabeça enterrada na areia, e então vemos somente sua nuca.

Exterior/dia
Vemos a nuca de uma pessoa deitada. Ela levanta a cabeça. É um homem de 30 anos. Novamente, notamos semelhança com a criança e o rapaz das cenas anteriores. Ele olha para um lado e outro, levanta-se, limpa sua roupa e fica em pé. Vemos que ele está no interior de uma mata. O homem começa a caminhar por entre árvores e pedras, riachos e galhos. Parece apreensivo, mas continua andando. O local está escuro, a mata fechada deixa passar pouca luz do dia. Ouve-se um ruído ao longe. Ele para, olha para trás, fica estático por um momento, e volta a caminhar. Pouco depois, ouve novos ruídos de galhos se quebrando. Ele para e se vira novamente. E mais uma vez volta a caminhar, desta vez mais apressadamente. Fica assim algum tempo.

Mas ouvem-se novos barulhos, desta vez parece uma árvore caindo e ruídos de grandes passos quebrando galhos, desta vez mais perto. O homem olha rapidamente para trás e anda mais rapidamente ainda, olhando para lá e para cá. Ele ouve então um som horrível, um misto de rugido animal com um lamento humano cheio de dor. O rosto do homem demonstra terror e ele perde totalmente o controle e sai correndo. A câmera acompanha sua carreira, demonstrando que ele se desloca por entre as árvores e obstáculos. Closes em seu rosto mostram seu medo e esforço. O lamento/rugido é novamente ouvido. Ele chega ao alto de uma pedra que estava no caminho e salta.

Vemos meio corpo dele e seu esforço de corrida, mas nota-se que ele pouco se desloca. Como se estivesse correndo sem quase sair do lugar. Ele arfa e geme pelo esforço sobre-humano que faz. Novo rugido, mais perto. O homem continua com seus movimentos de corrida, mas para e olha para baixo e vê que está no meio de uma imensa poça de areia movediça. Os ruídos voltam em algum lugar próximo. Ele retoma o esforço de tentar correr na areia movediça, se deslocando muito vagarosamente.

Seu cansaço está no limite. Ele olha para trás e arregala os olhos de desespero com o que vê. Vira-se para a frente e continua seu esforço, com expressão de terror. O rugido/lamento é ouvido novamente, muito mais alto, indicando proximidade. Ele se depara com várias pedras empilhadas à sua frente, uma espécie de paredão. Ele as escala rapidamente, empurrado pelo medo. Quando chega ao alto, olha para baixo, ofegante, e parece se acalmar um pouco, não demonstrando mais o medo de antes. Ele vira-se para o outro lado, como se fosse retomar seu caminho. Vemos sua nuca.

Exterior/dia
Vemos a nuca de alguém, que se vira e é um homem de seus 50 anos, parecido com o garoto, o adolescente e o homem anteriores. Ele tem uma expressão de apreensão, mas, depois de alguns segundos em que seus olhos seguem para todos os lados, parece ficar mais tranquilo. O vento bate e balança seus cabelos. Ele tem uma expressão mais resignada do que tranquila, mas logo sorri levemente. O plano se abre. Ele está sobre um muro. Abaixo dele, o antigo pátio da escola, desta vez vazio. Os brinquedos e o bonde estão lá, mas parecem estar abandonados, pintura descascada, alguns quebrados. O homem sorri, desta vez mostrando satisfação. Ele vira-se de costas, se agacha e começa a descer do muro, apoiando-se em tijolos desalinhados. Ele atinge o chão e começa a andar no meio do parquinho enquanto a câmera vai se afastando para cima, deixando-o cada vez menor naquele ambiente.

Terrestres - É Dilma lá

2010-11-03T12:07:00.001-02:00

Vamos em frente agora. Creio que nossa nova presidente tem todas as condições de manter nosso país nos eixos, ela tem um panorama muito melhor do que o que Lula encontrou em seu primeiro mandato – quebradeira, falta de energia, inflação galopante, juros escorchantes, desemprego monstro etc. e tal. Portanto, poderá fazer um governo sem sobressaltos e com capacidade de finalmente tirar da miséria a grande maioria das pessoas que ainda não têm a mínima condição financeira e cultural de sair por conta própria da base de baixo da pirâmide.

Gostaria imensamente que a oposição fosse mais qualificada, mas ela carece de grandeza, como demonstrou o Serra, que, deselegantemente em seu discurso de derrota, ameaçou veladamente o Aécio, esqueceu o FHC e disse que “AINDA não foi dessa vez” e que iria voltar, dando a entender que poderá continuar com sua obsessão presidencialista. Ou seja, se alguém espera algum tipo de renovação no PSDB/Dem, pode esperar sentado.

Mas chega de discussão, agora é arregaçar as mangas e tocar a bola.

O olhar - 2

2010-10-30T16:03:00.001-02:00

Continuação de "O olhar - 1"

Interior/dia
Uma sala ampla, decorada com móveis modernos. Grandes janelas abertas, as cortinas esvoaçam empurradas pelo vento. Alguém começa a bater na porta insistentemente. Silêncio. Batem novamente, com mais força. No quarto, deitado de bruços, Renan acorda assustado. As batidas continuam. Ele olha o relógio, que marca onze horas, e se levanta, meio sonolento. Apenas de cueca samba-canção, segue até a porta, olha pelo olho mágico. Ele encosta a cabeça na porta e a mexe negativamente, e a abre. À sua frente está uma garota com cerca de 20 anos, morena, bonita, lágrimas escorrem pelo seu rosto. Ela entra, ele fecha a porta e vai conversar com ela. Muito nervosa, ela diz a Renan que ele não pode fazer aquilo com ela, que ele a está ignorando, que desde a adolescência eles foram amigos, mas que agora as coisas ficaram diferentes e que ela não consegue nem pensar em ficar longe dele. Ele a chama de Rosa e pede que pare com aquilo, dizendo que ela está confundindo tudo. Diz que gosta muito dela, mas não quer se envolver e que ela tem que parar de procurá-lo daquele jeito. Diz que o porteiro do prédio só a deixa entrar porque a conhece, mas que vai avisá-lo para barrá-la da próxima vez. Ela chora, e começa a bater no peito Renan com os punhos fechados. Ele a segura, e ela diz, chorando, que ele não tem coração e que vai se arrepender do que fez e sai correndo, abre a porta e a bate com força atrás dela. Renan fica olhando para a porta, a cortina, atrás dele, voando ao sabor do vento.

Interior/noite
Sala do apartamento de Renan. O telefone toca, ele vem lá de dentro e atende. Ouve por um momento. Assusta-se com o que ouve e pergunta nervosamente o que aconteceu, como aconteceu, o que houve com ela. Ouve mais um pouco, desliga o telefone, pega carteira e chaves de uma mesinha e sai apressado.

Exterior/noite
Renan chega à frente de um prédio. Viaturas policiais e de resgate estão por ali. Ele encontra o rapaz com quem estava na casa noturna e pergunta o que está acontecendo. O amigo o segura e diz pra ele se acalmar e conta que os vizinhos começaram a sentir um cheiro estranho e resolveram chamar a polícia. Quando entraram no apartamento, Rosa estava morta, devia estar assim já há uma semana. Renan diz que isso é loucura, que ela tinha saído da casa dele exatamente há uma semana, que ele não imaginava que ela iria fazer isso. O amigo diz pra ele não se culpar, que ele tinha falado com os socorristas e com o médico legista e eles disseram que ela parecia não ter se matado, pelo menos não havia nenhuma marca no corpo e nem vestígios de gás, de pílulas ou alguma coisa que sugerisse suicídio. Afirma que parecia apenas que ela havia definhado até a morte e que Renan não podia tomar para si a responsabilidade. Renan fica estático, olhando para as viaturas, parecendo hipnotizado pelas luzes coloridas piscantes dos veículos, que se refletem em padrões em sua face.

Interior/dia
Renan chega ao prédio de Rosa. Fala com o porteiro e o chama de seu Antônio. Eles conversam sobre o que ocorreu, e seu Antônio dá os pêsames, diz que sabia que eles eram amigos e pergunta se Renan sabe se a família dela virá do interior para buscar as coisas. Renan diz que sim, que havia falado com eles, e diz que ele veio justamente dar uma olhada nas coisas para ver que jeito eles vão dar em tudo. O porteiro diz que, já que é Renan que está ali e o conhece há anos, tudo bem, ele pode subir. Renan atravessa o hall, ao lado do qual há um longo vidro que dá para uma bela piscina. Ele entra no elevador e aperta o número 15. Sai do elevador, pega um molho de chaves e entra no apartamento. Ele circula aqui e ali. Olha alguns CDs. Sobre outra mesa, vê um porta-retrato com uma foto sua em preto e branco. Ele está mais jovem, de camiseta e calça, sorrindo efusivamente. Ele pega o retrato e olha para a frente, para o nada. Imagens em preto e branco mostram aquele momento, Rosa com a câmera, tirando várias fotos, ele fazendo diversas poses, algumas engraçadas, os dois se divertindo e rindo muito. De volta de seu devaneio, ele abre os olhos e fica algum tempo fitando o porta-retrato com um olhar triste. Ainda com ele na mão, vai até a janela, abre-a e olha pra fora. Lá embaixo, vê-se o azul da piscina. Fica um tempo ali. Quando resolve fechar a janela, o retrato, que estava em sua mão, cai. Ele olha para baixo, e vê que a foto ficou em um pequeno beiral abaixo da janela, que segue em torno de todo o prédio, em todos os andares. A foto está virada para cima. Ele se debruça no parapeito, estica a mão, mas não o alcança. Inclina-se mais ainda, seus dedos apenas roçam o retrato. Vemos a imagem estática e sorridente do retrato de Renan e depois ele próprio, ofegante pelo esforço, vermelho, se esticando todo, com os cabelos caindo para a frente, tentando pegar a foto. Por trás, de dentro do apartamento, vemos que ele não toca mais os pés no chão, e está totalmente pendurado na janela na tentativa de recuperar o retrato, e na sequência, ele escorregando para fora e a janela ficando vazia. A câmera se aproxima da janela, posiciona-se para baixo. Não se vê mais o retrato no beiral e, quinze andares abaixo, a piscina está tingida de vermelho. FIM.

O olhar -1

2010-10-29T12:58:00.000-02:00

Outro miniargumento, baseado em Narciso.

Interior/noite.
O local é um grande salão onde está ocorrendo um desfile de moda. Iluminação colorida, tecidos pendendo do teto e grandes banners com fotos de modelos exageradamente maquiadas enfeitam o local. Uma passarela atravessa o centro do local, em volta da qual centenas de pessoas sentadas em suas cadeiras assistem ao evento, que se dá ao som de uma música eletrônica muito alta. Modelos - garotas e garotos - desfilam, vindo pela passarela, parando em sua extremidade e voltando até desaparecer na coxia atrás do palco. As pessoas aplaudem, muitos fotógrafos e cameramen registram o momento. Vemos mais detalhamente um rapaz de seus 22 anos entrar no palco e iniciar seu desfile. Ele está com um colete, sem camisa, usa calças largas e calça tênis, num visual despojado-chic. O rapaz é muito bonito, cabelos pretos, musculoso, mas sem exageros. O público feminino delira, muitas mulheres presentes ficam em pé, batem palmas, jogam-se na beira da passarela, enquanto seguranças chegam para contê-las. O modelo continua seu caminho, impassível. Dá sua parada no fim da passarela, fica sobre uma e outra perna, dá as costas e faz seu trajeto de volta. Nisso, vemos que um dos grandes banners pendurados no teto, quase sobre a passarela, tem uma foto dele.

Interior/noite
Estamos no camarim do desfile. Pessoas andam pra lá e pra cá, muitas em trajes íntimos, várias tirando maquiagens em um imenso espelho comprido, outras falam ao telefone, conversam e trocam roupas, apoiadas por pessoas da produção. O ambiente é cheio de araras onde estão dezenas e dezenas de roupas utilizadas no desfile. O rapaz da primeira cena está se olhando no espelho, tirando a maquiagem que usava. Está somente de cueca samba-canção. Diversas garotas passam por ele e lhe dizem “parabéns, Renan”. Algumas o abraçam e o elogiam, dizendo que ele arrasou esta noite. Muitas o convidam para sair e esticar a noite. Ele, impassível, continua a tratar de seu rosto com um pedaço de algodão e vai recusando um a um os convites, dizendo que hoje não vai dar, que ele tem compromissos. Ele para e olha para sua imagem, iluminada pelas luzes em toda a volta do espelho, e fica ali, se admirando.

Exterior/noite
Entrada de uma boate, na rua. Renan conversa com um rapaz. Eles estão na entrada VIP, ao lado de uma longa fila de pessoas que aguardam para entrar pela área comum. O rapaz lhe pergunta se ele sabe de Rosa. Renan diz que não, que essa história já o está irritando, e seu colega diz que realmente é um saco quando elas começam a pegar no pé. Várias garotas passam pelos dois e muitas delas cumprimentam Renan, sempre com um largo sorriso em seus rostos. Renan se limita a grunhir alguma resposta ou a acenar. Eles entram. Lá dentro, Renan é muito assediado. Muitas garotas vêm dançar perto, algumas se esfregam nele. Ele parece curtir, mas não dá muita bola pra ninguém. Ele vai ao balcão do bar e pede uma bebida. Chega mais uma garota e começa a conversar com ele, falando ao seu ouvido de forma a ser compreendida em meio ao som alto. Ela pergunta se ele se lembra dela, que eles meio que ficaram juntos numa outra noite. Ele faz uma careta, olhando pra ela e depois faz uma expressão que demonstra que se lembrou. Eles iniciam uma animada conversa, depois dançam um pouco e ela o abraça e dá-lhe um beijo. Eles se beijam por um tempo, ele a puxa pela mão e seguem para uma escada. Ele levanta o punho e mostra uma pulseira a um segurança, que deixa os dois passarem. Os dois sobem para um amplo mezanino VIP com grandes sofás e mesas, onde há várias pessoas, mas não está cheio como o salão. Da bancada, pode-se ver lá embaixo a massa de gente dançando na pista, as luzes piscando ao ritmo da música. Eles se acomodam em um sofá, um garçom os atende e logo retorna com bebidas. Eles se beijam. Ela diz a Renan que há muito tempo esperava por aquele momento, lembra que eles se conhecem da casa de alguns amigos comuns, que ele sempre escapara dela, mas que nessa noite seria diferente. Em determinado momento, o DJ começa a falar e chamar a atenção de todos. E fala que um convidado muito especial veio prestigiar a festa dos dez anos da casa noturna e diz que é o modelo internacional Renan. Ao falar isso, os grandes telões que rodeiam toda a pista começam a exibir imagens do modelo em variados desfiles, com o som eletrônico martelando por trás. Renan parece surpreso, mas logo se recompõe e fica em pé, olhando para as imagens. O DJ aponta para o local onde Renan está, e pede uma salva de palmas, o público delira, aplaude e grita. As mulheres são as mais entusiasmadas nos aplausos e dão gritos histéricos. O DJ diz que agora e noite vai esquentar e que as imagens são uma homenagem da casa ao modelo. A música volta a aumentar, e Renan fica lá, olhando para todos na pista, muitos deles acenando, dando tchaus e tirando fotos dele. A garota que está com ele parece constrangida, tenta puxá-lo pelo ombro, mas ele está hipnotizado pelas suas próprias imagens nos telões. Outras pessoas da área VIP chegam perto dele, alguns pedem para tirar fotos, outros pedem autógrafos. As garotas, como sempre, chegam cheias de sorrisos, dão beijos e abraços. Ele começa a conversar com as pessoas. Sua companheira, quase atropelada por toda aquela gente, acaba ficando fora da roda. Faz uma expressão de raiva, bate a bolsa na mesa. Respira fundo, vira as costas e vai embora. As pessoas vão saindo e deixando Renan sozinho. Ele volta a olhar para os telões, com uma expressão de êxtase, as luzes refletindo rapidamente em sua face.

Continua...

Terrestres - O caso da bolinha de papel

2010-10-23T01:10:00.001-02:00

Caaara! Tô estarrecido com essa historinha da bolinha de papel! Pior ainda é o Jornal Nacional gastar sete preciosos minutos no horário nobre - em que um comercial de 30'' chega a vários milhares de reais - para editar porcamente um vídeo feito por celular e chamando aquela rolha de poço que é sempre chamada nesses casos para corroborar qualquer bobagem que se queira.

Só que desta vez a coisa desandou de vez. Além de desmascarada, a Globo foi peitada pelo SBT - SBT! quer humilhação maior? -, que no outro dia mandou ver matéria reafirmando sua versão. Mais, #Globomente foi ao topo dos TT mundiais do twitter. Pior! Segundo Rodrigo Viana, até a redação de São Paulo da Globo vaiou a matéria, sabendo que foram longe demais.

Ali Kamel exagerou desta vez, até para os padrões globais. Está megalomaníaco e acha que é grande coisa. Meu irmão, a máquina roda, trabalha, produz, polui, gera grana e cospe fora o caroço. E você não é dono da máquina. É só mais um bagaço. Pobre coitado. Welcome, my son, welcome to the machine!

Distração fatal

2010-10-21T12:05:00.001-02:00

Um argumento cinematográfico baseado numa história que ouvi na infância

Interior/noite
TV ligada num jornal. Rosana, 35 anos, envolvida com afazeres na cozinha, ouve o apresentador falar sobre um determinado assunto e vem correndo para a sala. Seu marido está distraído, assistindo ao jornal, ela chega e aumenta o volume, toda interessada. O apresentador fala que o ano de 1970 vai entrar para a história de São Paulo porque é o primeiro ano das obras do metrô. Um repórter aparece fazendo a matéria mostrando as grandes máquinas trabalhando, dizendo que é preciso abrir caminho para a construção das estações e, por isso, vários prédios estão sendo desapropriados e implodidos. Imagens na TV mostram uma dessas implosões. Ele lembra que mais uma implosão está marcada para o dia seguinte. Rosana, que é bastante comunicativa e um tanto quanto ansiosa no modo de gesticular e agir, vai falando rapidamente para o marido que ela vai assistir a essa implosão, que todo mundo está falando sobre isso e que ela não pode perder, pois é um momento histórico para o país. Ele diz que dispensa esse tipo de programa, mas Rosana diz que não o estava convidando e que é para ele esquecê-la no dia seguinte e se virar com almoço e jantar. Diz que vai acordar de madrugada, se preparar e pegar o primeiro ônibus para chegar no local com antecedência e poder pegar um bom lugar para assistir, pois explica que nesses acontecimentos sempre há a maior aglomeração, como se fosse uma disputa de final de campeonato. Como que fazendo as contas de cabeça, fala que, para chegar a São Paulo, o ônibus leva uma hora, então é bom sair bem cedo para não pegar engarrafamento na marginal, na entrada da capital.

Interior/madrugada
O despertador toca insistente às quatro da manhã. Rosana abre os olhos ao primeiro toque, desliga-o e pula da cama. Toma um banho, coloca uma bela roupa de passeio e vai para a cozinha. Enquanto ouve o rádio, vai ajeitando, numa grande cesta de piquenique, um bolo, sanduíches, duas garrafas térmicas, pratinhos, garfos, uma toalha, copos de plástico e guardanapos. Ela pega sua bolsa, a cesta, coloca um chapéu e sai com seus passinhos curtos e apressados em seus sapatos de salto alto.

Interior/dia
Estação rodoviária. O ônibus de viagem chega lotado, inclusive com gente em pé. Rosana sai, se espremendo, e é uma batalha para conseguir pegar sua grande cesta do bagageiro externo do ônibus, com muita gente se acotovelando para pegar suas malas. A movimentação na rodoviária é grande, com centenas de pessoas indo para lá e para cá, alguns arrastando enormes fardos, outros com carrinhos de bagagem lotados. Ela sobe enormes escadarias e desce outras tantas para conseguir sair da estação. Com um papel na mão, tenta se informar sobre qual ônibus urbano pegar para chegar ao seu destino. Ninguém sabe lhe dizer. Ela então volta a subir as escadarias para ir até um posto de informações na estação rodoviária, onde, depois de se acotovelar novamente entre diversos usuários, consegue sua informação.

Exterior/dia
Rosana torna a descer as escadas com sua cesta na mão e segue até um ponto de ônibus na rua, onde fica aguardando em uma enorme fila. Quando o ônibus chega, ela não consegue entrar porque já está lotado e tem que esperar o próximo. Finalmente consegue entrar em um, mas é aquela dificuldade lá dentro, pois o veículo também está cheio e ela sai esbarrando em todo mundo com sua cesta e sua bolsa a tiracolo.

Exterior/dia
Finalmente ela chega ao seu destino. Desce do ônibus, caminha um pouco e chega ao local da implosão. A rua à frente está isolada, e muita gente já está por ali para assistir. Ela encontra um canteiro numa praça próxima dali, em um nível um pouco mais alto, e se instala embaixo de uma árvore, aproveitando sua sombra. Arma seu piquenique: abre a toalha, senta-se e come seus quitutes. A aglomeração no local vai crescendo, mas ela está em uma posição privilegiada e consegue ver perfeitamente o prédio. Sirenes começam a tocar na construção, as pessoas começam a se posicionar. Rosana fica em pé, pega uma máquina fotográfica e se prepara para o grande momento. Ela puxa conversa com duas mulheres que estão ali perto, dizendo que veio de uma cidade vizinha só para isso, que é emocionante ver o progresso em andamento, que São Paulo é realmente a locomotiva do país. As desconhecidas concordam e dizem que as coisas na cidade estão uma loucura por conta dessas obras imensas do metrô, mas que é muito chique poder andar nele, como se faz na Europa. Todas riem. Rosana volta a olhar para o prédio e aguarda o momento crucial. Nisso, um senhor cocô de passarinho cai em seu ombro. De tão mole e melequento, ele escorre para sua blusa e suas calças. Ela pragueja contra o passarinho, olhando para cima. Vira-se, abaixa e fuça na cesta de piquenique. Pega um pano de prato, uma garrafa d´água, molha o pano e tenta se limpar. Faz o possível com o que tem à mão naquela hora. Ela ouve alguns ruídos e as pessoas batendo palmas e gritando. Guarda as coisas, levanta-se e, quando se vira com a câmera em punho, o que vê é apenas um monte e poeira se assentando e o prédio já no chão. As pessoas começam a deixar o local. Ela fica ali, sozinha, estática, ainda com a câmera na mão, tentando entender o que aconteceu, olhos vidrados, uma expressão desolada e engraçada no rosto. E então dá um profundo grito desesperado e cômico.

TFP, fundamentalistas e agora...neonazistas!

2010-10-14T18:18:00.001-03:00

Galera, é uma vergonha o nível a que chegou esta campanha presidencial. Ruralistas, fundamentalistas cristãos, TFP, grande mídia, todos fazendo campanha para o Serra/FHC, mas agora até neonazistas entraram no apoio ao nosso querido mais preparado dos brasileiros.

Não tô inventando nada, tá aqui:

http://www.rodrigovianna.com.br/plenos-poderes/boateiro-tem-nome-e-sobrenome-email-contra-dilma-partiu-de-gente-ligada-a-extrema-direita.html#more-4340

Uma coisa é lutar dentro das regras democráticas, não concordar com o outro e mostrar isso ao eleitor. Outra é chegar nesse fascismo. Estou envergonhado. Nunca pensei que em algumas semanas a gente fosse regredir à idade média. Se eu achava que o pior momento da nascente democracia brasileira tinha sido a baixaria da eleição Collor x Lula, em 89, época em que eu estava na faculdade, esta aqui está batendo de dez aquela.

Se o Serra/FHC ganhar assim, preparem-se para a enorme conta que todos teremos que pagar depois...

Grande mídia está em festa!

2010-10-03T22:15:00.001-03:00

A “grande mídia” está em festa. Refiro-me, é claro, a Veja, Estadão, Globo, Folha e outros asseclas. Seu candidato foi para o segundo turno. Empurrado pela Marina, pois o Serra não sai de 32% dos votos há um par de anos. Muita manipulação e pouco jornalismo. Inverdades e mentiras deslavadas, depois não desmentidas ou realizadas em algum canto de página, bem longe das manchetes que deram espaço às “denúncias” iniciais. PSDB, Serra e seus sipaios sendo, como sempre, tratados com melzinho na chupeta. Marina, que antes era mostrada como uma pobre subnutrida do Norte que atrasava o crescimento em seu cargo no meio ambiente, agora é tratada com deferência e a maior consideração, sem um pingo de questionamento sobre suas vagas promessas de “crescimento com preservação”. Coisa primaríssima. Tudo pra garantir o segundo turno.

Não sou moralista. Esse é o jogo. Desde o primeiro ano de faculdade, em que sonhei, com outros companheiros, com a subida de Lula ao poder, e em que todos ficamos frustrados, já sabia que a parada era dura, com o jogo desigual e sujo da mídia e das classes dominantes. O que irrita são interesses inconfessáveis serem travestidos de isenção e apartidarismo. E o que irrita mais é a massa de manobra – ou bucha de canhão – da classe média se prestar ao papel de acreditar cegamente nisso tudo, sem questionar, sem pesar as coisas, repetindo bordões pensados em redações escusas, realmente acreditando que um lado é o demônio e que outro lado são o senhor e todos os seus anjos, como se esse maniqueísmo primário fosse possível neste incoerente pedaço da realidade espaço-temporal em que vivemos.

Por outro lado, é bom ter esse bombardeio todo. Lula foi castigado por essa ainda poderosa mídia durante oito anos. Houve motivos para tal? Certamente. Mas o outro lado também teve motivos de sobra para ser cobrado e denunciado, mas, como é amigo de ideologia desses pequenos feudos midiáticos, seus escândalos, erros e incompetências sempre foram convenientemente varridos pra baixo do tapete. Demonizar um lado, enaltecer o outro, essa parecia ser a receita do sucesso para tais redes. Mas eis que não conseguiram. Por mais que batessem, por mais factóides que criassem, mais a popularidade do cara subia. E aconteceu algo semelhante nesta fase das eleições com a Dilma. Capas e mais capas de todos os veículos, alguns chegando ao patético de ter praticamente todas as chamadas com críticas a Dilma, ao Lula, ao governo ou a todos eles juntos. Aí a coisa fica descarada demais. Fatos concretos misturados a delírios. Mentiras sendo apresentadas por condenados pela justiça, estes por sua vez sendo apresentados como honrados homens de negócio. Só faltou chamar o Beira-Mar, colocá-lo num terno Vila Romana e mandar ele sapecar algumas denúncias nas páginas amarelas no meio disso tudo. Não deu tão certo quanto esperavam. Antigamente, essa artilharia pesada teria realizado seu intento com um pé nas costas. Hoje, não mais. E espero que continue.

Há um ingrediente novo nisso tudo: a blogosfera, a tuitesfera e todas as virtuesferas correndo atrás de cada informação, desvendando fraudes, demonstrando contradições, cantando as próximas bolas da vez. O que fez com que o poder se nivelasse um pouco. Mas deixe estar, todos devem ter sua liberdade, que continuem com seu jogo, desde que qualquer um possa fazer o seu também. Falta-nos uma lei de medios, para dar ao cidadão uma forma de lutar contra o avassalador poder de difamação dos grandes conglomerados. Mas isso está longe de ser censura. É apenas justiça. Mas antes de mais nada, não custa nada lembrar aos barões da mídia que, antes de qualquer liberdade, a mais importante é a de expressão, que é individual e intransferível e intocável. Ou seja, se a liberdade de imprensa se sobrepuser a esta, estará fazendo censura e estará tolhendo um direito sagrado e básico dos cidadãos de nossa civilização brasileira. Portanto, é inadmissível que a mídia, ao ser criticada, em vez de rebater as críticas com parcimônia ou, melhor ainda, assimilá-las, criar uma conspiração inexistente contra a liberdade de imprensa, dizendo que querem tolhê-la. Ninguém nem remotamente sugeriu isso, mas ela cinicamente usa seu poder para tentar botar fogo no circo, e dane-se quem saia queimado ou pisoteado no desespero que se segue.

Tinha dito lá em cima que, apesar dos engulhos que tive nesta campanha e sabendo que, caso Dilma seja eleita, os próximos quatro anos – ou oito, dependendo do andar da carruagem – serão de puro ódio e preconceito destilados cuidadosamente, achei e acho bom esse tipo de atitude. Explico: ninguém fica bom no que faz sem ter desafios. Nenhum lutador chega a finalizar alguém se não tiver adversários que deem porrada sem dó nem piedade. Samurai algum poderia sequer pensar em segurar sua primeira katana sem antes ter sofrido humilhações horríveis nem suado sangue frente a seus mestres. Ter inimigos poderosos é o caminho mais curto para a perfeição na postura de defesa e eficácia mortal nos golpes. Daí que é justamente isso que essa parcela e mídia tem feito. Serra, Alkmin, DEM e PSDB, e agora PV, ao contrário, sempre foram tratados como perfeitos, contra quem nenhum escândalo foi remotamente investigado e nada nunca foi para nenhuma manchete. Como disse, são os representantes do paraíso aqui na Terra. Só que isso faz com que eles percam a mão, acreditem na própria mentira. Esse tipo de atitude faz com que você abra a sua guarda porque acha que a simples menção de seu nome ou o vislumbrar de sua tez será suficiente para o adversário bambear nas pernas e deixar entrar o golpe fatal. Ledo engano. E isso um dia será a ruína. Deles e dos meios de comunicação. O que quer que aconteça nessas eleições, algo mudou. Não sei se para melhor. Mas mover-se é melhor do que ficar parado no tempo. Se não melhor, pelo menos é menos tedioso e, muitas vezes, mais divertido.

Doc 'n' Prof Puppet Science Academy 2

2010-09-15T16:57:00.002-03:00

Mais um:

Doc 'n' Prof Puppet Science Academy 1

2010-09-15T16:55:00.004-03:00

Aqui vai um exercício meu e do Jorge Miyashiro com Doc 'n' Prof em um inglês macarrônico, de encomenda para conquistar vastas plateias mundiais.

Terrestres - Umidade do ar

2010-09-05T02:15:00.002-03:00

Cara, não podia deixar de difundir esta piadinha infame. Mas nem tão infame assim, vai... É mais forte do que eu... Vá lá...

- Umidade do ar chega a 30% e já ultrapassa Serra.

Ahahahahahahaha! Tá bom, tá bom, na próxima tento melhorar!

Outro dia

2010-08-26T21:38:00.000-03:00

Outro dia veio uma mensagem. Que me dizia que delícias inenarráveis do passado haviam batido à minha porta. Não acreditei. Puxei uma cadeira e me sentei à mesa, batucando sem piedade o teclado. Por deus, sim, sim, sim. Faça-me feliz, mande-me pelo éter essas impressões, imagens, sensações adormecidas em um ponto distante do espaço-tempo. Qual o quê. Nada a ver, deixe pra lá, esqueça, não me importo. Não sinto mais falta. Não sinto mais nada. Bem… Na verdade, não vai fazer diferença eu dar apenas uma olhadinha, né? Só uma, um peep showzinho rápido, vai. Não! Não, não, não! Deixa disso, não é necessário. Com tanta sacanagem à vontade por aí, não preciso mais disso. Quer dizer, mais ou menos. Ah, chega! Um banho frio e tudo se arruma. Ou desaparece, literalmente.

Outro dia um ser bateu palmas no meu portão. Me ofereceu um passe para adentrar os portões do paraíso. Nuvens impressionantemente bem-feitas, luzes aconchegantes, anjos trombeteando na frente e um Jesus bonitão, branco e loiro vindo atrás flutuando em toda sua glória – ou algo que o valha. Eles foram chegando, chegando, as nuvens pareciam rolar em minha direção, as cornetas todas me ensurdecendo, o séquito chegando mais e mais perto, ficando cada vez maior, as nuvens se movimentando freneticamente, as luzes ofuscando tudo e… – Você tem Jesus no coração, irmão? – perguntou o cara, de supetão, me puxando bruscamente de meu devaneio. Então me ofereceu a paz e a vida eterna em troca de alguma coisa, talvez alguns trocados, ou quem sabe uma visita ao templo. Me lembrou das agruras do purgatório e dos horrores de fogo e gelo dos quintos. Quis saber se eu já estava pronto. Não, deixa pra depois. O sol meio quente esturricando minhas ideias. Não quero, a minha praia é outra. Fiquei então sabendo que tinha pouco tempo. A escolha, se não for a correta, será paga com a danação eterna. Ok, ok, já entendi, pode deixar, vou levar essa reconfortante reflexão pra dentro, pra baixo de meu lençol.

Outro dia minha mulher me ligou. Ou melhor, minha ex-mulher. Pra falar de cobranças, é claro. Me execrar um pouco e responder às minhas vis provocações, que eu não sou de ferro. Perguntou coisas de que eu não lembrava, como, por exemplo, por onde eu andava. Me pediu para ter mais juízo e ver se tomava jeito. Uma ponta de algum amor que sobrou? Nessa altura está mais pra piedade com um leve toque de desprezo. Não, deixa disso, não preciso de outra mamãe, sei me cuidar. Ai, que vontade de mandar ela praquele lugar. Mas depois acabo querendo dar uminha rápida, como daquela vez que ficamos sozinhos e acabou rolando, isso há muito, muito tempo. Sei, sei, ela odiou aquilo, sempre me lembra disso. Mas, enfim, as coisas acontecem. Minha filha? Queria falar com ela. Mas não tá nem aí, já tá com quinze anos. Me abandonou. Verme, será por eu ter deixado de falar com ela nos últimos, deixa eu ver, dez anos? Nada a ver, não se pode confiar nos jovens. Não adianta, não tenho jeito, eu sei, eu sei. Não precisa ficar se repetindo. A coisa não pode ficar pior. Mas a gente sempre sabe que pode, sim, é apenas a modéstia humana que nos faz pensar assim. Então tchau. Até nunca mais. Mas o pior mesmo é que eu sempre volto. Ou, na verdade, se eu nunca fui, então eu sempre estou aqui.

Curitiba 360

2010-08-24T18:21:00.008-03:00

Shine on you crazy

2010-08-18T22:28:00.001-03:00

Estou ouvindo shine on you crazy diamond, uma das músicas que mais venero. É claro que há milhares de outras que poderíamos citar, tantos outros exemplares de extremos da glória da música. Time, do mesmo pink floyd, por exemplo. Ou a introdução conhecidíssima de also sprach zarathustra. Ou as rosas não falam, eleanor rigby e por aí vai.

Voltando a shine, ao parar ali, ouvindo, me emociono, não sei o porquê, mas provavelmente porque evoca a adolescência, em que o mundo estava aos meus pés, em que tudo podia acontecer, em que nós todos poderíamos realmente brilhar como loucos diamantes.

Em que tudo, por mais banal que fosse, tinha, num futuro difuso e não-determinado, uma correspondência. Em que as deficiências eram relevadas porque haveriam de ser sanadas. Em que os desejos seriam um dia supridos e levados ao grau de êxtase. Talvez porque simplesmente é uma obra emocionante e não precise dessas muletas nostálgicas.

Mas inegavelmente é uma ode a algum tempo antigo. O valor vem do fato de que, apesar de eu me achar uma ameba, e de realmente ser uma ameba, no fim, eu gostava daquela fase.

Eu e meus diletos amigos não íamos a lugar algum. Nas noites de Santos, Sanvi e Guarú, ficávamos rodando pra lá e pra cá, sonhando com uma outra realidade, mais ampla, que nos suprisse de novidades e aventuras que ali não seriam possíveis de serem alcançadas (no popular, na verdade queríamos trepar, mesmo). Sonhávamos em ir pra São Paulo, a grande capital, onde tudo acontecia.

Era tudo ilusório, claro. SP não era – e não é e nem será – nenhuma grande maravilha salvadora. E cada um seguiu seu curso. De minha parte, minha primeira escala foi Bauru! – algo bem diferente do desejo cosmopolita anterior, bem diferente MESMO!

Ou seja, cuidado com o que deseja, pois as coisas podem não sair bem como você pensa, pra ser o mais delicado possível. Ou, como diz Paul The Rabbit: quando você realmente deseja alguma coisa, o universo inteiro conspira contra você…

Terrestres - Sujeira de Época

2010-08-15T00:56:00.001-03:00

Cara, sem entrar em detalhes, e sem chegar a ficar discutindo as preferências políticas, todos sabem onde estou, a coisa parece estar pior que em 89… O que a época fez vai além do que sempre fez a veja. Está tentando semear o medo. É jogo baixo, sujo, coisa de quem na faculdade eu definia como porco, hoje digo que é uma bactéria, algo desprezível. Não vou justificar nada, mas, para os classes médias que só assistem à globo e que só leem claudia e veja, vamos falar da time-life? Da AP? Das kombis da folha emprestadas à tortura e morte? E se houvesse algum guerrilheiro verdadeiro, verdadeiro mesmo, como che e fidel, nas fileiras atuais? A tal anistia total e irrestrita não valeu pra todos? A grande mídia não reagiu desproporcionalmente quando se ameaçou tentar avaliar a particiação de agentes do Estado na tortura e morte de pessoas? É tudo muito sujo. Enfim, caras, levantem-se! Quem trabalha pra esse lixo, lixo virará! É um tiro no pé, como tem dito muita gente por aí. Esses jornais, TVs e revistas não sacam que, quem quer que seja que suba ao poder, a vida vai continuar. Mas credibilidade perdida não volta jamais. Isso pra quem tinha alguma, é claro…

Terrestres - Momentum

2010-08-12T12:49:00.000-03:00

É engraçado.

As coisas mudam.

Mas não saem do lugar.

Ontem mesmo tive traumas, alegrias, experiências comuns, poucas extasiantes.

Hoje não lembro nem o que comi no almoço.

Talvez não se saiba onde queremos chegar.

Mas não sabemos sequer se nos movemos.

Espaço, tempo, memórias?

Qual é a dimensão que ocupamos, afinal?

Será um estático momento capturado no tecido do que chamamos de realidade?

Mas qual?

Qual é a cor do teu vermelho, caro irmão?

Que cheiro tem a tua cidreira, irmã?

A que tipo de loucuras o amor leva você, prezado companheiro?

Ou em que bizarra retidão o mesmo amor pode te encarceirar, querida amiga?

O que era suficiente deixa de sê-lo.

O que era ameno torna-se áspero.

O passo certo agora foge aos pés.

Tua sombra não luta mais, triunfante sobre o próprio dono.

O afã das respostas, cara alma, só trará ânsia.

Trará um mundo em dimensão negativa.

Colapsado sobre si próprio.

Até restar uma ideia do que seja

um nada.

Terrestres - Peitando a Vênus Platinada

2010-06-21T22:54:00.000-03:00

No comeco achei que Dunga era um chucro imbecil. Mas dai me veio a ideia de que ele nada mais é do que flor do Pampa, com sua providencial finesse de todo este Sul maravilha, tão mal compreendida em outros rincões do país.

Depois achei que era um espião internacional, por escalar uma seleção tão anacrônica, fugindo da lógica comum e nos fazendo tremer nas bases. Mas não dá pra negar que, pelo menos até agora, o cara ganhou o que tinha que ganhar e se mantém na trilha para uma campanha razoável na Copa.

Acho-o um cara chato, sempre reclamando, sempre dizendo que a imprensa é isso e aquilo e tudo o mais. Não que ele não tenha razão. Mas, poxa, é futebol. É diferente de invenção de fichas falsas, falsos dossiês, falsas reportagens e tudo o mais, coisa muito mais importante até para o futuro do país.

Então ficava achando que, caraca, basta fazer cara de paisagem. Reclamar um pouco e deixar passar. Afinal, tá todo mundo ganhando o seu. Vencendo ou perdendo, todos vão encher mais ainda o rabo de grana e os únicos otários que continuarão sem um puto serão eu e outros 190 e tantos milhões de cucarachas.

Neste último jogo, achei que ele havia se excedido. Puxa, xingar um profissional de la prensa! Onde já se viu? Mas peraí. O cara era da Globo e tinha toda pinta de até ter algo pessoal ali. Mas, enfim, foi um jogo tenso, o cara é irascível, os ânimos se alteram. Coisas assim podem acontecer. Muitos jornalistas já passaram por muito pior sem se alterar, deixando pra lá em prol de levar a informação pra casa.

Aí é que a coisa começa a mudar. Editorializando, Globo, Folha e quetais começam a condenar o cara. A pedir a cabeça do técnico em plena Copa! Quem eles acham que poderia assumir, quem sabe o Barreto, roupeiro do time? Ou quem sabe seja a derradeira chance de tentar emplacar o Serra em algum cargo de importância antes da aposentadoria final no fim deste ano. Bom, a dita "grande imprensa" começou a pedir moral e bons costumes. A dizer que isso não é compatível com o cargo que o cara tem. Como se a moral dos donos desses veículos fosse algum exemplo a ser lembrado.

E eis que circulam histórias na net de que a dona Fátima um dia desses pousou com toda a traquitana na porta da concentração dizendo que iria fazer uma matéria "excrusiva" pa Grobo, tipo, saiam da frente que chegou quem manda no Brasil. E dizem que o próprio Dunga teria ido lá e dispensado a dona, dizendo que naquele pardieiro mandava ele e que não tinha esse papo de exclusividade.

Então, começando a juntar os pontos...

Em que pesem as dúvidas, o cara fez o que nem o Lula tem coragem: peitar ao vivo e a cores a "você sabe quem", ou a "não diga esse nome!".

Não é que por baixo desse Dunga pode existir um coração de Branca de Neve?

Terrestres - Esta é uma obra de ficção

2010-06-09T18:43:00.006-03:00

Vejam o seguinte comentário no Painel do Leitor, da Folha:

Fernando de Barros e Silva, na coluna “Verde água” (Opinião, ontem), diz que “Sérgio Cabral surfa tranquilo, com o apoio de Lula e a simpatia da Rede Globo”.

Como o colunista não acompanha o jornalismo local da TV Globo no Rio, acredito que a afirmação seja fruto de falta de conhecimento ou de preconceito.

A TV Globo do Rio cobre o governo Cabral da mesma forma que a Folha cobriu o governo Serra e outros. Assim como a Folha, a TV Globo é apartidária e busca a isenção em todas as suas coberturas.

Agora vejam quem assina o comentário:

Ali Kamel, diretor da Central Globo de Jornalismo (Rio de Janeiro – RJ)

Ahahahaha! É ou não é uma ficção? Fico imaginando o Kamel dizendo isso ao vivo pro Frias, piscando marotamente um olho quando fala a última frase, não dá pra imaginar?

Uma busca - 2

2010-05-14T13:19:00.001-03:00

Veja "Uma Busca - 1" aqui.

Zac

Falta de modos daquele dinossauro do pensamento retrógrado! Bem, bem, continuo em minha busca incessante por um homem. Sem ele, a criação não terá sentido, cairá de vez a noite eterna sobre o vão entre nossas orelhas!!! (Esconde o rosto entre as mãos.) Credo! Assim nem eu aguento, também não é preciso esse drama todo! (Vai chegando no Colombo, que está sentado.) Olá, senhor! Posso questioná-lo sobre suas crenças neste mundo?

Colombo

Na verdade, não há o que dizer sobre o que eu posso lhe dar, rapaz! Minha missão é escrever. É o que gosto e o que sei. Crio e recrio informações fúteis, pedaços de verdades, muitas mentiras, nada que seja real nem mesmo imaginário. As palavras como poder para criar… (pensante) hummmm… mais palavras, creio eu.

Zac

(Com entusiasmo crescente.) Palavras, sim! Palavras, é um caminho! É uma técnica com possibilidade estatística de sucesso bem maior do que outras. Mas histórias como quais?

Colombo

Ah. Sim, estão escritas aqui, em algum e-mail que está no servidor central, deixe-me ver. Ah, esta é interessante. (Pigarreia.) Aham! Aham! Bem, muito já havia se falado de luzes, estrelas e o próprio sol. Estudos avançadíssimos deixavam já a matéria desnudada, suas vergonhas aparecendo, mas sem nunca mostrar mais do que deveria a boa decência. E havia, claro, todo tipo de rumores, boatos, histórias, zuações sobre luzes incompreensíveis e fora da realidade. Pois bem, certa vez um desses fenômenos ocorreu verdadeiramente. De uma estranha e rara luz com comportamento incompatível com qualquer tecnologia sonhada na época, saiu uma espécie de nave. Pelo seu formato engraçado e incomum nas fantasias de cada um dos habitantes das imediações, estes apelidaram o curioso objeto de disco voador. Oh, oh, oh, oh! Uma alegoria pra lá de imbecil, cá entre nós… Enfim, os relatos foram muitos e alguma coisa foi documentada, mas na verdade nada nem ninguém poderia confirmar ou negar tais fenômenos. Alguma coisa sairia nos diários informativos, mas quem botava alguma fé nesses fatos ganhava a pecha de lunático – nominação ironicamente conveniente para o momento, convenhamos – e era prontamente relegado ao rol dos ignoráveis. (Zac está dormindo, roncando estridentemente. Colombo nota e o acorda, bravo). Ei! Você não está prestando atenção! Estou a contar uma história de importância ímpar! Acorda! Ei, acooordaaa! (Zac acorda assustado.)

Zac

Hã? O quê? Ah, desculpa, meu velho, mas tava meio difícil ficar acordado com todo esse teu lero-lero. Credo, cê me deixou na maior lombra, meu! Bom, deixa quieto. Valeu, hein, coroa, preciso ir nessa, tá? (Sai.)

Zac (Quando está sozinho.)

Queísso, as palavras até podem ajudar. Mas atrapalhar desse jeito, tá doido! (Empolado.) Não, esse ilusionismo vernacular não é a resposta! (Para e pensa no que falou, com espanto.) Nossa! De onde eu tirei isso? Sai fora, meu, acabei ficando contaminado com o trololó desse matusa, eu, hein? Bom, tô voltando ao ponto de partida. Continuo na mesma.

(Caem os panos.)

Uma busca - 1

2010-05-07T00:54:00.006-03:00

Esta série nasceu como um roteiro para um projeto de teatro de bonecos, que não vingou. Ainda pode render alguma coisa, vamos ver onde chegará.

Zac

Procuro um homem. É, precisa ser justo, humilde, inteligente, bom com os animais e sensível com as mulheres, que isso elas não perdoam. (Divaga.) Embora normalmente elas acabem preferindo os brucutus com bíceps maior do que o QI… (Divaga mais ainda.) Ah, Sofia, ah!. Você se foi e me deixou estendido no chão, moribundo, agonizante… (Chora.) Buuuuuuuh! Linda, delicada, uma coisa… Aquela ingrata! Vagabunda! (Recobra a razão.) Aham! Bom, como eu ia dizendo, procuro um homem que possa entender e resolver os dramas humanos, que salve a humanidade com seu toque de gênio sobre as relações entre as pessoas e as nações. Será que ele existe? Não importa, essa é minha busca. Vamos ver o que me reserva o destino. (Caminha entre casas, carros, escombros, lixo, luxo etc.)

(Encontra o Dino, o dinossauro colorido, olhos esbugalhados, bocarra, quatro enormes caninos que nem cabem dentro dela.)

Zac

Ah! Eis um ser pensante. Não diga nada! Deixe que eu adivinhe. Pela tua fisionomia, és bastante voraz por informação e conhecimento. Esses grandes olhos fitam com profundo interesse a realidade da humanidade e processam nesse cérebro privilegiado contas e equações que poderão salvar o mundo da ruína em que se encontra. Acertei? (O Dino nem dá bola, fica ali com a cara de sonso. Dá umas cheiradas nele.) Opa, o que é que você está pensando? Por favor, compostura! (O Dino vai cheirando Zac mais e mais e abre o bocão.) Peraí, eu falei em voracidade em sentido figurado, é uma metáfora, você não entende o que quer dizer isso? (O Dino dá um aproach mais forte e Zac sai correndo, o Dino sai atrás). Ahhhhh!

(Caem os panos.)

Uma questão de postura

2010-04-20T12:36:00.001-03:00

Recebo mais uma vez matérias desqualificando o Lula na Financial Times, esse templo do liberalismo. E mais um monte falando de falcatruas e sujeiras do governo. Estou cansado de ficar respondendo o que eu acho. Que a questão é de POSTURA. Para evitar ficar falando a esmo, resolvi postar aqui uma resposta-padrão, tentando pelo menos incutir na cabeça de alguns que o que eles acham que veem não é bem o que veem, o que acreditam não é a "VERDADE". Que a questão é ter ou não ter orgulho e amor-próprio. Que é peitar os neoimperialistas. Segue minha virtual resposta a mais uma batelada dessas pseudoargumentações via e-mail:

Não se trata de honestidade. Porque se for enumerar as sujeiras, tenho uma lista enorme de merdas feitas por FHC, Serra, Covas e quetais. Só pra começar, o PSDB inventou o mensalão na época da emenda da reeleição. O Azeredo está aí que não me deixa mentir. E tem muita, mas muita sujeira deles. Então, não adianta ficar se fazendo de puro, de honesto. A diferença é que a Veja não estampa o Serra e as denúncias contra ele. Só faz essa caca que fez agora, cópia descarada da foto do Obama na Time, já o tendo como eleito. É claro, tem um monte denúncias sobre favorecimento da Abril, de que o Estado de SP compra milhares de exemplares deles SEM LICITAÇÃO, então eles têm que devolver a gentileza. E a Globo também, já que está sendo acusada de ter recebido um terreno grilado pelo Estado pra fazer sua "escola multimídia" no Brooklyn.

Mas não é nada disso. A questão é de postura frente o mundo. Tem é que peitar os EUA e a Europa, esta é a NOSSA relação com o mundo, não deles. Por que ninguém fala em cortar relações com a China, que NÃO é uma democracia? Por que a Grã-Bretanha e os EUA não fazem isso, já que são os paladinos da justiça no mundo? Porque não interessa a eles. Mas interessa a eles que a gente se dê mal com esse povo, pois assim eles mantêm o poder. Eles nunca estiveram nem aí pra gente. Mas agora, que somos uma economia em crescimento, crescem o olho. E já que agora a gente interessa a eles, então eles que ouçam o que a gente tem que falar.

O que a direita não sabe é conviver com a democracia. Hugo Chavez é fanfarrão? Sim, mas FOI ELEITO DEMOCRATICAMENTE DENTRO DAS REGRAS QUE A CONSTITUIÇÃO DELES PERMITE. Está mudando a constituição? MAS DENTRO DO QUE PERMITE A LEI. Foi o que fez FHC com a emenda da reeleição. E conseguiu, sob denúncias, mas enterrou todos os pedidos de abertura de CPI, e ninguém pediu um golpe de estado nele.

Aqui, a direitona se une com a Opus Dei no Instituto Millenium e ainda dá cadeira de honra ao Marcel Granier, da RCTV. Sabe quem é esse? É o cara que apoiou integralmente o GOLPE DE ESTADO na Venezuela, quando depuseram o Chavez em 2002. É isso que o Mainardi, o Jabor, o Az(ev)edo gostariam, de ACABAR COM A ESQUERDA (palvras do Jabor, não minhas). Esse Granier tinha que estar preso, pois o que fez foi um CRIME CONTRA A CONSTITUIÇÃO DO PAÍS. Mas não, ele vem pro Brasil e é tratado como herói pela Veja, pela Folha, pelo Estado, pela Globo, pelo PSDB, pelo DEM. Daí você quer argumentar? Quer dizer que esses caras são puros e geniais? Ah, não.

Isso foi o que começou a acontecer em 64, quando a classe média, empurrada pela mídia (Estadão, Globo, Folha, principalmente), saiu às ruas pedindo por um golpe de estado. E foi o que deu: gente torturada, sumida, acabada. E tem gente que tem coragem de tachar quem pegou em armas de "terrorista". Ou seja, sua mulher grávida está sendo estuprada numa cela, seu filho, se não morreu, é sequestrado e dado para a mulher de um general imbecil qualquer, ela é jogada no mar, e o que se espera de você? O que se espera da sociedade? Que resista, que lute. E foi aquela merda toda. A questão aqui é evitar que se invente isso de novo. Estamos em um país democrático, somos um país de respeito e queremos ser respeitados. Mas a própria mídia joga contra. Está morrendo, é um suicídio, pois o que sobra é falta de confiança e raiva de quem está do "outro lado". O mais honesto seria declarar apoio, criticar em editoriais. Mas manter uma cobertura equilibrada. Mostrar também os podres do "seu" lado, e igualmente as coisas boas do "outro" lado. O que é insuportável é essa hipocrisia de se dizer "isento", "buscador da verdade", quando a realidade é pior do que pau de galinheiro. Mas acho que é pedir muito, pois quando se começa a MENTIR, isso mesmo, MENTIR em público, a coisa já passou do ponto de volta.

Mas fiquem frios, direitistas, se o Serra ganhar a eleição, a gente vai voltar a tirar os sapatos na presença dos gringos, vamos vender a Petrobras inteira, vamos permitir novamente a farra no sistema financeiro e vamos novamente nos ajoelhar. Afinal, é pra isso que a gente serve, né?

De volta à sujeira de 1989

2010-04-19T22:55:00.003-03:00

Cara, realmente dá nojo. Estamos de volta no embate de 1989: Lula x Collor. Os dois personagens principais de hoje, claro, não têm o carisma daqueles lá. E muito menos um deles seria um dos brasileiros mais populares na Terra, altamente influente no modo como o antigo dito terceiro mundo se porta hoje, peitando quem se achava dono vitalício do planeta, trocando em miúdos, EUA, Europa, Japão e asseclas.

Reaças em geral podem torcer o nariz, mas o Lula is the man. Sempre votei nele porque ele é o ungido, e aqui não vai nenhuma tez religiosa dentro, quem me conhece sabe que eu perco uma unha, mas não dou mole para as religiões messiânicas. Mas porque sempre soube que ele era uma resistência. Tenho o prazer de ter participado dessa história, de ter votado nele na adversidade, de tê-lo visto naufragar contra o neoliberalismo dos anos 90, de ter confiado e agora ver que era o cara certo.

Não me venham com ladainhas. Não me venham listar corrupções. Nunca tive a ilusão de que o poder fosse limpo. É sujo, e quem se enfia nele se emporcalha. Mas venho novamente lutar contra um jogo mais sujo ainda, do poder sem escrúpulos, dos donos da mídia, dos capitalistas selvagens que, apesar de mamarem pra caralho nessa onda de crescimento econômico, se articulam porque a única coisa que veem é o cifrão na frente, a lavagem cerebral da privatização de tudo, a ideia de que colocar movimentos sociais e pobres na linha do diálogo – ou do simples atendimento de desejos básicos como uma coca-cola, geladeira, casa, carro e até viagem de avião – é algo negativo, algo condenável.

Não adianta vir com discurso. A questão não é saber da verdade. Mas saber qual é a verdade que você tem. Quando todas as grandes mídias se reúnem sob o Instituto Millenium e falam com todas as letras que é preciso lutar contra o governo e, se possível, nas palavras desse gênio que alguns acham que é o Arnaldo Jabor, chegar a um momento em que acabasse essa “esquerda que não deveria existir˜, ou seja, em que teoricamente eu posso estar inserido com mais milhões de pessoas, o que eu devo esperar? Quando esse senhor aparece em horário que vale milhões na TV vociferando suas “verdades”sem um mínimo de compromisso com fatos, inventando e distorcendo, dá medo. Isso que é ser um verdadeiro democrata!

O que dizer da Veja?, ora, mas a Veja já não conta mais, não é mesmo? Nem vale a pena falar, é a borra da merda de cachorro que se limpa do sapato quando se chega da rua emporcalhando a casa toda.

E a Folha? Um abjeto grupo que apoiou a ditadura – inclusive, segundo consta em várias referências que podem ser encontradas pela rede afora, fornecendo suas prróprias kombis de entrega dos jornais para transporte de presos políticos (quer coisa mais abjeta que isso?) – e que depois reconquistou audiência com um jornalismo ágil e uma postura de estar ao lado do leitor (na época, uma falácia, mas crível para muitos, como percebemos agora) para jogar tudo fora numa relação promíscua com o PSDB e, pior, com unha e carne com o Serra, que, segundo consta também, costuma ter poder de emprego ou rua para os próprios jornalistas da casa. Que se danem, se estão lá e não se rebelam, merecem o que têm. E aquela coisa, chamada Cantanhede, toda prosa, toda animada com a festa do Serra, dizendo que a deles é uma massa “cheirosa”, só se iguala à indecência do Casoy tripudiando e humilhando os garis em rede nacional. É nesse tipo de pessoa que a classe média, infelizmente, acredita, que põe uma fé que está “isenta”, que está dizendo “a verdade”. E as mentiras – ficha falsa, artigo do estupro do Lula, a frase que Dilma não disse etc e tal? E, pior, a senhora Judith, executiva do jornal e presidente da ANJ, dizendo que os meios de comunicação devem fazer o papel da oposição que – coitadinha – está fragilizada nesse momento. Isso que é uma verdadeira democrata! Onde ela estava quando o Lula perdia uma eleição atrás da outra e a esquerda parecia fadada a sumir sob a avalanche neoliberalizante dos anos 90? Quem estendeu a mão? Quem defendeu sua existência para o aprimoramento da democracia?

O que falar da Globo, construída sob patrocínio ianque para dominar corações e mentes na ditadura, que ignorou e depois foi foi vaiada nas diretas já, que fez a edição do debate Collor X Lula, que tratou como quase inexistentes o mensalão da emenda da reeleição, a privataria, o Sivam, a paridade do dólar, o Daniel Dantas, as ambulâncias do Serra, o PCC, as enchentes de SP (tudo culpa da chuva, ao contrário do Rio, em que a culpa é só do governo) e muito, muito mais? E o jingle da campanha de seus 45 anos – com tipologia idêntica ao 45 do PSDB – e com toda a família global falando: queremos mais, a gente faz mais, a gente é mais, tipo alguma semelhança com a campanha do vampiro dos Bandeirantes do “Nós podemos mais”? Ainda bem que a blogosfera bombou e a Globo retirou a campanha do ar um dia depois de ela ter início. Eles estão vendo que logo logo vai voltar o velho e bom refrão: “O povo não é bobo…”

Enfim, é nisso tudo que tem gente que ainda acredita. Não entendem que não se trata só de uma escolha partidária, mas de modelo. Um modelo imperfeito, é claro, mas um modelo em que a gente levanta a cabeça e fala pro Obama: meu caro, aqui agora mando eu. Em que a gente pode comprar o básico e dar um presente chinês, um que seja, para o filho no Natal. Em que milhares de vagas ociosas em faculdades país afora agora estão preenchidas por alunos das classes mais baixas. Em que tem empresário enchendo o rabo de ganhar dinheiro e ainda cospe no prato que come. Um lugar em que a desigualdade está diminuindo e em que não foi preciso privatizar um único parafuso da Petrobras pra gringo nenhum. Imagina o que a direita está esfregando as mãos. Devem estar falando: vamos vender tim-tim por tim-tim. E depois que se dane. Vamos voltar a obedecer o Tio Sam, tirar os sapatos na sua presença, vamos isolar Cuba, o Irã, quem sabe a China, aquele paizinho onde não tem nenhuma democracia. E vamos dizer aos EUA que eles podem continuar a dar rios de dinheiro aos seus agricultores e podem continuar taxando nossos alimentos e nosso álcool. Vamos abaixar cabeça. Vamos nos colocar em nosso lugar, que é o terceiro mundo, e ficar feliz quando eles nos passarem a mão na cabeça de vez em quando e nos jogarem um resto de osso carcomido.

Sinceramente, não é esse lugar que eu quero viver. O governo faz coisa errada? Sim. O próximo de esquerda vai fazer merda? Provavelmente. Mas pelo menos são e serão merdas novas. Não datadas de 500 anos. E com certeza serão merdas com recursos próprios. Não emprestados a peso de ouro escravo do FMI.

Para uma comparação legal de 1989-2010, veja no Azenha, aqui.

O universo em um pedaço de marguerita mastigado

2010-04-17T21:21:00.003-03:00

Não tenho nada na cabeça mesmo. Não neste instante. Nem em outros precedentes. Engraçado, né? Porque se eu estou pensando nisso agora é porque, no fim, tenho alguma coisa na cabeça. Mas não é a isso que me refiro. Esqueço rostos e nomes. Que vergonha. Tenho que fazer uma listinha e discretamente olhar enquanto cumprimento os convivas da festinha de seis anos de meu filho. Cobradores tentam ligar em meu celular, mas nem a caixa postal lhes dá uma informação que preste. Lentamente, vou seguindo a lâmina de barbear pelo meu rosto sem me tocar que a barba já se foi ralo abaixo há pelo menos quarenta minutos e trinta e três...trinta e quatro...trinta e cinco segundos. Meu último relógio parou no horário de verão de 2001 e nunca mais voltou. Embora tenha capacidade para aguentar uma coluna de água de 200 metros sem se espatifar, dorme silencioso na profundidade de dez centímetros da gaveta de meu criado-mudo. Na cabeceira, agora me lembro, abundam diversos ecos de algo que um dia achei que fosse cultura: HQs, histórias de heróis da navegação antiga, ultracosmologia aplicada, mitologia grega, ficção científica e o jornal de anteontem, pessimamente editado e escrotamente posicionado. Me lembro que faz algum tempo que não compartilho esta cama, ou qualquer outra, e fluidos corporais com ninguém. A saudade de alguém que não existe começa a bater de novo. Mas me lembro que da última vez acabou, pra variar, com um basta! Chega de lamúrias, mulher! Pra que se arriscar a me fazer feliz se há tanta satisfação na incompreensão alheia? Mas deixa estar. Deixa mesmo. Sem sentido, sem tato, sem visão, sem uma companhia que preste, mesmo sabendo que abundam todas as taras na rede. Adoro rede, sim, agora lembro. No Ceará, certa vez, aprendi a dormir numa até de bruços, até roncar. Me arrisco a dizer que se lá morasse não teria dificuldade em fazer uma prole sem nunca ter que colocar de novo os pés nesse mundo cruel. Mas o diabo é que sempre que estico a rede ou faz um sol da porra que esturrica a pele ou chove e venta até cair árvore. Então não estico a dita e garanto o tempo no meio-termo ameno. Quem disse isso? Não, eu não falei menas. Nunca falei menas e nunca falarei menas. Se alguém aqui quiser falar menas que vá pra uma rede menas lotada. Detesto quem fala menas. Isso me deixa fora de si... Bobagens. Insidiosas bobagens cretinas, céticas e cínicas. Três Cs. Cutelo, curitibano e culatra. Três... Ah, o pastel já encheu de ar, está rescendendo o cheiro de queijo e gordura e deixando a boca cheia dágua como só um pastel de feira pode fazer. Peço uma coca pra rebater a ressaca, que já tá indo embora, pois estou chegando da noitada e a feira está apenas começando. Durmo, esqueço. Já esqueci. Outra hora eu lembro. O telefone toca insistente. As pessoas deveriam ter vergonha de usar esses aparelhos infernais. Atendo. Sou eu mesmo. Meu alter ego, que ficou estendido no quintal, não o deixei entrar em casa. E agora ele está puto. Diz que vai quebrar tudo. Que minha branca de neve, os anões e todos os malditos sapos em poses duvidosas em cima de cogumelos de meu jardim irão pagar o pato se eu não liberar pra ele. Isso não. Não quero que ele volte, com sua arrogância e sua depravação que já me custaram alguns dentes da boca e uma centena de zeradas sociais. Mas isso não, ele fez meus queridos enfeites reféns. Ofereço o pinguim da geladeira, mas, segundo ele, não é suficiente. Ofereço um plus: meu papai noel na cadeira de praia, então. Muito pouco, fala ele em uma voz rouca e ameaçadora. Consigo apenas um anão. Eu queria o Dunga, mas ele só me dá aquele idiotinha do Dengoso, meio viadinho. Mas é melhor do que nada. Suspendo as negociações para até depois do almoço. Vou almoçar pizza amanhecida. Ou seria entardecida? Ah, antigas emoções não morrem jamais. Odores nos captam para memórias envelhecidas, mas prementes. Fazem parar o tempo, esse é o potencial quântico da mente de que tanto falam. Inspiro, expiro. Ah! Caio em uma crise de tosse que quase me faz cuspir um pedaço de pulmão. Me assusto quando voa uma pasta avermelhada de minha boca, mas por sorte é apenas um pedaço de marguerita semidigerido. Olho aquele troço no chão e percebo que tenho o dom da clarividência. Alguns leem búzios, outros o voo dos pássaros. Uns leem a mão, a íris, o cotovelo e o vão entre as orelhas. Mas eu descubro que posso ler restos de comida mastigada. E nela eu vejo. E assim compreendo. O futuro, vejo à minha frente, serpenteando, cada minúsculo espaço de tempo possível fazendo um desenho espiral na vastidão do cosmos. Sim, eu deveria estar ali, mas na verdade estou aqui, vendo que se eu estivesse ali eu não teria que passar a raiva de ter que atender novamente ao meu estridente telefone, bem feito por querer ser moderno e gastar os tubos num telefone retrô com aquelas campainhas penduradas no lado. Alô, sinto muito, mas não estou no momento. Na hora do piiii! deixe algum recado que eu piiii! O sujeito do outro lado me manda tomar no piii!, será que é algum amigo? Vai saber, quando começa a elogiar assim, é melhor desconfiar. Não importa. Já me distraí novamente e aqui estou pensando em como vou escapar desta vespa gigante que entrou se debatendo pela janela. Ela voa pra lá e pra cá e eu, horrorizado pelo seu tamanho. Certa vez, estava numa ilha semideserta – e na verdade, era uma semi-ilha –, e eu vi vespas gigantes, do tamanho de uma mão. Elas se escondiam em buracos no chão que mais pareciam tocas de cobra. Devem ter comido as cobras pra morar nos buracos. Isso se passava enquanto eu me hiptnotizava pelos devolteios da vespinha lá de casa. Não, não, ela veio pra cima de mim, e agora? Saio correndo pelo corredor. Aha! Ficou pra trás. Não! Ela veio no meu vácuo, meu desespero aumenta. Quanto mais eu corro, mais ela encosta. E agora, o que faço? Corro mais, e ela no meu cangote. Entro correndo no quarto, me jogo na cama, ela passa zunindo por cima de mim e sai pela janela aberta. Rolo de barriga pra cima e me dou conta, sou mesmo um nada, um encostado, não faço as mínimas tarefas, lembro de que tem uma coisa que há anos venho prometendo fazer e que não fiz. Aquele descascado ali no teto, eu tinha dito que iria acabar com ele, e lá está, belo e formoso, me olhando, crescendo, biteludo, sendo tomado inclusive por lindas sardas pretinhas, fruto de um emboloramento que vem tomando também a parede, descendo como uma doença contagiosa. Bem, chega. Chega de enrolar. Agora preciso tomar uma atitude. Preciso trabalhar. Sentar no computador e ser um pouco produtivo. Dar minha contribuição para que o mundo progrida. Navegar e… olha esta gostosa aqui. Pronto, já me desviei, preciso de uma punheta urgente, mas meu pau tá ralado das últimas dez que bati ontem. Deixa quieto. Voltando à vaca fria, preciso me concentrar, pensar, criar, relatar. Preciso! Porra! Dormi na mesa. Minha testa está com um vergão de fora a fora, marcada pela borda do teclado. Boa ideia, esta seria uma bela foto para a orelha de minha grande obra. Tá certo que não tem um título ainda. Nem um enredo. Ou uma pesquisa. Nem mesmo um rascunho. Na verdade não tem nem um tema e nem ao menos uma única linha escrita. Está na minha cabeça. Ou em algum lugar, pois se não está aqui, tem que estar em algum outro lugar, não? Afinal, o que não existe tem que existir em algum canto, senão como vai se manifestar em alguma mente? Bem, então está aí. Esse grande nada é minha genial criação. Esse vasto não falar. Um imenso lugar cheio de vazio. Deixa estar. Nada como um dia depois de um dia perdido. Nisso, sou mestre. O artista da desonra. O paladino da falta de nexo. O rei da zerada. Mais uma noite cai. Que tombo. Bom, deixa pra lá. O que tem pra comer? Pão de três dias e feijão gelado, pois acabou o gás. Fazer o quê? Sanduíche de pobre e cama.

Voltei

2010-04-17T21:19:00.001-03:00

Fazia tempo que não escrevia nada. Agora volto com mais uma subreptícia crônica de pensamentos aleatórios, como podem ver aí em cima. Quando algum visitante conseguir digerir o calhamaço de texto, vamos em frente.

Terrestres - Serra cumpridor da palavra!

2010-02-05T15:46:00.003-02:00

Cesar Ciello também começou assim (Almeida Rocha/Folha)

Ué, não é que o Serra se mostrou um grande administrador e cumpriu uma das mais difíceis promessas de campanha?

Levou água e esgoto na porta de todo mundo...

Outra, outra: dizem que vai criar um importante programa social: o Balsa-Família! (via PHA)

Êita político arretado, sô! Quero que ele faça com o brasir o que o cavalo fez... deixa pra lá.

Feliz 2010

2009-12-31T22:49:00.002-02:00

A coisa tá fraca, né? Mas vamos ver se em 2010 consigo dar algum gás a este moribundo blog. Não faltam ideias, falta disposição e fôlego.

Por hora, feliz 2010 a todos.

Abração.

Terrestres - Coisas de JP

2009-09-30T21:19:00.003-03:00

Mais uma de meu pequeno de cinco anos pelo seu inigualável pai pra lá de coruja:

No carro, no banco de trás, falando pra mãe dele, que estava dirigindo:

- Mamãe, você sabia que os portugueses estavam navegando, pegaram um desvio e daí descobriram Pindorama?

- ...

É o que eu digo, o sistema de ensino que se vire. Porque eles já estão a anos-luz de nosso caquético sisteminha...

Ciência, consciência e religião - 1

2009-08-31T22:06:00.002-03:00

Tava pensando sobre esse papo de criacionismo. E não engulo. Não porque eu não goste de religiões, mas porque grande parte de seus defensores é religioso no sentido mais carola – e perigoso – da palavra. Não falo de quem pratica sua religião e mantém seu senso crítico. Mas de pessoas tomadas por essa epifania do mal, que só veem sua tacanha mentalidade e egocentrismo pela frente. Gente que, por muito pouco, se lhes for dado um pingo de poder, queima livros, casas e igrejas com todos os malditos crentes que estiverem lá dentro. Vocês sabem do que estou falando. Me dá medo ver esses canais de tv, o poder que têm pastores e quetais fazendo suas artimanhas de conquista de corações e mentes. Medo, não dá? Saber que, com uma palavra aqueles senhores engravatados podem voltar toda uma turba contra você em nome de deus. Sai deu!

Mas voltando, a questão de se ensinar na escola tanto evolucionismo quanto criacionismo não tem nada de mais em princípio. São conceitos antagônicas, mas, enfim, em um universo mental sedento por explicações e conhecimento, são ideias, rumos ou, no máximo, distrações entre uma piscadela e outra de Brahma. Tá bom, tá bom, só uma pequena provocação, vamos em frente.

O fato é que indo bastante para trás, e supondo que em algum momento houve um fiat lux ou um big bang, não importa, nenhum cientista pode provar que não há deus ou algo equivalente lá, escondido nas entranhas da não existência, ou no desuniverso do avesso. O bom é que nenhum religioso também pode afirmar que lá existiu um deus. Enfim, zero a zero. E isso é bom. Porque não estamos preparados para isso. Porque há intolerância. De parte a parte. De zero a zero.

Fato também: desde o cartesianismo, e depois de Newton bebendo nessa fonte e com sua infindável inteligência, o realismo científico tomou conta irremediavelmente do monopólio da decisão do que é ou não real. Sobre aquilo que existe no universo ou que é mera ilusão. Como se o que pensamos não fizesse parte da natureza. Como se o que se pensa não existisse em algum lugar. Como se deuses, mitos, histórias e sonhos não causassem ondulações no tecido da realidade. A ciência se tornou um sistema de poder. Sem chance de contestação.

Mas no outro extremo, as grandes religiões também chafurdaram miseravelmente no jogo de poder, utilizando vergonhosamente o poder das pessoas em abstrair e criar simbologias mitológicas para prendê-las em sua rede de escravidão. Pior, escravidão eterna. Nem mesmo a relatividade, que retorceu a visão newtoniana do mundo, foi capaz de superar tanto uma quanto outra tendência. Mesmo porque ficou incompleta, apesar de sua elegância ao organizar em um único sistema as ideias antecessoras de espaço-tempo e sua deformação de forma a explicar a gravidade. Criou uma constante interessante, a velocidade da luz, mas nela também nos prendeu a todos: nunca poderemos ir além dela, isolados perpetuamente num casulo luminoso.

Segue...

Terrestres: no templo das boas energias e intenções

2009-07-30T21:40:00.010-03:00

Foto Jorge Miyashiro

A foto mostra um astral. Sou novo no grupo, mas foi legal. É o pessoal da APRTB e agregados, alguns dos outros vários que fizeram o FETB deste ano, na raça. Vamos ver se vai em frente. Novas reuniões marcadas. Promessas. Mas precisamos atuar. Um puta frio. E chuva como há muito não se via. Água por quase um mês sem parar. Sem noção. Mas o encontro foi legal, pra avaliar o festival, traçar planos. E pelo menos o astral da foto está bem legal,, se a fotografia captura os espíritos, então foi um bom momento. Esperança, felicidade, paz, não sei se somos muito otimistas, mas nós, seres humanos, vivemos em função das positividades. Nem mais, nem menos. (Ah, claro, a coisa ficou mais feliz porque a féria foi distribuída no fim, pouco antes da foto, então deu pra prever o pagamento da conta do boteco ou dos remédios, o que talvez explique o bom astral de todos os presentes...).

Mas também me desviei do que queria falar. Estávamos aí, na foto, no Teatro do Piá, no Largo da Ordem. Lugares muuuito legais, o Largo, o teatro e o casarão antigo da Fundação onde ele fica. Sempre gostei de templos, em especial as igrejas católicas, embora tenha largado a religião há eras. Aquelas grandes, silenciosas, imensas igrejas, com aquele ar de outro lugar. Teatros pra mim são a mesma coisa. Nada religioso, mas são locais, entende? Locais. Points. Lugares. Pensados ou adaptados, não importa o tamanho. Têm seu clima, seu ar, sua atmosfera própria, separada do mundo exterior. Antes de uma apresentação, você - ainda mais se é um artista solo - fica ali, na penumbra, só, com seus pensamentos e twiters mentais (tô brincando, nem tenho isso ainda, sou um quase velhote da antiga ordem dos blogs), se concentrando, respirando, aguardando o grande momento.

Tudo isso, pra mim, sempre foi algo fora do comum, um estímulo, um orgasmo, uma comunhão. Desde quando iniciei minha carreira teatral há uns 24 anos, lembro-me bem da sensação, principalmente do Teatro Municipal de Santos, com sua coxia imensa, seu pé direito inalcançável para a vista, algumas luzinhas lá em cima, no escuro, o misto de nervosismo, emoção e expectativa crescendo, tudo pra se dissipar quando a coisa se inicia. Igual a quando eu fazia natação, e quando, nas competições, caía na água e tudo ia embora, só restava eu e os elementos. Enfim, pode-se até ser ateu, mas pode-se compartilhar a poesia da vida mesmo assim.

Terrestres: Mais do Festival Espetacular

2009-07-27T11:11:00.002-03:00

Meio atrasado, posso dizer que valeu o festival. Apesar das desculpas esfarrapadas do Teatro Guaíra, culpando a crise internacional pela não realização (por parte DELES) do evento, a coisa aconteceu. De minha parte, apresentei no miniauditório numa noite fria de uma quinta-feira e tive umas 25 pessoas na platéia, muitas crianças, e isso é muito legal. Público bom, participante, e, o melhor, que se divertiu. É a prova de que tem gente que curte, que vai, que prestigia. Então acho que é hora da APRTB pegar o boi pelo chifre e ela mesma sair em busca de patrocínio. E também se envolver mais em outras ações, apoiando movimentos sociais e quetais. É difícil? Sim. É trabalhoso? Sim. Mas ninguém disse que seria fácil. Parabéns à APRTB e a todos que fizeram esse festival. Braço!

Entrevista para Jorge Miasyhiro

2009-07-13T14:02:00.003-03:00

Jorge Miyashiro, da Miyashiro Teatro de Bonecos, começou uma série chamada "Entrevistas Interessantes", falando de teatro e cultura em geral. Fico lisonjeado de ser o primeiro. Tá lá no blog dele, no Youtube e também aqui e em breve colocarei também no Titere Puppet TV. Valeu, camarada.

Festival Espetacular de Teatro de Bonecos – Edição Especial

2009-07-10T10:42:00.006-03:00

Bem, começa neste sábado, dia 11/7, a edição deste ano do festival. Quase morreu, mas os bonequeiros se uniram e agora vão fazer um senhor evento, com mais de 30 espetáculos. Vai ter pra todo mundo, até o dia 19, de manhã, à tarde e à noite. Como a programação é muito extensa, quem quiser ver pode ir no blog do festival clicando aqui.

Quase foi pra fita o coitado. O Guaíra, na mão de quem não tem amor por cultura, não fez a parte dele. Se a entidade não serve pra fomentar cultura, serve pra mais o que? Você conhece um negócio ou órgão pela sua comunicação. A coisa tá tão indigente que no site do Guaíra, apesar de não terem feito a captação nem a produção do festival, tem ainda a página de inscrição do ano passado! Cara, se no meu trampo eu fosse um quinto incompetente do que esse povo é nos cargos deles, já tava na rua há muito tempo.

Enfim, o que importa é que a APRTB, Associação Paranaense de Teatro de Bonecos, acordou. E uniu todo mundo. E parece que ano que vem não vai deixar na mão do Guaíra pra fazer o que deveria fazer, mas que não faz. Assim esperamos.

Por falar em festival, “Zac e a Máquina do Tempo”, da Cia de Artifícios Teatrais (foto lá em cima, da Vanda), vai ser apresentado no dia 16/7, às 20h, no Miniauditório. Minha modesta contribuição para a classe, além de ter ajudado na divulgação. Preço: R$ 5 pilas a inteira, preço popular mesmo. Fica na Aminthas de Barros, s/n° (lateral do Guaíra), Centro. Fone: 3304-7900. That’s all, folks.

Mais saudações corintianas!!!

2009-07-01T23:59:00.003-03:00

Ié ié. Ié ié. Ié ié! Valeu, Campeonato Paulista e agora Copa do Brasil. Primeiro tempo contra o Inter foi show. O segundo, uma pelada, os colorados tavam meio vermelhos de raiva. Mas tudo bem. Beleza, beleza, Corinthians, valeu mais esta.Iurrú. É nóis na fita!

Terrestres - Como ganhar com a crise

2009-06-26T12:51:00.006-03:00

Está sem grana pra manter seus gastos? O caixa 2 da empresa foi prejudicado por causa da falta de liquidez no mercado? Teu ford fusion está precisando de uma garibada geral, mas no deus nos acuda perdeu uma fábula no mercado financeiro? A tal crise bateu pesado e não poderá ir à Europa visitar a amante enquanto a família vai pra Orlando? Para com isso. Crise não é crise. Crise é oportunidade. Se um bando de idiotas consegue andar descalço em brasas por que você não consegue ser criativo para driblar as dificuldades? Inovação é a palavra. Vá em frente, pense – ou mande outros pensarem por você -, trabalhe – melhor ainda, mande outros trabalharem por você –, tenha confiança.

Isso tudo é discurso. A crise não é tão feia pra quem é proletário porque proletário só se fode o tempo todo, então tanto faz como tanto fez, um pouco de melhoria pro povão às vezes já é 100% de melhoria (se você tem 0,01 no bolso e ganhar 100% em cima, fica com 1,00!) E o povo do andar de cima fica mordido por perder um pouco e acha que a marginalia não tem direito de ter seu fundinho de poço um pouco mais cheio.

E daí vêm as brilhantes mentes em prol da produção, da confiança, as grandes sacadas. Mas aí já é demais. Passeando pela blogosfera, me deparei com o http://imprensaindependente.blogspot.com, onde um post me chamou a atenção nessa impagável publicidade lá em cima feita casada com o desastre do avião francês. Isso que é achar oportunidades incríveis de mercado. A imagem eu pesquei desse mesmo site, capicce?

Conunicação de golfinho

2009-06-23T12:41:00.004-03:00

Já tive capacidade de comunicação de golfinho. Enquanto assistia a um filme na TV, conversava com minha mulher e lia um livro. E conseguia assimilar as três informações sem perda significativa de coerência em nenhuma delas. Dizem que os golfinhos conseguem assobiar e ecoar ao mesmo tempo e ecoar diversos objetos simultaneamente, mesmo em ambiente com ruído de fundo. O equivalente humano a assobiar e chupar cana.

Hoje infelizmente não tenho mais essa capacidade cetácea. Depois de mulher-casa-cachorro-filho-obra, a coisa foi ficando complicada. Fora que os 35 já vão ficando distantes, e os 40 chegando, e, tenho que admitir, THC e etanol são bons pra algumas coisas, mas são péssimos lubrificantes de neurônios. Cada vez mais as palavras me escapam, e sinônimos vão se tornando cada vez mais difíceis de garimpar nos arquivos do sistema.

O pior de tudo é a tendência ao rabugentismo, ao isolamento, ao tédio, esses são de lascar. Antes, pelo menos, eu era mais destemido, andava por cavernas, pulava de pontes, descia corredeiras, fazia rapel em cachoeira e até já saltei de paraquedas, além de uma série de outras bobagens arriscadas e sem sentido. Hoje, com a desculpa de ter um filho, o medo que garante a autopreservação de minha linhagem genética me deixa totalmente apático, o mais arriscado que tenho feito é atravessar a rua e olhe lá.

Enfim, faz parte de nossa jornada a mudança constante, só que nem sempre pra melhor. E quem conseguirá conter a mutação eterna, o movimento que faz o tempo? O melhor talvez seja ficar quieto, respirar, aceitar. Ah, mas continuo a ter muita saudade de minha comunicação de golfinho!

Ainda o diploma de jornalismo

2009-06-19T15:09:00.007-03:00

Tá maior blá blá blá por causa desse diploma. Enfim, há quem seja a favor e quem seja contra, e há muita bobagem de parte a parte. Sempre proletariando, desconfio muuuito da sanha das corporações em querer desregulamentar a profissão e poder empregar qualquer um a um salário de fome. Não querendo dizer que o salário é bom atualmente, pois, como todos sabem, jornalista tem um caminhão de trabalho por remuneração que não condiz em nada com todo o esforço, estresse, taquicardia e humilhação que impera no meio. Mas cada um sabe onde se aperta e se vira como quer e pode.

Em que pese o valor ou a justeza da decisão, é incrível como o povo de redação continua subserviente como capacho aos seus chefes. Falam aos quatro ventos sobre liberdade e quetais. Mas até agora não vi um, UM sequer fdp nos grandes veículos defendendo o diploma. Mas já vi vários enaltecendo a derrubada, fazendo ecos aos editoriais festivos dos patrões, e descendo a lenha em quem o defende. Isso é pluralismo? Isso é equilíbrio de opiniões? Isso é jornalismo? O que me irrita, de novo, não é a subserviência, todos nós somos sujeitos a ela em algum momento e lugar em nossas vidas, seja por necessidade, falta de vergonha ou pura vocação, mas essa hipocrisia, sai fora, meu.

Indo à parte prática, os colegas jornalistas que trabalham em redação poderiam pelo menos considerar seus pares como também seres humanos e fazer matérias de serviço explicando como fica a situação deles em diversos aspectos profissionais e de reconhecimento. É claro que isso não será feito. Se fosse com relação a advogados, médicos, engenheiros e cozinheiros, é claro que haveria todo um serviço do tipo, entenda o que acontece agora com você. Mas como são jornalistas... Pra facilitar, já mando as perguntas, estão liberadas, podem usar, é só copiar e colar, só que vai ter que ir atrás das respostas.

1 – Como fica a regulamentação? Valem os pisos, o registro e tudo o mais? Quem não tem diploma nem registro, o que precisará pra se registrar? Só chegar na DRT e pedir um registro de jornalista, um de pizzaiolo e um daquele que tá atrás das pilhas de molho de tomate, de que é? De cozinheiro? Então, me dá um desse. Ah! E me vê um de ministro do supremo também! Ah, não pode? Esse é só pra pessoas especiais? Então tá, desculpa aí.

2 – Se tenho um diploma, continuo a ter terceiro grau ou fui rebaixado? Se precisar entrar em algum processo seletivo que exija terceiro grau, posso ou não participar? Se não puder, aí ferrou tudo e realmente podemos jogar esse papelzinho no lixo.

3 – As publicações que precisam de assinatura de um jornalista responsável continuam a ter essa necessidade ou podem passar a ter somente um irresponsável?

4 – E, para alguns (não o meu caso no momento, mas nunca se sabe, né?), o diploma, que até então se referia a um curso superior, continua dando direito a cela especial em caso de prisão ou vamos pra galeria com os mano do PCC?

Só pra comentar algumas pérolas de comentários que rolaram por aí, independente de haver uma faculdade ou não, é de rir achar que grandes chefs, por exemplo, se fazem sozinhos, só na prática do dia a dia. Esses caras, com exceções que só confirmam a regra, fizeram e fazem muuuitos cursos e especializações.

Por outro lado, também é de rir achar que médicos aprendem a operar ou atuar na faculdade. Eles têm que matar muuuita gente no mercado até conseguir um bom desempenho.

Fico aliviado em saber que a liberdade de expressão foi restaurada com a desnecessidade de diploma. Dizem que até o Leonardo Boff foi convidado pra ser articulista na Veja no lugar do Marinardes, e que o Stédile vai ocupar o lugar do Reinaldo Azedo. Não é mesmo um milagre?

Só pra constar, estou sendo sarcástico e pra isso não precisa de diploma. E sorria, bastam alguns músculos.

Diploma pra cachorro levantar a perninha

2009-06-18T00:54:00.003-03:00

Eu sempre quis ser ator. Trabalhei duro na adolescência, dias e dias de ensaio, diferentes grupos, deixando de sair com a galera pra meras horas de parca glória na ribalta que depois se desdobravam em mais dias e dias de desgastante empenho físico e mental. Foram anos, e meu destino era seguir a carreira. Não era lá essas coisas na função, mas dava pro gasto. Mus pais diligentemente me desviaram, me desencorajando e me deixando totalmente sem rumo, me convencendo a fazer alguma faculdade “de verdade”.

Em vez de seguir o caminho normal, de advogado, dentista, médico ou engenheiro, ou mesmo analista de sistemas, que aflorava numa época ainda sem interfaces gráficas nos PCs, resolvi fazer jornalismo. Fiz malemale em Bauru, e me lembro mais das festas e bebedeiras, ou melhor, compreensivelmente não lembo de quase nada, é claro. Enfim, fiz, mas nunca curti de verdade a profissão, embora tenha desempenhado razoavelmente, tenha me divertido e até me orgulhado de vez em quando. E tenho me sustentado com essa capacidade há anos, inclusive sustentando minha família.

Ms por que toda essa patacoada aí acima? Porque desde ontem, dia 17/6, não tenho mais diploma. Ou tenho, mas não vale nada. Aqueles senhores de toga do Supremo, aqueles mesmos do bando de capangas do Mato Grosso, velhos carcomidos, com cara de uva passa, falando sobre a necessidade da liberdade de expressão, da liberdade total de qualquer um poder exercer a profissão, resolveram, entre um uísque e outro, acabar com a exigência do diploma, se achando os heróis da democracia.

OK, nem me abalo muito. Realmente deixei de ser jornalista faz tempo. Uso minha capacidade de escriba e editor para ganhar meus caramiguás na área corporativa. Mas o foda é ouvir esses senhores falarem com essa cara lavada de liberdade de expressão. A tese só valeria se, com a nova decisão, qualquer um pudesse entrar pela porta da Folha, da Veja ou do Estadão, por exemplo, e tivesse total espaço pra falar o que bem entendesse, tipo defender os movimentos sociais sem criminalizá-los, apoiar controle nacional sobre riquezas públicas como petróleo e energia, ou mesmo que as drogas pudessem ao menos ter um debate civilizado sobre descriminalização. Rá! Alguém acha que isso poderá acontecer? Claaaro que não, então a tese cai de primeira.

A questão é um prato cheio pros patrões, que é o que ninguém se liga ou não liga pra ligar: sem ser agora uma categoria, como fica a questão sindical? O piso salarial arduamente alcançado? Os poucos direitos que jornalistas têm por culpa própria porque ninguém entra em piquete porque, afinal, quem é que vai cobrir a greve dos jornalistas? Agora é só pegar qualquer gajo de 16 anos e colocar pra trabalhar, afinal, o que importa atualmente é saber escrever razoavelmente e saber aceitar ordens sem questionar. Já é assim, vai ficar pior.

Na verdade, a questão não é a discussão de se precisamos ou não do diploma, mas mais uma vez as desculpas esfarrapadas de inconfessáveis interesses que nunca se apresentam escancaradamente. A raiva é dos cretinos como nosso dileto chefe supremo do supremo que se alinham com tudo o que é preconcebido e neoliberalizante. Mas afinal, com blogs e tuíters e iutubes e tudo o mais, pensando bem, quem vai querer ler essas merdas de jornais e assistir a esse lixo de TV? Fui. E tarde.

Saudações corintianas

2009-05-04T21:47:00.004-03:00

Não poderia deixar de registrar. Felicidade por ver meu velho coringa subir ao mais alto e quente pódio! Invicto, coisa fina, coisa fina, principalmente os quatro últimos jogos. Valeu, mano(s)! Continuem assim. Fui!

Terrestres: Gripe? Que gripe?

2009-04-30T16:11:00.005-03:00

Meu amigo Caio está morando no México. Escrevi para saber da tal gripe suína, que de suína parece que só tem o nome. E ele me veio com esta pérola que pode derrubar os mais ternos correspondentes de endemias de plantão. Por fim, ele também parece estar como vírus sem rumo, podendo ser despachado para outras paragens bem menos amenas. Bem, boa sorte amigo, se for o caso, prefira o Zimbábue, acho que é menos "quente".

Fala ! Aaaaaatchim! Perdão!

Vc ficaria doido em ver como se manipula a informação. Uma pérola jornalística.

A Globo mostra as ruas desertas. Acho que vão às 5 da manhã para mostrar tudo deserto. Hj pra vir ao trabalho peguei o maior trânsito...

Não conheco ninguem que tem, teve ou conhece alguem com a tal da gripe. Mínimo estranho, não?

Como todo país latino, ninguém gosta de trabalhar e se aproveitam da situação. Se fosse no Brasil já tava todo mundo na praia e nos bares. Só faltaria o trio elétrico.

O que é um peido pra quem tá cagado? Esses dias teve um terremoto de 5,6 graus...aí sim me borrei todo! Agora só faltam os vulcões entrarem em erupção e recomeçamos tudo a partir dos astecas.

Eu que achava que tinha me dado bem. Me parece que vou ser transferido pro Haiti ou Zimbábue...depois ainda vêm com aquela historinha de Dubai...FDPs.

Acho que vou pra Londres* passar um fim de semana

abs Caio

* A historinha de Londres é uma piadinha de caserna, não é literal e não é pra entender, mesmo, só pros iniciados...

This guy is the man, cara!

2009-04-21T01:18:00.010-03:00

Putz, Lula é o cara. Agora também no South Park. O cara já foi imortalizado, coitadinhos dos despeitados new liberex.

Por falar no corintiano mais famoso at the planet, coisa fina a vitória do Corinthians em cima do SPFC. Coisa fina, fina. Uma alegria de verdade.

Tagarelice com birita

2009-04-16T00:22:00.001-03:00

Havia algo de bastante arrogante naquele sujeito. Na mesa ao lado, tagarelava com uma amiga, ou mais parecia uma futura caça que dali a pouco estaria numa cama com ele, isso se ele parasse de matraquear um pouco. Falava mais que ela, o que já era sinal de algum tipo de egocentria exacerbada.

Devia ser paulistano ou paulista, dizia alto que as pessoas em volta eram provincianas, que quando o “Paulão” havia falado exatamente aquilo, ele havia concordado plenamente: “A-qui-é-lu-gar-de-pes-so-as-pro-vin-ci-a-nas”. Não sei se falava alto e com tanta ênfase para ser ouvido. O fato é que eu estava bem de lado para ele, na mesa imediatamente à sua frente, e cada sílaba dele se intrometia pelo meu canal auditivo adentro. Impossível deixar de ouvir. Sua companheira deve tentado protestar, rebaixando o tal do “Paulão”, mas o cara, com voz grave, continuava sua metralhadora verbal. Eu havia perdido um ou dois detalhes do breve entrevero, estava ocupado demais pedindo uma caipirinha ao garçom, mas captei a essência do diálogo. “Agora você me deixou puto. Vem questionar a masculinidade de meu amigo. Isso é o tipo de coisa que, pra mim, não tem nenhum cabimento, mostra que vocë na verdade está na defensiva e não tem como se defender do que eu estou dizendo…”, e por aí foi.

A menina, bonita e suficientemente gostosa, parecia muda, mas ela falava. Na verdade, pouco podia se ouvir de sua voz, não sei se por minha posição, pela insignificância mental dela ou pelo fato de o cara monopolizar totalmente a situação. Enfim, sobre São Paulo, ele dizia que “lá, sim, as coisas são diferentes” e coisas do tipo. Patacoadas e tal.

Barbinha vindo das têmporas e cavanhaque impecavelmente feitos, fininhos tipo tocador de pagode emo, camisa branca, gravata listrada azul marinho e branca, blazer azul marinho na guarda da cadeira, o visual indicava algum tipo de “representante comercial”, um eufemismo para vendedor. O cara não sossegava. Na TV em frente, tentei, sem sucesso, prestar atenção a um clipe de início de carreira da Tina Turner em um programa de auditório em transmissão pra lá de PB, seguida por outra do Deep Purple em fim de carreira tocando pela bilionésima vez Smoke on the Water e um do Oasis com Definitely Maybe, mas não consegui nada.

Tentando abafar, e não precisava tanto porque a garota ja tava fisgada, era só arrastar pra qualquer canto e baixar as calcinhas, ele resolveu desfilar seus conhecimentos culturais. Discorreu sobre cenas de dois ou três filmes que a menina, obviamente, nunca tinha ouvido ou visto na vida. E lascou: “Um filme que eu acho demais, e o ator acho que é macho paca, é aquele que o cara tem um táxi e é psicopata, o ator é o Al Pacino˜. Ai comecei a ficar incomodado. Depois de algumas outras cenas de filmes porcamente descritas, ele veio, não sei por que catzo, falar sobre atores brasileiros. A boiolice foi total. Quando ele disse: “Agora, um cara que eu acho que tem presença pra caralho é o Vitor Fasano”, daí eu resolvi que a caipirinha com Brahma Extra tinha feito estrago demais. Pedi a conta e saí. Também, ninguém manda ficar ouvindo conversa dos outros, ainda mais esse tipo de outros.

O horror, piás, o horror! (final)

2009-03-27T20:46:00.006-03:00

Veja aqui a primeira parte.

Fomos descendo cautelosamente os cinco degraus do pequeno lance de escadas. Virei para Sarita.
- Bom, e aí, o que fazemos agora?
Realmente não esperava aquela resposta:
- Sei lá. Por que você tá perguntando pra mim? Eu não tenho nem ideia.
- Como assim? Eu pensei que você soubesse o que fazer. Você não tá acostumada a fazer isso?
- Eu não. O Beto insistiu tanto, disse que não tinha quem fizesse, que tava todo mundo ocupado, que eu acabei aceitando.
- Cê quer dizer que nunca fez isso antes?
- Sim. Quer dizer, não.
Não era preciso entrar em pânico. Dois marmanjos deviam dar conta daquela turma de pequenos átilas, pensei eu.
- Bom, o Beto me falou de umas brincadeiras que a gente pode tentar fazer – ela disse.
- Então vamos.

Sem chance, quando nos notaram, as crianças vieram como uma onda. Nos cercaram, agarraram, gritaram. Só de zueira mesmo. Faixa média enre quatro e nove anos, os piores quando querem ser os piores. A gente berrava os diálogos inexistentes sem ninguém ouvir nada. Ainda bem, teria sido uma perda de precioso tempo ocioso termos feito algum tipo de ensaio antes. Tentávamos fazer esquetes, piadas, caretas, e nada, a balbúrdia era total e absoluta. Pelo menos estávamos cada minuto mais próximos da libertação daquela situação ridícula.

Mas tinha uma meia dúzia de agitadores-mirins ali que começaram a ficar entediados. E dá-lhe chute na canela, tapão na bunda, pisão no pé. Me virava pra dar bronca em um, outro vinha pela retaguarda. E, líderes natos que eram e alguns devem até estar já no congresso uma hora dessas, no fim toda a turma achou o verdadeiro significado da animação da festinha.

Sarita ia bem, os pequenos eram mais camaradas com ela, vejam só, cavalheirismo no meio da barbárie. Mas comigo, não, a coisa tava pesando. Um guri jogou dois espetinhos de frango dentro do meu calção largão. Já tava perdendo as estribeiras, esqueci toda a compostura que os bravos defensores dessa categoria profissional têm que ter e já tava berrando com as crianças. Um deles, um marrentinho que parecia ser o machinho alfa da matilha, me dava chutões nas canelas. Catei ele pelo braço e dei uma bronca. Ele saiu reclamando de boca torta. Fiquei todo orgulhoso, tinha conseguido desmoralizar o chefe do bando. Mas ele não tava vencido, muito pelo contrário.

O que deu pra perceber é que eles buscavam um troféu. Gritavam pela minha peruca, e eu dava banana pra eles. Era selvageria total. Dizem os iniciados que em determinadas situações de grande pressão, em que as trevas se avolumam, em que a noite escura da alma ameaça tolher toda e qualquer esperança para obscuros vãos abissais, o instinto aflora incólume sobre todas as forças, e o dito verniz civilizatório se esvai como que lavado por removedor da melhor qualidade, só restando o ser e a verdade frente a frente. Bom, cada um tem a verdade que merece. Naquele momento, o que restava era um grupo tentando devorar um grande paquiderme que, se vangloriando de seu tamanho e privilegiado cérebro, achava que poderia vencer a parada.

Alguns moleques descobriram a mina de ouro. Um deles se pendurou em minhas calçonas e puxou até meus pés. Pateta total, eu tinha ido sem um calção por baixo, estava só de cueca. Quando a turma ficou sabendo disso, foi um gol pra galera, a cada segundo um deles se pendurava na calça e soltava, os suspensórios de eslástico quase não aguentando a parada. Aquilo era demais, eu estava perdido, descontrole total.

Joguei a toalha. Resolvi sair daquele antro, mas estava tão acuado que era difícil até me movimentar. Mas aquele não era a zerada da noite ainda. Com neurônios novinhos em folha, aquela ganguezinha tinha realmente um modus operandi. E caí no truque mais velho do mundo. Um deles ficou de quatro atrás de mim, e uns cinco vieram com tudo me empurrando. Lá fui eu na única e memorável cena verdadeiramente palhacesca da noite: capotei com pernas pro ar na cama de gato armada pelos fedelhos, de pés pra cima, costas no chão, quase dando uma cambalhota ao contrário. E, plano cuidadosamente armado, o objetivo final alcançado, o pirralho liderzinho, ágil que nem o capeta, veio e arrancou minha inglória peruca de palhaço.

Ainda zonzo, desmascarado, ou despalhaçado, sem moral nenhuma, sem um pingo ou vapor de dignidade, sem o escudo – frágil, mas ainda um escudo – de proteção do personagem, saí atrás daquela massa de moleques, que nessa hora já haviam estraçalhado a peruca. Peguei um resto dela da mão de um, tentei colocar na cabeça e fui ter com a Sarita. Ao me ver, ela rachou de rir. Mas se compadeceu. Suspensórios largos, a cueca aparecendo, a maquiagem toda borrada, parecendo mais o coringa, um resto da peruca estraçalhada presa na cabeça, era a imagem feita de um pobre diabo. Ela me pegou pelo braço e me levou dali daquele quintal. Entramos, subimos as escadas e fiquei um tempo ainda sentado na privada, refletindo sobre tudo aquilo. Me limpei como pude, retirei os trapos, e descemos.

Pegamos os caraminguás com a dona da festa, que não fazia nem ideia e nem queria saber do que tinha acontecido lá nos fundos da casa. Querem um refrigerante? Um salgadinho? Não, dona, por favor, só a porta da rua. Saímos. Ar fresco da noite. Prometi nunca mais fazer aquilo. Era nisso que eu tava pensando agora, como foi tudo aquilo. E de repente me caiu a ficha de novo. Que diabos eu tô fazendo aqui com um colante azul, com a rosto e as mãos pintadas de azul, um chapéu esquisito e a cara do Papai Smurf?

Este texto foi inspirado por um post hilário do Jorge aqui. Vale a pena conferir.

O horror, piás, o horror! (1)

2009-03-25T23:14:00.003-03:00

Estava no ralo de meus ensaios noturnos para as apresentações escolares do grupo de teatro 1, que tinha uma peça infantil. Dali iria para uma aula de balé contemporâneo que me daria mais e mais flexibilidade, que por sua vez me daria mais expressão e compreensão corporal para as performances do grupo 2 em eventos que faríamos na semana posterior. Não podia nem pensar em arrumar mais nada porque no dia seguinte teria que me apresentar ao grupo 3, onde fazia papel de escalão quase principal caindo para o ostracismo em um espetáculo adulto que iria no outro fim de semana embarcar em viagem extrema e ignorada para os rincões do interiorzão para mais um dos infindáveis festivais cheios de amadores e poucas – ou nenhuma, na maioria das vezes – amantes verdadeiras.

Mas não ouvindo o clamor das juntas e dos neurônios ressabiados, deixei-me levar pelo papo mole do Beto Chapéu, que de longe era ouvido a tagarelar e argumentar sem sucesso com uma dúzia de companheiros. De primeira, achei por bem recusar o convite feito à queima-roupa, mas minha aparente decisão se pôs por terra ao ouvir o doce rasgar do ar saindo de seus pulmões a vibrar as cordas certas nos timbres e compasso exatos para proferirem o seguinte ruído, prontamente decodificado pelo meu aparato cerebral:

- Vai, meu, faz isso pra mim, cara. Rola uma grana.

Acontece que ele tinha um grupo, ou corja, ou malta, da mais barata, rasteira e infeliz das artes interpretativas: animação de festinhas. Infantis, bem entendido, tanto pior, pois sinônimo de realmente nenhuma diversão. E como empresário ainda não versado na arte dos cursinhos de empreendedorismo públicos, ia, como todos vamos, tocando como dava o barquinho de sua iniciativa privada. Marcava festinhas a torto e a direito, e, por vezes, ficava sem um cristão para dar conta do recado. Mesmo porque a maior parte dos que já haviam se arriscado já estavam espertamente incomunicáveis por fone, fax ou até mesmo através da vibração dos próprios tímpanos. E, bem da verdade, eram necessários pelo menos dois cidadãos de bem para garantir uma animação a contento. Desafio duplo para ele, que em momento algum desanimava. Isso tinha que ser dito. Nunca vi o gajo um dia sequer pelos cantos, estava sempre a falar, retrucar, a rir e se espalhar pelos ambientes.

Beto então saía à caça de incautos para preencher sua sanha de ganhar algum hoje a fim de se bancar mais um dia amanhã. Nada mais nobre. E naquela noite, caí no laço. Muito mal armado, diga-se, mas o peixe que sonha estar no mar aberto mal sabe que está num barril à espera de uma arpoada fácil, fácil. Aceitei a empreitada.

- Legal, legal. Vai ser no sábado, às cinco da tarde. Você vai com a Sarita. Beleza? Amanhã trago o figurino.

Figurino! Ele tinha coragem de chamar aqueles panos mal ajambrados de figurino. Velhos, desbotados, uma penúria de dar dó. E vieram junto com o kit de maquiagem, tintas ressecadas em potinhos encaradidos que mais pareciam aqueles guaches que a gente esquecia num canto na infância, que viravam pedrinhas inúteis e iam impreterivelmente pro lixo. Depois de muito analisar a roupa, descobri que se tratava de uma fantasia de palhaço. Ajudou uma peruca feita de meia bege com fios de lã colorida penduradas em volta, pra modo de dar a ideia da careca que os palhaços costumam ter. Mas quase que não adivinho, foi mais sorte. De principiante.

Já tinha feito vários espetáculos. Até streap-tease com uma linda calcinha vermelha já tinha encarado em nome da arte dionisíaca. Mas confesso que naquele dia, o grande dia, me sentia diferente. O coração disparava. Uma emoção nova. Quem dera fosse um ataque cardíaco. Não era. Azar. Sarita era uma colega das aulas, conhecia pouco, falávamos menos ainda. Mas menos mal, era alguém minimamente conhecido. Ela me ligou e marcamos na casa de uma outra colega, onde ela teria que pegar sua roupa. Dali, iríamos de busão para o aniversário do peti. Chego lá e fico a esperar na porta. Meia hora, uma hora e nada. Ela chega então esbaforida de táxi.

- Entra, a roupa não tava aqui, tive que ir em outro lugar buscar e a gente já tá atrasado. Vamos.

E fomos, loucamente, para não traumatizar a criança que aguardava ansiosa sua surpresa, que esfalfava os pais que, além dos comes e bebes requeridos pela assistência, ainda garantiam um mimo a mais, praticamente um luxo, trazendo artistas de uma companhia para alegrar o ambiente e fazer saudáveis jogos pedagogicamente pensados para o desenvolvimento criativo e psicomotor dos pequenos e nem tão pequenos.

Lá chegamos, apresentações de praxe. Oba, somos os animadores. Ah! Binhô! Binhô! Chegaram os artistas. Entrem, entrem. Artistas! A mulher nos tinha em alta conta, quem diria. Me colocaram em um banheiro no andar superior, para me trocar. Sarita em um quarto. Penei para entender a roupa. Calça curta folgadona, suspensório, camisa larga querendo ser colorida, mas perdendo a batalha pro tempo inanimado. Peruca que queria imitar a carequinha dos palhaços, mas que passava longe na tentativa de ilusão, os fios de lã pendendo tristes daquele arremedo de pano. E a maquiagem, feita por mãos pra lá de inexperientes, coisa mais pra fim que pra início de espetáculo. Ou de festa.

Me encontrei com a Sarita no meio do corredor. Perto do palhaço mendigo que eu estava parecendo, até que ela tava um tanto quanto ajeitada. Vestida de moranguinho (!), a roupa estava bem menos acabada que a minha, e sua maquiagem perfeitamente pintada. E, pra melhorar, ela era bem atraente, o que ajudava de monte. Me senti na boa, pelo menos alguém ali sabia o que estava fazendo.

Descemos pra encarar. A casa era apertada e estava entupida de gente. Muita breja, salgadinhos e sanduíches por todo lado, ninguém se entendendo, todo mundo falando ao mesmo tempo, um zum zum zum geral e… nenhuma criança. Olhei ao redor, tentando entender. Procurei e não encontrei sinais que indicavam presença infantil. Estranho. A dona da casa atravessou o mar de gente gritando e gesticulando muito, nos agarrou e nos arrastou através das duas salas, cozinha e área de serviço, onde paramos frente a uma porta fechada. Tudo muito estranho. Ela nos falou alguma coisa, mas naquele frenesi de informação nova, eu estava mais pra lá que pra cá e sublimei completamente. Ela abriu a porta e praticamente nos empurrou pra fora, fechando-a atrás de nós. Nos vimos no topo de um pequeno lance de escada, acuados. Olhando para baixo, vimos umas trinta crianças fazendo uma zona dos infernos. Corriam pra todo lado, umas se batiam, outras choravam, comiam, cospiam refrigerante e… nenhum adulto por perto. Aquilo me perturbou.

Segue…

Terrestres: a tal da ditabranda

2009-03-10T17:42:00.003-03:00

Não vou me aprofundar muito. É um dos disparates do ano, e ele mal começou. A Falha de SP mostra sua verdadeira face. Enfim, dêem uma busca no Google que tem milhares de posts sobre o tema. E como uma imagem vale mais que mil palavras, achei o máximo essa ilustra aí em cima do Latuff. Depois dessa, nada mais precisa ser dito...

Terrestres: fodam esses filhos da puta em nome de deus

2009-03-06T22:46:00.002-03:00

Não tem post. O post é esse. Sobre o fdp do arcebispo de Olinda e Recife. Se bem que, hoje em dia, ser excomungado dessa porra dessa igreja ca(te)quética é uma bênção, até para os ateus. Fini est dure. O que quer dizer? Sei lá, é latim!

Zac e a Máquina do Tempo

2009-03-05T16:43:00.008-03:00

Fotos Vanda Ramos

Caros, farei a estreia oficial em Curitiba do meu espetáculo, "Zac e a Máquina do Tempo".
Oficial porque já fiz a não oficial em casa, em dezembro, com presença inestimável da Katia e do sobrinho, do Jorge, Lu e Felipe e, é claro, da Vanda e do João Pedro. Ah, e do Pingo, mas ele não prestou muita atenção.
Por falar em inestimável, só saiu por muita fé e insistência de meu mano d`armas Jorge, que também assina a criação dos bonecos e da empanada.
Bom, a história é bem complexa: prestem atenção para não perder o fio da meada. O Professor, ao detectar mésons pi teóricos atravessando o LHC, resolve fazer uma investigação. Zac, o faxineiro, derruba um balde de água no aceletron e acaba criando um buraco negro que suga toda a Europa Ocidental, o norte da África, parte da Rússia e várias das ex-repúblicas soviéticas... Brincadeira!
Na verdade, Zac tá fugindo de um valentão, o Ferpão (lembram-se?), encontra o Professor, liga acidentalmente a máquina do tempo e vai para o descobrimento da América, dá de cara com um dinossauro peludo e cor de rosa na pré-história e descobre um segredo terrível no futuro da humanidade. Deu pra entender? Se não deu é porque você obviamente não é uma criança de cinco anos de idade e não acompanha tão extremado raciocínio.
Bom, a técnica é de luva (fantoche), com alguns elementos de vara. Sozinho, manipulo seis personagens e interpreto ao vivo todos eles.
Ah, a trilha também é minha, agradeço ao meu Mac e sua maravilhosa Garage Band.
O serviço:

Quando: dias 14 e 15 de março, às 15h e 17h
Onde: Teatro de Bonecos Dr. Botica (Shopping Estação - av. 7 de Setembro, 2775)
Fones: 3233-5722 e 3322-2775
Ingressos: R$ 14 e R$ 7 (meia - até 12 anos)

Terrestres - Carná sem carná

2009-02-24T10:15:00.002-03:00

Bom, bom, bom, o carnaval terminou, é hora de arregaçar as mangas e voltar a trabalhar para mover este gigante. Por falar nisso, passei incólume. Não vi desfiles, não vi blocos, pretendo não ver apuração nem opinar - como sempre acontece com gente como eu, que diz odiar a massificação da mídia, mas, no fim, sempre tem assunto pra comentar sobre tal e tal desfile, dizendo que determinada escola “realmente estava linda”.
Na verdade, tudo é um saco, aquela marcha batendo nos tímpanos e aquele monte de alegorias – “musas” inclusas, apesar de gostosas – desfilando tentando contar uma história sem pé nem cabeça. Mas não quero dar uma de velho nem chato. Afinal, quem curte, fique à vontade. Eu prefiro mais o sossego, quem sabe uma praia, um chubas, um roquenrol ou tomar umas tantas. Mas, como disse, acabou. Agora, a coisa é ver como o boi se comportará daqui pra diante. Vamo que vamo!

Terrestres - O martírito de Gaza

2009-01-09T15:36:00.003-02:00

Chegue pra um povo, diga que a terra que eles usam pertence a um povo há muito antes, expulse milhões deles pra uma favelona no tamanho três por dois, e aguarde para ver o que acontece. Depois de a situação ficar bem ruim, mas ruim mesmo, contra paus e pedras e bombas caseiras, mande artilharia de última geração fornecida por nada menos quer bush pai, bush filho, reagan, clinton e tudo o mais. E diante disso, diga que matar cem pessoas por dia é uma forma de combater o terror. É algo parecido ao que ocorre entre o asfalto e os morros cariocas e de todos os rincões brasileiros, não?
Putz, não sou anti-semita, mas o sionismo imposto no Oriente Médio tinha e tem tudo pra ser um banho de sangue eterno e arrastar todo o mundo pra uma guerra sem fim. (E quem quiser atirar uma pedra ou um ultramoderno míssil, antes se informe sobre o que é exatamente o sionismo. Simplificando ao máximo, é claro, o que se fez por lá seria algo como te expulsarem agora pra uma favela pra colocar os índios de volta na terra que é(era) deles. Ou seja, nada é tão simples assim, não sem graves conseqüências. Não falando de holocausto e perseguição histórica, mas também não falando da sistemática eliminação dos índios, que poderia ser enquadrada na mesma categoria, mas que deu muito menos ibope e tudo o mais. Tudo isso, aliás - eliminação de índios e judeus e tantos outros -, feito com participação ativíssima e decisiva de nós, cristãos de bem e compadecidos…).
Os extremistas muçulmanos são exatamente isso: extremistas, cegos e incapazes de piedade frente a qualquer coisa que vá contra aquilo que eles achem que é “a verdade de alá”. Mas vamos e venhamos, Israel não é nenhum exemplo de amor ao ser humano e à paz. São grandes produtores e consumidores de armas, só pra começar. E paz é vermelho nos indicadores de negócios. Só que isso não é o principal, afinal, é algo que é natural no mundo todo, não só ali. A questão é: os muçulmanos são extremistas, mas os chefes israelenses também não? Dirão que o são por causa do extremismo? Ah, então tudo bem, o patriot act resolveu isso nos EUA. Resolvido então está lá, resolvido estará aqui.
Mais uma vez: não é ser contra os judeus, mas nada do que o Estado israelense faz vai de encontro ao discurso “democrático”. É, pra quem está de fora, como eu, mais uma armação teológica calcada na noção de que os israelenses são (mais um) “povo escolhido”.
Enfim, está certo, pra mim, que estamos na lama e que deveríamos – todos – pensar seriamente em extirparmos totalmente de nossos espíritos as três grandes religiões monoteístas e suas malditas variações, seitas, igrejinhas, milagrezinhos, paraisizinhos e inferninhos. Embora por si só não sejam fonte das mortes, o ser humano é inumano demais e imaturo demais para separar as coisas.
Não precisa ser bidu pra ver que sou pessimista ao extremo com relação à nossa raça. O que me dá extrema insegurança por meu filho JP em seu desafio pelo futuro. Nessas horas, é preciso fé, mas, com certeza, não é fé em um deus imbecil criado à luz de oligrofênicos aos quais nos dirigimos sem questionamento. Como sempre digo, 11 anos estudando em uma escola marista me transformaram num saudável ateu.

Terrestres - Ciclos

2008-12-31T13:11:00.001-02:00

Gosto de ciclos. Mais um ano que se encerra. É ilusório, mas convencional. Cada aniversário e ano novo significa, em termos relativos, uma volta no Sol. E o número um é a única coisa racional – ou real – que existe. O resto é consequência. Embora nós reamente não façamos uma volta completa, pois não chegamos ao mesmo ponto do qual partimos, o simbolismo ainda vale. Se realmente conseguíssemos chegar ao mesmo ponto do qual partimos há um ano, repetiríamos a história porque um ponto no espaço-tempo contém a si mesmo e todas as possibilidades e acontecimentos. Só que, como nada fica estático neste universo, esse ponto está em algum local por aí, viajando à velocidade da luz, uma agulha perdida na imensidão abissal da realidade. Mas isso ficará para posts posteriores. Enfim, apesar de todos os excessos, a loucura do consumismo e do escapismo que todos nós nos apregoamos nesse breve período, não deixa de ser uma boa época para diminuir o ritmo, parar de trabalhar um pouco e, quem sabe, recomeçar.

Bem, bom 2009, boi na linha, menos correria, mais ruminância, mais amor e, ilusão das ilusões e esperança das esperanças, um pouco mais de paz em corações e mentes.

Terrestres - A poesia do mercado

2008-12-19T11:09:00.003-02:00

Não é lindo? Um dia um cara biliardário, babaca, americano, resolve ganhar mais dinheiro ainda. Liga pra um monte de gente de sua estirpe, todos cheios da grana do círculo de Palm Beach a Aspen, das coberturas da Quinta Avenida às praias do Big Sur, e diz que tem um esquema bárbaro para, adivinha o quê?... Ganhar mais dinheiro, é claro, com taxas absurdas e irreais de retorno financeiro. Os trouxas – e como tem trouxa no mundo! – pegam tudo o que têm – e não é pouco – e dão pro cara. Alguns hipotecam até suas mansões, afinal, viram outros colegas que investiram com o pulha tirarem grana a rodo saindo pelo ladrão. E taca a mandar grana pro gajo no golpe mais velho do mundo: a pirâmide. Esse cara é o tal do ex-presidente da Bolsa Nasdaq, Bernard Madoff, e o rombinho no cu dos outros ficou em cerca de 50 bilhões de dólares, por cima. Hoje, alguns dos milionários que deram a grana pro cara estão a procurar emprego como frentista, homem-sanduíche e quetais. Ah, nada como a doce (i)lógica do capitalismo. E sobra até sujos e rotos falando do mal lavado: o Donald Trump dizendo que o Madoff é “podre”. Pode?

Títeres em vídeo!

2008-11-24T17:12:00.003-02:00

Caros amigos: temos duas novas contribuições no mundo mágico do vídeo e da animação.

Titere Puppet TV: produções e tentativas de animação aproveitando o teatro de bonecos para reler e rearranjar essas produções para a linguagem do vídeo. Clique aqui.
Fantoche Rebelde: as criaturas da cia Miyashiro Teatro de Bonecos, como todos os proletários do planeta, passam suas horas de folga elucubrando sobre a vida e falando mal dos patrões. Clique aqui.

Ambos estão também no YouTube. Divulgação e comentários são muito bem-vindos. Valeu.

Terrestres: A merda do discurso distorcedor

2008-11-05T12:53:00.006-02:00

Frase do Pedro Malbergier, editor de Dinheiro, da Folha (artigo completo aqui) “E aqueles que achavam impossível os EUA, tão "racistas e reacionários", elegerem um presidente negro e progressista de forma tão decidida? (Alguém arrisca dizer em que ano o Brasil, com muito mais afrodescendentes, terá um presidente negro?)”
É aquela coisa. No Brasil se fez uma revolução muito antes de lá. Aqui, cujo desenvolvimento foi católico, depredador e muito mais conservador do que lá, entre outras coisas, colocamos na presidência um proletário, nordestino, pobre, sem curso superior e que, bem ou mal, colocou grana na mão dos pobres e garantiu o crescimento econômico do país como ninguém tinha feito antes ("nunca antes neste país...") e abriu milhares de vagas em universidades para o pessoal de menos renda. Porque dinheiro na mão de rico, você já sabe, não vai pra lugar nenhum além dos cofres. Rico divide mulher, mas dinheiro, nunca! (agradeço à tirinha dos Malvados, que faz essa piadinha com muito mais classe) Já riqueza na mão dos pobres é sempre distribuída.
E agora nosso desafio é ter um presidente negro. Putz, isso que é discurso distorcedor. Quando nosso presidente for negro, o próximo terá que ser de ascendência marciano-asiática. E quando virem que nada disso vai adiantar, vão falar: viu? Precisamos voltar ao velho psdbão e democratão. Mas fiquem tranqüilos. Serra vem aí e há todo um movimento nas entrelinhas para colocar o vampirão lá em cima. Vai pra pqp!
(A saga da Mera Ilusão continua. Só tô meio apurado, mas em breve virá mais um capítulo. Parem de mandar essas milhares de cartas e e-mails, ligar pra casa e invadir meu quintal, vocês estão destruindo minhas petúnias da bessarábia!)

Terrestres - Coleção Antena na área

2008-10-17T09:54:00.007-03:00

A Kafka Edições, de meu amigo Paulo Sandrini, acaba de lançar em Curitiba sua Coleção Antena, com cinco livros. São eles “Acasos Pensados”, de Luci Collin, “Arquivo Morto”, de Marcelo Benvenutti, “Inverno Dentro dos Tímpanos”, de Luiz Felipe Leprevost, “Osculum Obscenum”, do próprio Sandrini, e, atenção aí, galera, “Jornal da Guerra Contra os Taedos”, livro póstumo de Manoel Carlos Karam. O Sandrini chorava os picuás, dizendo que foi uma batalha fazer as edições, e chegamos à conclusão de que ninguém realmente disse que iria ser fácil... Prêmio supremo (suprêmio? ai!) e efêmero, o resultado final, afinal, ficou muito bom. E atenção atenção novamente. Pelo que sei (não vou falar abertamente porque, na verdade, não sei), ano que vem vem mais Karam por aí. É só aguardar o rato se esvair de tanto correr.

Terrestres: o tempo inexistente

2008-10-07T12:01:00.004-03:00

Ano passado, escrevi alguma filosofia barata sobre o tempo: Tempo...,...tempo...,...tempo. E agora me deparo com Julian Barbour, físico que propõe justamente que o tempo não existe, que o que existe (talvez exista) são diversos “agoras” estáticos, os quais alguma força (talvez nossa consciência?) vai juntando para fazer algum sentido. Bem, para alguns pode parecer etéreo demais, mas também não o é a busca por deus? Para mim, pelo menos, é bastante instigante.

Visitantes Incomuns

2008-09-15T15:38:00.011-03:00

Fundação Cultural de Curitiba/Divulgação

Jorge é meu amigo, claro. E muita gente poderá até dizer que eu puxo o saco. Não deixa de ser verdade. Antes de mais nada, ele sempre foi um mestre pra mim. De facão (espadas, para os leigos), teatro de rua e, agora, teatro de bonecos. Já nos demos porrada antes, mas agora estamos entrando na fase cachorro velho. Vemos a dureza e a mediocridade do mundo e lhe damos de volta grunhidos mal humorados de desaprovação: ele não pode nos afetar negativamente.

Ele me enche os pacotes, acha que sou vagabundo, apesar de trabalhar que nem escravo, mas, enfim, creio que tenho o espírito dos índios. Lembro na escola que o absurdo dos absurdos era ouvir o professa dizer que os portugas, ao chegarem aqui e, coitados, sem quem trabalhasse pra eles, tentaram escravizar os índios. Esses, por sua vez, vejam só, por serem preguiçosos, não serviam muito pra função, afinal, o pajé teve uma visão e verificou que o custo-benefício não era dos melhores. Êta povinho, tinha que ser brasileiro, mesmo. Então os portugas tiveram, tadinhos, de encher navios e navios de pretos pra ver se alguém nesta porra trabalhava de verdade...

Enfim, narizão de cera à parte, Jorge estreou um novo espetáculo: Visitantes Incomuns. Corajoso esse havaiano. Teatro de luva, bonecos e adereços lindos, trilha sonora de encomenda e... sem nenhuma palavra. Totalmente mudo, só em mímica e gestos. (Você já deve ter brincado de fazer as pessoas adivinharem filmes por mímica, não? Agora tente colocar um boneco em sua mão e fazer O BONECO fazer a mímica por você. Então, é isso aí, viu como é fácil essa coisa de teatrinho de bonecos?). Voltando, é espantoso como a evolução parece involução para olhos destreinados. A manipulação e o conceito causaram estranheza. Claro, apresentando no Teatro da Maria, pleno domingão no parque Barigui, as pessoas estão mais a fim de saber de entretenimento fácil, piadinhas rasas e gritaria para prender a atenção da molecada. Bom, até que o povo segurou a onda, mas no final começou um entra e sai, e gente falando: “não tô entendendo nada dessa peça”. Bom, basta prestar atenção. É uma peça infantil, entããã-ão, entendeu? Outro falando no celular pra esposa: ah, tô aqui no teatrinho, tá passando uma peça conceitual. PQP! Peça con-cei-tu-al! Insulto! Mãe dos xingamentos! Pra um ator sério, é o mesmo que chamar um escritor de literato! Acinte, horror! Mas tô só zuando.

A questã é que somos indigentes intelectuais. Tudo no Brasil ou tem que ser o hedonismo desenfreado, tipo carnaval, esfrega esfrega, beija vinte, come e limpa o pau na cortina, ou o sofrimento cristão extremo, foco na pobreza, “veja como é lindo meu documentário que mostra a vida dura dos catadores do lixão das imediações de Crateús, ganhou a palma de ouro e um prêmio de um milhão de dólares! não é um sú?” Andar na corda bamba sem cair exige concentração, treino, olhar fixo na ponta do arame, paciência e, acima de tudo, coragem. Mas, fora a corda bamba, todo o resto parece estar em falta.

A Pixar é uma das melhores empresas do ramo de cinema comercialzão da atualidade. Em todos os sentidos. Seus filmes são lindos, feitos com esmero, com preocupação extrema com o roteiro, no qual a técnica apurada acaba vindo como quase conseqüência. Em que pese ter sido comprada pela Disney, justamente para tirar esta do buraco. Os caras estão sempre na frente, sendo copiados atrás. E nunca esmorecem. Inovam, ousam. Ratatouille foi uma ousadia. Mas Wall.e se superou. O filme é lindo. Sua primeira metade não tem um único diálogo. Há cenas memoráveis, como a dança no espaço. A fita estava sendo cotada inclusive para concorrer ao prêmio principal do Oscar, o de melhor filme. Enfim, novamente, eles se colocaram anos-luz à frente de qualquer um.

Mas a Pixar hoje é uma megacorporação. Já o Jorge é a maior megaminicorporação artística de que se tem notícia. Mas a qualidade está ali, a ousadia e a vontade. Os recursos aplicados de forma coerente, tal qual a irmã gigantesca. Estou exagerando? Creio que não. Muita gente torce o nariz. Mas o que é bom é bom. O resto é encenação.

Eleven’s train

2008-08-21T13:04:00.003-03:00

Na escola, eu e a molecada ficávamos cantando Trem das Onze em inglês. Não sei porque isso tem vindo muito na cabeça ultimamente. Como não tenho nada melhor pra fazer nem pra postar, vai aí a pérola de tradução que fazíamos pro inglês, com erros de concordância e tudo o mais. A métrica até que afinava com a melodia.

I can’t stay
Any more minute with you
I am sorry, love
But it can’t be
I live in Jaçanã
If I leave this train
That leave now at eleven o’clock
Only tomorrow morning

Besides this, woman
There’re other things
My mother don’t sleep
While I don’t arrive
I am single son
Have my house to leave

I can’t stay…
(Repeat ad nauseum)

Looping metropolitano

2008-07-29T12:41:00.003-03:00

Podem até dizer que não tenho o que dizer. Que toda vez que vou pra São Paulo, tenho alguma observação, e quando fico por aqui, nada rola e o blog fica às moscas. Mas a verdade é que Curis é pacata, serena, organizada demais (relativisticamente, é claro), limpa, pequena e modestamente habitada. Já SP é aquele gigantismo que faz crescer nossos olhos e sentidos, para o bem e para o mal. E qualquer corriqueiro acontecimento passa a ser história para encher estas linguiças biteludas.

Para quem não tem tempo nem dinheiro para sair por aí a visitar o Hopi Hari, o Beto Carreiro ou mesmo o Playcenter, fique sabendo que agora você, sim, você mesmo, caro leitor, pode desfrutar do único, vibrante e emocionante “Lúúúúúúúúúpin meeeeeeeeetroplolitanooooo!” É isso mesmo, agora em SP, se você acha que pegando o metrô no Tucuruvi, ponto final, você vai conseguir ao menos entrar no vagão sem muito esforço, fique sabendo que ele já chega cheio dessas pessoas adeptas desse novíssimo esporte que só poderia ter lugar lá, na supercap.

São pessoas que precisam ir em direção ao sul, mas, como não conseguem entrar daquele lado, pegam o lado de cá e seguem até o ponto final. Lá chegando, permanecem no vagão, disputam espaço com os novos passantes, e seguem de volta, agora no trilho certo, para tentar descer em seu destino final.

Tive notícias de quem, por impossibilidade de subir na Luz no trilho norte-sul para chegar à Vergueiro (cinco estações), pegou o trem na linha sul-norte, foi até o Tucuruvi (oito estações) para fazer seu looping e voltar na direção certa até a Vergueiro (mais 13 estações). Mas tem que ver que estou falando do horário de pico, tipo 10 da matina, já que o horário de pico de São Paulo é que nem meu inferno astral, que começa exatamente um ano antes do meu aniversário.

Cara, chega a ser engraçado, de dar risada de nervoso, isso se todo mundo não estivesse se ferrando geral e sofrendo o diabo. Mas os caras do consórcio da linha amarela já mataram a charada: a culpada é a geologia. Fossem mais civilizadas, as rochas locais teriam feito maravilhas com esse nosso povo, e nosso trânsito seria muito mais organizado. Mas elas não colaboram. Se mexem, derrubam túneis, abrem crateras. Com um exemplo desse, o que esperar das formigas, humanos e outros seres rastejantes? A conta, por favor.

Terrestres - papai noel sanguinário

2008-07-23T13:59:00.005-03:00

( AP)

Esse vovô aí, um solitário e contemplativo papai noel, com espessa barba branca e olhos fixos, até nos choca. Queísso, onde estão com a cabeça ao prenderem esse senhor de respeito, que professa úteis conhecimentos sobre medicina naturalista, afinal, um benfeitor da nova era, uma mente preocupada com novos paradigmas de pensamento, que não se curva diante da fixação imediatista das modas consumistas. Pois bem, esse simpático velhinho é Karadzic, o açougueiro dos Bálcãs, aquele que cercou Saravejo e disse que a cidade não iria ter que contar seus mortos, mas sim os vivos. E que agora foi preso.

O jornalista e quadrinista Joe Sacco tem uma ótima HQ pra quem quer saber mais: “Área de Segurança Gorazde”. Nela tem uma cena hororosa, de quando os sérvios levam dezenas de mulheres e crianças pra uma ponte na Bósnia e cortam o pescoço de uma por uma e jogam no rio. Simples assim. O horror, igual ao de Darfur, Serra Leoa, Birmânia e, por que não dizer, Guantánamo? A dica do Joe está aí. O cara é porreta. Bom pra caramba na escrita e no visual. E agora mais atual que nunca.

Bom também é um conto dele, publicado aqui em uma edição “Comic Book: O Novo Quadrinho Americano”, chamado “Natal com Karadzic”, em que conta como ele e dois colegas jornalistas, um deles da BBC, conseguiram, em plena guerra, uma entrevista com o líder sérvio em plena comemoração de natal, numa bucólica igrejinha de interior, cercado por famílias cheias de mulheres e crianças e com neve por todo lado. É ou não é um papai noel de verdade?

Terrestres - Points e paradas 2

2008-06-04T16:15:00.005-03:00

Ribeirão Pires no sábado, dia 24 de maio. Meu pai, o Sérgio Del Giorno original, e a Graça estão desfazendo a casa pra ir passar um ano na Austrália! Legal para os velhos. Gosto da cidade, toda montanhosa, fica na Via Anchieta, em plena área da Billings, cheia de sítios, ao lado do Caminho do Mar e de Paranapiacaba. A casa deles era bem legal, cheia de verde, no alto. Alugada. Mas quando eles voltarem, não irão mais pra lá. Vão despencar pra PG. Pena. Ficaram lá meu querido tio Beto Pinduca, a Roberta e o Igor. À noite fomos dar uma banda na cidade. É cidade do interior, mas, pela grandeza de São Paulo, como sempre, tem muita gente e faltam coisas básicas, como calçamento, organização, limpeza etc. A prefeitura aproveitou uma praça e criou uma vilazinha, casinhas em estilo montanhista europeu onde estão lojas de doce, artesanato e até um bar com música ao vivo. Ficou legal, milhares de jovens se encontrando, muitos bêbados caindo pelas tabelas e tudo o mais. Apesar do artificialismo da coisa, foi uma opção criativa.
Mas daí fui a trabalho outro dia desses a São Bento do Sul, divisa de SC com PR. Muito bonita, também montanhosa, com áreas verdes lindas, algum casario preservado, ruas estreitas e sinuosas – me lembrou Bath, no sul da Inglaterra (viu como eu também tenho com o que gastar?) E lá nada foi fabricado, como a vilazinha de Ribeirão. A própria cidade foi criada daquele jeito, foi sendo modelada. Tenho minhas críticas à parte chata do europeísmo daqui do sul, a falta de modos, a frieza, o orgulho malemale contido. Mas essa brancaiada também sabe como viver e dar um trato para que os ambientes fiquem agradáveis e habitáveis. E, diferente de Curitiba, fomos muitíssimos bem tratados por cada pessoa que cruzamos no caminho. E o melhor, dizem que São Bento tem uma bela festa, a Schlachtfest, em setembro, onde rola chope a rodo e a baldes. Tem também uma Maria Fumaça turística.

Putz, esqueci as alianças lá embaixo!

Em São Bento tem a matriz do “Puríssimo Coração de Maria”, uma bela igreja no alto de um monte. Pra chegar lá, o passante tem que subir uns oitenta degraus por onde vai vendo toda as estações daquela tortura ao Cristo que os católicos adoram: o gajo sendo condenado, sendo coroado, chicoteado, pisado e pregado até ficar de saco cheio dessa merda toda e sair voando pelo céu. Bom, a escadaria é um prato cheio pra quem quer se martirizar. Quem quiser pagar uma boa promessa, daquelas de andar de joelhos até ficarem em carne viva, aí está uma dica. Assuntei com o Estéfano, que estava comigo (a foto é dele, aliás), que estava faltando um acesso para deficientes. Daí imaginamos que talvez em épocas festivas, com muito fluxo de crentes, eles coloquem um Cristo no pé da escada. O cara de cadeira de rodas chega, e o Messias diz: levanta e anda. E o cara consegue, a muito custo, por falta de prática, subir a escadaria. Chegando lá em cima, a mágica termina e o cara se estatela no chão. Pelo menos já está na igreja, e a letra da lei foi respeitada. Putz.

Terrestres - Points e paradas 1

2008-06-03T11:44:00.003-03:00

Algumas coisas legais de mais uma ida a SP. No extremo norte, já Mairiporã, subindo a Cantareira de noite, bonita de vegetação, mas com a cara da megalópole, com sujeira, quebradeira no piso e um jeitão de local ótimo pra desovar uns corpos, chegamos – eu, Vanda e Vânia veiculados pela inexaurível (!) Bia – ao Velhão. É uma vila de construções antigas – velhas mesmo – de tijolo e madeira. E o dono, um coroa fanático por artigos de demolição, transformou em super point in dos descolados of northern zone. Em breve estará entrando na rota dos descolados em geral e saindo na vejinha, e daí babau, aproveite enquanto é tempo.
Tem várias lojas de artesanato, de quinquilhaterias em geral a cachaça; tem uma marcenaria onde os caras trabalham até de noite fazendo peças e recuperando outras. Tem um restaurante; uma pizzaria; um bar com espaço pra som ao vivo (tava tocando sertanejo, arre!) e um bar de sinuca, com um balcão que é um primor. Preço da caipira até razoável, mas a cerveja meio cara (R$ 7 a de 600, que tinha, mas tinha acabado). Na volta, demos uma perdidinha e entramos em bairrão barra pesada, ruazinhas estreitas, muito cara mal encarado encostado nos muros e nos carros e tudo o mais. Coisas de São Paulo.
Em busca de pneus novos em pleno dia 23 de maio, entre feriado e sabadão, dei meia volta ao mundo na zona norte, do Center Norte à Vila Izolina Mazzei, da Vila Maria ao Limão. Aquelas milhares de ruazinhas estreitas, duas mãos, gente pra caralho, carro pra caralho. Você acha que está conhecendo o local, mas está muito longe de onde pensa. É tudo muito parecido. Uma porra de verão em pleno outono, fritando a tarde inteira até entrar a noite pra conseguir comprar e instalar dois pneus novos porque os anteriores foram pro saco na estrada. Mas isto não é reclamação. Pra turista como eu, é aventura, já que não preciso encarar todo dia. SP é isso aí. O resto é perfumaria.

Passagens

2008-05-19T15:24:00.000-03:00

O homem levanta a poeira e no vento espalha o cadáver. Este se manda pro leste fingindo ir para o sul. Ao soltar os balões, o cretino do padre deu a mão a netuno, ou talvez ao curupira, que ao ver tal massa de carne disforme, concedeu: que tuas mãos limpas sirvam de aperitivo aos besouros e aos vórtices de moscas varejeiras. No ínterim, no porto sul, um barco de nenhuma vela e um único convés mal-cheiroso partia enquanto seu comandante e seus três únicos asseclas desejavam evitar o breu que se aproximava.

Na sala de visitas de dona Carminha, no decorrer daquela noite, a novena chegava com um grupo lamentoso, e ela, tão desejosa de provar sua fé, colocara o menino nu numa pequena manjedoura e preparara limonada gelada para todos os passantes. Na capital, atrás do balcão de um dos únicos postos 24 horas da cidade, Firmino, negão cabeludo e serião, homem de confiança do local, há anos escolado com a fauna das imediações, olhava a ponta de uma pistola mal ajambrada nas mãos de um moleque branquelo, ladeado por dois desajeitados colegas. A pressão no gatilho ia se tornando mais forte enquanto Firmino disparava com seu vozeirão ameaças aos bandidinhos, que logo se viram em expressão de puro horror quando o gatilho foi acionado e a arma falhou, ao mesmo tempo em que um sorriso diabólico se estampava no rosto do negão.

Nas barrancas do Iguaçu, ao longe o operário vislumbrava o céu em busca de luzes, e assim que percebeu o balão de são joão cair em uma parábola imperfeita, não teve tempo de nada além de pegar sua longa vara de bambu e subir desabaladamente as escadas em caracol intermináveis que rodeavam o grande tanque de crude para tentar evitar o pior. Não muito longe, em um motel quase barato, mas familiar, Ziberline explorava os mais recônditos cantos entre as coxas de sua antiga e somente agora conquistada amada, fazendo-a gemer e pedir por mais e mais e gritar obscenidades cada vez mais chulas, o que trazia a ele a plena satisfação de perceber que pelo menos alguma coisa na vida ele aprendera a fazer direito.

Quatrocentos quilômetros ao norte, sob as mesmas estrelas, estava Amanda, solitária em seu minúsculo quintal de periferia abarrotado de varais repletos de roupas lavadas, que disputavam espaço com restos de materiais de construção sobrados da obra não terminada de sua casa de dois cômodos, sem contar o arremedo fétido de banheiro. Estática, pensava sobre o que fazer para Vladimir deixar de visitá-la bêbado e bater nela e nas crianças, privando-a periodicamente da fátua felicidade que havia arduamente conquistado depois de anos de labuta. Mais acima, em um dos mais altos andares de um dos mais espetaculares edifícios da orla, Américo do Valle sorria esgarçadamente ao ser chupado por duas piranhas e um travesti enquanto seus outros colegas de festa enfiavam suas máquinas de aspirar em uma pequena montanha de pó sobre a mesa de vidro que, raramente, fazia as vezes de aparo de refeições.

Na frente do espelho, Marialda mirava-se sem emitir emoção, apenas com olhar vazio desde que chegara da rua de uma das baladas iguais às de sempre e sempre com os garotos e garotas da escola. Embora não tivesse bebido, coisa rara naqueles tempos, sentia-se confortavelmente entorpecida, o que lhe dava ainda mais propensão a avaliar friamente a questão que se assomava: cortaria os pulsos ou simplesmente aguardaria ali até que sua mente e seu corpo se esvaíssem como por encanto? Ferido após ser pego com seu pelotão em treinamento por uma tromba d´água que tudo arrastou pelo caminho no meio da floresta, o aspirante Adolfo, sozinho, gelado, só se ressentia de não ter levado seu chiclete de menta, que o faria por um momento esquecer da dor lacerante causada pelo toco de pau que havia atravessado sua coxa direita. Enquanto isso, tentava se locomover no escuro para não virar comida de mamíferos superiores e mosquitos inferiores, ao mesmo tempo em que sonhava com a Rosinha, um sanduba de pernil, uma cerveja gelada e um helicóptero de resgate, exatamente nessa ordem.

No meio-fio, Zé do Bode tentava, sem sucesso, resgatar do fundo de uma boca de lobo um isqueiro zippo novinho, perdido ao lado de uma lata cheinha de fluido, o que lhe daria ascendência natural sobre o nobre fogo e o salvaria, pelo menos naquela noite, do frio do cortante vento que insistia em fustigar seus ossos. Ao raiar do dia, Armando, o vigia noturno, acorda assustado de mais uma muito bem passada noite de sono. Vai até o banheiro da empresa, lava o rosto, faz um bochecho, dá uma alisada na farda amarrotada, pega sua bolsa, passa o cartão, ganha a rua e segue para o ponto de ônibus pensando no lauto café da manhã que vai fazer quando chegar em casa, que ninguém é de ferro nesta vida.

De volta

2008-05-19T15:13:00.001-03:00

Aos meus dois leitores. Estou de volta. Se a alguém interessar possa. Deixei de postar por falta absoluta de inspiração. E também por causa da crise de saco cheio com tudo que me assola duas vezes por dia. Bom, é isso. Novos e emocionantes posts em breve (para quem não notou, estou tirando uma). Segue já já um novinho, escrito em uma segunda-feira à mão na mesa do Mustang Sally, em Curis, ao sabor de caipiras em duplicidade e uma cerveja.

That's it.

Terrestres – novos tempos

2008-02-28T11:47:00.001-03:00

> Cena: Pluto, o cachorro desastrado do Mickey (ok, ok, é esquisito um rato ter um cachorro-cachorro (Pluto) e um amigo-cachorro (Pateta), mas a coisa é assim) faz alguma confusão com um carteiro. O pobre do cara cai em um lago e todas as cartas se espalham, boiando. Meu filho João Pedro, 4 anos, vem correndo contar pra avó: vovó, vovó, o Pluto derrubou o carteiro no lago e todos os e-mails dele caíram na água!

Muito legal.

>> Outra cena, quando ele tinha apenas 3 anos: curtidor de música, JP sempre teve em seu quarto um velho rádio/tocador de CD. E volta e meia colocamos no outro aparelho, que fica na sala, algum som e ficamos dançando. Um dia, resolvi ouvir alguns de meus bolachões antigos, que passaram despercebidos pelo pequeno. Tirei o LP da capa, e ele, ao meu lado, arregalou os olhos e perguntou, com a maior cara de surpresa e curiosidade: papai, que negócio preto é esse aí? Expliquei que era um disco, antepassado do atual CD que ele tanto conhece. Coisas do tempo, que também já está se encarregando de aposentar essa midiazinha frágil e de pouquíssima qualidade.

Terrestres - Na lama com a Veja

2008-02-01T16:59:00.000-02:00

Putz, aula de jornalismo (ou anti-jornalismo). Luís Nassif descasca a cebola de Veja, mostrando que, quando há pesquisa e fatos, não dá pra contestar. É um recadinho aos amigos, familiares, conhecidos e desconhecidos que ainda insistem em ler e acreditar nesse papel higiênico desletrado e louvar a corja de patifes da Abril e asseclas assemelhados. Ele inicia assim a série do que se pode chamar de uma reportagem sobre o lixo desse submundo:

“O maior fenômeno de anti-jornalismo dos últimos anos foi o que ocorreu com a revista Veja. Gradativamente, o maior semanário brasileiro foi se transformando em um pasquim sem compromisso com o jornalismo, recorrendo a ataques desqualificadores contra quem atravessasse seu caminho, envolvendo-se em guerras comerciais e aceitando que suas páginas e sites abrigassem matérias e colunas do mais puro esgoto jornalístico.”

Vale a pena ver toda a série:

http://www.projetobr.com.br/blog/5.html
ou
http://luis.nassif.googlepages.com/home

Terrestres – 2008: firmes no leme aí

2008-01-07T14:00:00.000-02:00

Bem, aqui está 2008. Já no dia 7!

> 2007 terminou com mais uma tristeza, o falecimento da Delane. Não era íntimo dela, mas do pouco que a conheci, sabia que era mais uma dessas incorrigíveis utópicas, era educadora do sistema público de ensino, despencava pra Araucária, Cachimba e região metropolitana crendo que poderia trazer alguma luz a um sistema carcomido há tempos. Enfim, fica a sincera homenagem e que seus esforços sejam reconhecidos.

>> Fiquem atentos. O ano do porco ainda não terminou. O ano do rato vem aí. Creio que será mais alvissareiro, com agilidade, curiosidade e disposição de sobrevivência, embora se fale de (mais) catástrofes também. O ano novo chinês chega dia 7 de fevereiro. Vejam que coisa, daí a gente aprende que até na China o ano só começa depois do carnaval...

Manoel Carlos Karam

2007-12-03T11:02:00.000-02:00

Queria lembrar agora alguma de tuas geniais passagens
Mas me escapam como o sonho matutino se esvaindo
Queria estar ao lado de teu fogão a lenha, saboreando umas verdinhas
Estas sim, ficarão como homenagens eternas a cada gole
Quero dizer que os bons não esmorecem
Que continuam caminhando quando todos se perdem em lamúrias
Sim, este é exatamente o que és
Gostaria de recordar teus chistes, pronunciados genialmente
Dentro de tua contundente serenidade
Mas nesta hora, apenas me sinto mais vazio
Mas surpreendentemente calmo
Porque, como já disse, os bons têm vida longa
Não importa onde nem quando
Depois que todos nós também tivermos empreendido essa viagem
E estivermos esquecidos em raspas de pensamentos
Tu estarás, ainda, ensinando gerações e gerações por meio de teus escritos e memórias

>> Manoel Carlos Karam, escritor, jornalista, degustador de heinekens, andarilho de curitiba, mais corajoso que todos nós, resolveu empreender primeiro a viagem oculta, em 1º de dezembro de 2007. Abraço, amigo. Que venham os Taedos!

Baratópolis 2

2007-11-14T14:58:00.000-02:00

Depois que fomos assaltados várias vezes naquela casa, decidimos rapar da boca. E fomos, eu, Joca e Patrícia – e depois a Fábia - pra um muquifinho um pouco menor na rua Célia. Era casa de frente em uma ruazinha com várias casinhas iguais. Era legal porque tinha um boteco numa ponta, e o restaurante do Ô na outra esquina. A casa era do mesmo tipo: feita de areia, as portas eram tortas (não digo só as portas, mas os buracos das portas!), e o assoalho era igual ao da outra. Mas a casa parecia melhor. Só parecia. De vez em quando apareciam algumas baratas, mas nada anormal. Íamos tocando.

E foi aí que veio o horror! O horror! Eu tava voltando de viagem. A cidade estava molhada, parecia ter chovido muito. Cheguei na casa, ninguém. Mas algo estranho: muitas, mas muitas baratas mortas em vários cantos. Algumas ainda agonizavam movendo as perninhas. Jogados ao chão, como espólios de uma retirada desabalada das tropas em desespero, vários tubos de inseticida. Visão amedrontadora. Deixei minhas coisas e fui procurar o povo. O primeiro lugar da busca foi no bar dos tremoços. Nada. Em outros bares nas imediações. Ninguém. Na Marasmo, república próxima, lá estavam.

Era fim de tarde. Uma tempestade braba se avolumava. Nuvens pra lá de feias chegando. E a água desabou torrencialmente. Fábia e Patrícia estavam a sós, amedrontadas porque a casinha parecia não estar muito a fim de enfrentar a fúria elementar. A água desabando. Muita. Eis que surge uma, duas, algumas baratas. Aaaaaahhhhh! (imagine gritos de mulher nessa situação). Saem correndo. Pegam inseticida. Mandam ver. E chove mais ainda. E foi então que elas viram... Do forro do teto, e do assoalho, começaram a brotar centenas e centenas de baratas, elas berrando (as meninas, não as baratas), mandando ver nos inseticidas, baratas subindo pelas pernas, elas se borrifando com o veneno como se fosse repelente, a visão do inferno cascudo. É claro que a coisa podia ficar pior: acabou a luz. Daí elas desistiram. Saíram da casa sem olhar pra trás, mesmo embaixo do aguaceiro todo. O problema todo, descobriu-se depois, não era só da nossa querida casinha purulenta, mas de todo o quarteirão, que estava condenado, com sistema de esgoto totalmente acabado.

Enfim, esta foi mais uma aventura sensacional patrocinada pelo nosso baratóide preferido. Fui!

Da série perguntas que ninguém responde

2007-11-12T16:21:00.000-02:00

para já

pra parar de trabalhar
tem que trabalhar mais ainda
daí vem a questão
parar de trabalhar
ou parar de pensar
em parar de trabalhar

Baratópolis 1

2007-11-09T17:16:00.000-02:00

A Vanda acha um horror as histórias de república de Bauru. Principalmente a parte das baratas. Mas elas eram legais, davam uma identidade inconfundível às nossas moradas. Na república da Joaquim da Silva Marta, a casa era de fundo. Entrava-se por um corredor detonado para, lá atrás, encontrar a casinha, mais acabada ainda.

A ligação de água era clandestina, daí a gente nunca ter pago nada em todo o tempo que moramos lá. A casa era velha, parecia feita de areia: se você fosse cutucando a parede, com o dedo mesmo, conseguia fazer um furo. O assoalho, de madeira, era daquele tipo que cede ao peso dos passantes.

Embaixo do assoalho... Bem, a crise de moradia para estudantes em Bauru era grande. Ninguém queria alugar pra esses baderneiros maconheiros. E as baratas também eram hostilizadas nessa região conservadora do desertão paulista. Daí precisarem de abrigo, carinho, proteção e muito alimento quase de graça. Ali, embaixo das madeiras sob nossos pés, elas viviam em paz.

Nossos móveis eram feitos de caixas de madeira roubadas da feira. Quando o dono da geladeira foi embora, eu e o Joca Terron fomos atrás de outra. Conseguimos uma pechincha por uma gelas quase sem fundo – tava todo carcomido pela ferrugem, com a lã de vidro pendurada como uma língua obscena. É claro que ela não durou muito. Ao quebrar, virou armário, e passamos anos sem geladeira. Quando precisávamos tomar uma coca gelada no almoço, íamos à casona ao lado, e pedíamos gelo, sob desconfiados olhares da vizinha. Para a cerveja, bastava ir até a padoca da esquina.

Nos memoráveis churrascos de final de semana, enchíamos a máquina de lavar tanquinho do Paulo com gelo e tascávamos as cervejas lá, normalmente depois de uma noite inteira gelando no freezer do Laurão, que tinha um bar mais abaixo e fazia os melhores espetinhos de frango empanados que eu já comi. No Laurão eu pude me deliciar uma noite assistindo ao Coringão ser campeão brasileiro, pela primeira vez, em cima do São Paulo na final em 1990. O melhor, ao lado do Joca e do Beto, dois são-paulinos mais chatos do planeta, se bem que são-paulino chato é pleonasmo pra lá de vicioso. Bons tempos nessa decepção futebolística atual em que nós, corintianos, nos metemos. Deixa pra lá.

Numa outra vez, um cabeçudo qualquer, acho que o próprio Beto, derrubou e quebrou a pia do banheiro. Não nos fizemos de rogados: não a reinstalamos por questões sentimentais, imagine quebrar toda uma desarmonia natural que ia se instalando com tanto requinte naquele muquifo? Ficamos sem pia até nos mudarmos de lá. Escovar os dentes era no banho ou na pia da cozinha mesmo.

Isso tudo é para ilustrar como o terreno era propício a todos os tipos de vermes rastejantes, como nós e as baratas. Ah, elas eram bastante ativas. À noite, ouvíamos as bichinhas roerem papéis. Teve um ano em que eu trabalhei pro IBGE fazendo o censo. Uma vez fui entregar um lote de questionários para meu supervisor, e alguns deles estavam até furados. “Acho que tem rato na sua casa”, disse ele. Mal sabia.

Tínhamos dois gatos, um preto, o Tai, e um branco, o Chin. Eles sumiram, assim como a Laura Palmer, outra gata que tivemos. Na verdade, nós abandonamos a Lauritcha lá, e, quando voltamos para procurar, ela tinha sumido. Os gatos nos davam presentes. Quando você acordava, lá estava uma barata meio comida olhando pra você, em cima do seu peito. Ah, que tempo bom, que alegria, quanto alto astral!

Segue >>

Hipocrisia, uma viagem sem volta

2007-10-24T15:28:00.000-02:00

Agora é uma avalanche de gente querendo dar seus pitacos sobre liberação ou não das drogas ilícitas. Ah, o IBGE notou que as classes média e alta é que sustentam o tráfico! E a imprensa dá em manchetes garrafais. Ah, vá, não me diga?! (cara de incrédulo, com a mão segurando o queixo) E o gerente da segurança do Rio diz que é complicado dar tiro em Copacabana, daí ele prefere mandar bala só na perifa. Então tá.

Dentro de todas essas, eu tava tentando ver aquele debate oligofrênico da MTV, agora tocado pelo Lobão. Preferia o Cazé, e olhe lá. Sinceramente, o Lobão já deu. Primeiro que a gente não entende nada do que ele tá falando. E ele não consegue rolar o debate de forma organizada. Enfim, não que eu assista muito. TV e sociedade me dão um tédio tremendo. Prefiro ouvir um som, tocar violão, ler as aventuras magistrais de Jack Aubrey, o mestre dos mares, emprestadas encarecidamente pelo Miyashiro, ou coçar o saco.

Voltando à vaca fria, no debate em questão, um psiquiatra e um policial civil na ala dos que defendem o combate forte e militar às drogas. E uns outros no lado contrário. E o Lobão, que já foi preso por porte de uns baseados, levantando a bola pros a favor do combate cortarem, com aqueles lances pífios, tipo, “o cara que consome maconha se envenena muito mais que o cara que fuma cigarro”, coisa que saiu tempos atrás no Terra, na Folha e no diabo a quatro. Materinha de agência, tapa-buraco. (Em tempo: o título desse texto falava isso, mas o cientista em questão ressaltava que era por causa da falta de filtro nos baseados e em caso de fumar muito, mas muito mesmo.) É ridículo, sem importância, mas, pro grande público, o que vale é a primeira impressão, e pronto, estamos já pendendo vergonhosamente para um dos lados. E o cara se esbalda, nadando de braçada.

Argumentos tem dos dois lados. Vício em qualquer coisa realmente destrói e desagrega, ponto para eles. Mas o tráfico enriquece quem justamente posa de bonzinho; sustenta o comércio de armas e mata gente que não tem nada a ver com o peixe. Ponto para o outro lado. E por aí vai. Só que já estamos muito além disso.

Creio que, sim, com bate-papo e educação, é possível que eu, você e mais um monte de gente consiga deixar os filhos longe do vício (não digo do consumo, mas também creio que seja possível). Só que é utópico achar que as pessoas vão deixar de consumir drogas. Pense na gigantesca oferta. Pense que somos 6 bilhões de pessoas no planeta. Então, alguém aí acha realmente que um dia as drogas deixarão de ser utilizadas? Claro que não. E não é uma postura ideológica, mas matemática e física. É estatística. Está no campo das probabilidades e até do princípio da incerteza de Heisenberg. Querer dizer que bater, matar e arrebentar vai resolver a parada é o mesmo que a igreja católica querer que as pessoas parem de fazer sexo sem casamento ou façam só pra procriar, por exemplo. Fora da real, sem noção total.

...tempo

2007-10-08T14:41:00.000-03:00

Se a criação é algo grandioso, incompreensível, se tem uma lógica estranha, mas bela, é de se esperar – manda o raciocínio possível – que seus objetivos sejam também elevados, ou, pelo menos, se não houver objetivo nenhum, que seu desenvolvimento seja de eventualidades realmente fora de qualquer controle. Desse modo, nossa visão do um depois do dois, nossa visão quadro a quadro na janela, nos confortaria porque, por mais estranho, sacal, injusto ou sem nexo que seja o futuro, cremos que ele foi criado ali, naquele momento, que foi conseqüência de atos anteriores e que novos momentos virão e poderão ser escritos de outra forma, com algum sentido que nos satisfaça ou pelo acaso total. É o que nos move, a nossa esperança de cada dia.

Mas se tudo foi expelido pronto, em um milionésimo de segundo, temos, em primeiro lugar, como já disse antes, a questão da arbitrariedade e da predestinação. Não vou falar sobre isso. Vou falar sobre a gratuidade da coisa. Se tudo foi criado de supetão, pensamos, “puxa, as galáxias com sua beleza, as nebulosas, a força das estrelas, o movimento dos quasares, a força dos pulsares, o enigma dos buracos negros”. Tudo isso está de acordo com o que esperamos do espetáculo a que se propôs o big bang. E a hierarquia de forças - o eletromagnetismo, as forças nucleares forte e fraca, a gravidade - colocando tudo em seu lugar: universo, galáxias, sistemas, planetas, satélites e tudo o mais. E a vida? Sua complexidade, sua aparente insuperável lógica em se adaptar e dar respostas evolutivas, a auto-consciência. Também está dentro daquelas grandes expectativas, seja o tempo simultâneo ou cronológico. Tudo muito bonito, engrenado, incomensurável.

Só que daí pensamos: se o tempo foi criado de uma vez, com tudo isso já impresso na tira de filme, fotograma a fotograma, também foram criadas, em pleno big bang, coisas como Maluf, Hitler, Bush, Bin Laden, Sílvio Santos, rede Globo, ditaduras, funk carioca, revista Veja, jornalões, BBB, genocídios? No plano geral da obra, no instante do sopro primordial veio cada um desses lances já pronto? “É o Tchan” estava no projeto de universo já há 14 bilhões de anos? É muito desmoralizante. Sinceramente, se for assim, estou um tanto quanto decepcionado. Daí eu preferir que as cagadas sejam realmente feitas uma depois da outra. Pelo menos temos a ilusão de que somos nós que fazemos ou deixamos de fazer as coisas.

O que um mês de abstinência de álcool não faz a um sujeito...

....tempo...

2007-10-05T17:41:00.001-03:00

Supondo que o exercício de raciocínio do tempo colocado anteriormente seja válido, quer dizer que, de uma só vez, em um instante, um vácuo de segundo, tudo se formou e também se configurou: o movimento da poeira estelar, sua aglomeração em nebulosas, depois em galáxias e estrelas, algumas se tornando supernovas, outras quasares, outras buracos negros. Até que parte da poeira se adensou em planetas, rochas, cometas e tudo o mais. E mais avante ainda, a vida floresceu na terra, evoluindo até chegar em nossa atual configuração. Mais ou menos 14 bilhões de anos pra chegar aqui. Isso se estivermos, como realmente estamos, vendo tudo passar quadro a quadro em nossa janela.

Para alguém hipoteticamente mais afastado, a visão é, na hora do big bang, da tira inteira do filme pronta. Tudo o que iria acontecer já estava lá. Todo esse movimento, cada grão de poeira cósmica se juntando, cada giro de planeta, cada agitação dos pseudópodes dos primeiros organismos unicelulares, cada passo dos organismos complexos, cada virada de pescoço dos animais superiores, cada simples piscar de olhos dos seres humanos.

Num momento, tudo existe. É a imagem de Brahma sentado sobre a flor de lótus que nasce do umbigo de Vishnu. No espaço de uma piscada, ao abrir os olhos, Brahma cria um novo universo. Ao fechar os olhos, o universo deixa de existir. Ao abrir novamente, um novo universo vem, e assim por diante. A criação e destruição contínuas em cada piscar de Brahma. No posto do nosso observador privilegiado, ele veria o espaço-tempo de uma só vez, todos os momentos, cada movimento, em um único instante.

O universo é imenso. Pode até ser finito (há uma grande discussão sobre se é ou não, dependendo de sua massa total), mas é tão grande que não faz diferença para nossa percepção. Além do que há ainda toda a elucubração sobre o que vem depois de suas fronteiras (outro bate-boca em andamento). Mas voltando ao universo perceptível, é algo fora de nossos parâmetros, toda magnitude desse período de bilhões de anos e também a extensão desses mesmos bilhões de anos-luz de espaço. Enfim, é tão incomensurável que alguns o creditam a deus e coisas do tipo. Deu pra sacar o que estou dizendo, né? Daí é que vem o enrosco.

Segue:...tempo

Tempo...

2007-10-03T14:49:00.001-03:00

Dizem os físicos que o tempo é uma coisa só. Que a sensação de passagem dele que temos, um segundo atrás do outro, é pura ilusão por incapacidade de compreensão do todo. Seria como imaginar uma tela, um buraco na parede em que se passa uma tira de filme. Estando próximos demais dessa janela, vemos um fotograma por vez passando por ali. Uma pessoa andando. Vemos o primeiro fotograma com ela saindo da inércia, o segundo e subseqüentes formando o movimento do primeiro passo, e todos os outros criando o deslocamento. Vemos um após o outro apenas. Não sabemos se no próximo a pessoa vai tropeçar e cair, se vai parar, qual direção vai tomar. Temos apenas a consciência do futuro exatamente no momento em que ele acontece. Acreditamos que o futuro vai sendo construído à medida que ele vai chegando. Cada novo fotograma que passa pela janela, cremos nós, não existia anteriormente, e teria sido criado do nada, ou, talvez, como conseqüência do movimento anterior.

Mas a física diz que, na verdade, o filme está completinho. Se nos afastarmos do quadro a que estávamos confinados, poderemos ver todos os fotogramas do filme, e não somente aquele que está passando naquela janela. Veremos todos os movimentos anteriores àquele e todos os posteriores. Tudo de uma só vez. Tempo total em um único momento. Ele existe assim, mas nós não podemos notá-lo. Pelo menos não ainda. Se é que vamos conseguir ter alguma outra noção além dessa, algum dia. Aqui entrariam questões filosóficas do livre arbítrio X predestinação, mas o caso agora não é esse.

A teoria diz que, no pentelhésimo de segundo do início do big bang, houve uma expansão gigantesca do espaço-tempo. Que elementos com o volume de um átomo se expandiram para tamanhos de galáxias. O tempo está nessa, indissociável que está do espaço. E o tempo teria se expandido totalmente, de lá até o fim dos tempos, de uma vez só. Quer dizer, pensando assim, na verdade, não houve tempo passando, já que tudo se expandiu de uma vez só. Ainda estamos lá, naquele único instante. Só que por falha em nossa percepção, achamos que o tempo está passando.

Segue:...tempo...

Terrestres – Lixo e outros consumos

2007-10-01T13:30:00.000-03:00

> Faz tempo que não posto. Falta de inspiração e tempo. Com um mês de atraso queria lembrar algumas coisas de uma semaninha que passei em Santos.

>> É incrível como cidades como São Paulo e Santos são uma negação em reciclagem de lixo. Em São Paulo, desde que Maluf assumiu, a coisa degringolou de vez. O povo continuava fazendo esforço de ir até os pontos com os tambores de coleta, separavam os materiais e tudo o mais. E depois, tchuuummm, vinha o caminhão de lixo orgânico e misturava tudo. Palhaçada. Em Santos, há vários anos, a cidade passou por uma pequena revolução, com a limpeza das praias, novos serviços, estímulo cultural e separação de lixo. Rolava bem, mas agora vi que a coisa está meio capenga. Os edifícios e condomínios, grande maioria na ilha cada vez mais saturada de prédios, não se mobilizam em separar o lixo.
E pelo jeito a prefeitura também não faz nenhum tipo de campanha. É horrível. Fiquei no apê da minha irmã e sempre separava os recicláveis, não conseguia, por mais que tentasse, misturar o lixo, que, no fim, tinha o melancólico destino daquele de São Paulo, do Maluf: tudo indo junto pro aterro. Dá uma dor no coração. Se Curitiba consegue ter uma separação e coleta razoável de lixo reciclável, por que São Paulo, não? Vão dizer porque tem muita gente? Mas os impostos são proporcionais, porra.

>>> Em Curitiba, a coisa é legal porque há coleta do caminhão na porta. Embora lá em casa a gente separe pra dona Nina, uma catadora de seus setenta anos super ágil. Ela passa o dia indo e vindo com um carrinho de mão. Junta tudo em casa e leva pro câmbio verde, que troca o lixo por verduras e legumes. E as associações de catadores também são bastante organizadas.

>>>> Outra coisa ruim acontecendo: torres e mais torres de apartamentos subindo em tudo quanto é canto. O zoneamento, que já não era lá essas coisas, está indo pras picas. E os tradicionais clubes da Ponta da Praia estão largados, com empreiteiras de olho pra mandar as escavadeiras em cima pra colocar mais prediões na orla.

>>>>> Mas tem coisa legal em Santos: banda Candieiro. Tem um flautista fantástico, chamado Mogi, que toca de tudo: flauta transversal, flautas de bambu, flauta doce. As de bambu ele mesmo faz. O vocal/violonista, o baixista com jeito de metaleiro e o baterista também são bons. Boa pedida. Tocam no Torto. É só ver.

>>>>>> Um lance bom pra criançada é o passeio de bondinho pelo centro histórico. Valongo, Panteão dos Andradas, Bolsa do Café etc. Quer dizer, fora esses, muitos dos prédios do centro estão em verdadeiras ruínas. Mas alguma coisa sendo recuperada. João Pedro aprovou a diversão. É isso por hora. Inté.

Um universo chamado Karam

2007-08-31T12:04:00.000-03:00

Na quinta-feira, 30/8, teve leitura de textos do Manoel Carlos Karam lá no ACT, em Curitiba. Espaço bom pra apresentações. Não foi bem uma leitura. Estava tão bem montado, o recorte e colagem de vários textos de vários livros – de inéditos, inclusive – tão bem concatenados, que parecia um espetáculo (quase) pronto. Os atores, de forma despojada e sem afetação, dentro da máxima de que menos é mais, fizeram uma hora e meia de agradável viagem pelo universo karaniano, cheio de surpresas, de ciclos, voltas, reviravoltas e diálogos impagáveis.

O pior de tudo é que, quando ouvimos ou lemos textos do Karam, no fundo no fundo percebemos que eles não são absurdos como podem parecer a uma primeira olhadela. São elementos quase reais, apenas armadilhas de lógica e raciocínio, com um humor refinado e contundente. Coisas pra pensar e se deliciar.

Em suma, não foi apenas uma leitura dramática, foi um espetáculo. O fato de os atores lerem os textos é ideal para esse caso, de uma coletânea de um dos maiores escritores brasileiros desta e de outras atualidades. Karam paira sempre, às vezes em offs, como personagem oculto.

Os livros em cena, eles próprios – Cebola, Fontes Murmurantes, O Impostor no Baile de Máscaras, Comendo Bolacha Maria no Dia de São Nunca, Sujeito Oculto, Encrenca, Pescoço Ladeado Por Parafusos e outros – também se tornaram personagens, elementos de cena, sujeitos na ação.

Parabéns ao Bruno Karam, à Nadja e aos atores Michelle, Alexandre, Luiz Felipe e Diego. E ao Karam é claro. Como disse o Bruno, o texto ajuda bastante, afinal de contas.

Que venham os Taedos!

Terrestres

2007-08-29T14:14:00.000-03:00

Ataque a Fox

Eu queria assistir aos Simpsons. Mas desencanei. Acho o desenho ótimo, escrachado, divertido e desopilante. Em resumo, totalmente esquecível em minutos. Mas prestigiar o filme equivaleria a, por exemplo, pagar para o lançamento, vejamos, de um produto especial da “Veja”. Ou seja, enriquecer ainda mais uma corporação de mídia retrógrada, tendenciosa e com uma verve neoliberal que beira o fascismo.

Explico: os Simpsons é da Fox. E a Fox é o grupo de mídia norte-americano mais tendencioso e belicoso que se tem notícia. Neste exato momento, a rede deve estar nas casas dos estadunidenses mostrando “especialistas” falando sobre a necessidade irrevogável de os EUA atacarem e invadirem o Irã. Sem brincadeira, é sério.

Mesmo com os Estados Unidos tendo largado o Afeganistão ao Alá dará, terem ferrado com o processo de paz entre Israel e Palestina e promoverem a infindável carnificina no Iraque, os caras, do alto de suas torres de mármore, nas mesas de seus restaurantes chiques ou à frente de champanhe francês de 2.000 dólares a garrafa, ficam martelando para que a população peça e apóie mais uma guerra. E o pior é que, assim como ocorreu na invasão do Iraque, as outras redes acabam indo atrás como rebanho. E a merda está feita. E sabemos muito bem pra quem sobra.

Se você quer saber mais sobre a Fox e quer também dar uma força a quem a combate, tem um site legal: http://foxattacks.com/. Eles mostram a farsa em vídeo e fazem campanha para que todos liguem para os anunciantes da Fox e ameacem não consumir mais os produtos enquanto eles anunciarem na rede. Ou para que eles forcem a rede (doce ilusão...) a parar com esse jogo em que só os mais fudidos se ferram mais ainda. Enfim, é uma boa parar de consumir drogas pesadas como Fox, Globo e todas as porras de TVs brasileiras, Veja, Folhas, Estadões e quetais.

Terrestres

2007-08-14T18:19:00.001-03:00

Ser ou não ser

>Curitiba quer ser grande. Mas ainda é meio matuta no sentido pejorativo do termo. Quer ser sofisticada, mas no quesito qualidade na prestação de serviços e comprometimento não chega nem a ser um burgo. Está mais pra escambo pré-mercantilista. Você compra, o cara não entrega. Quando entrega, entrega errado. Quando você pede pós-venda, se o cheque já foi compensado, esqueça, nunca mais verás a face do gajo novamente.

Em mais uma noite fria desse inverno vai não vai, fica não fica, eu e Jorge, pra variar, fugindo das neuras domésticas, fomos procurar um canto pra afogar as amarguras. Depois de procurar uma pizzaria no meio do nada, que fechou, fomos para a matriz dela, na rotatória do posto Ventania, em Santa Felicidade. A pizza de lá é a melhor do bairro. E não é das melhores, pra se ter uma idéia. Ambientezinho asséptico, o salão tinha 13 mesas – tive a pachorra de contar - e mal comportava a meia dúzia de garçons vestidos a rigor com seus aventais de pizzaiolo.

Beleza, Originais geladas tinha. E pizza também. E nós conseguimos bons brainstorms pra uma nova versão do Santo que estamos pensando pro ano que vem. Coisa pra ganhar algum larjã. Quem sabe.

Daí que justamente pelo local reduzido e pelo grande número de profissionais etiquetados do atendimento, não conseguíamos conversar direito. A cada dois minutos vinha um garçom diferente. “Deseja alguma coisa, senhor?”. “Vai pedir agora, senhor?”. “Posso colocar mais um pedaço em seu prato, senhor?”. “Mais uma cerveja, senhor?”. Não dava nem pra olhar pro lado que já vinha um deles nos oferecer algo que, sabidamente, iríamos recusar. Pôuuurrrra! Em suma, depois de comer uma pizza, chamar uma pra viagem e tomar umas poucas, nos sentimos compelidos a sair do ambiente.

Parece que toda competência no atendimento da cidade se reuniu em um salão de quatro por três metros. O que também é profundamente irritante.

Consórcio da cerveja

2007-08-13T15:09:00.000-03:00

Outra mania do Zédu era ir ao consórcio. “Consórcio, que porra é essa?”, eu perguntava. “Vem aí que você vai ver”, dizia. Numa sexta-feira cheguei de Bauru todo curioso, achando que haveria um programa novo na cidade, algo para estimular espíritos e saciar o corpo. Lá fomos nós. Eu, ele e uma rempa de caras. O Gaspar, inclusive. A “descoberta” do consórcio tinha sido do Gaspar, que começou a arrastar o pessoal para esse interessantíssimo programa de sexta à noite. Pior é que eles me disseram que às vezes rolava também às segundas! Figura ímpar o Gaspar. Nunca se sentava de costas para as portas e janelas de qualquer lugar em que estivesse. “Para prevenir e já estar preparado caso alguma coisa aconteça”, dizia ele. Ficava sempre na ponta da cadeira e não encostava. Tomava uma tulipa de cerveja em três únicas goladas.

Voltando, o consórcio vendia de tudo: carro, moto, casa e o escambau. Na sexta eles promoviam os sorteios e lances pros associados poderem retirar seus bens com antecedência. Ficava um gajo lá na frente, no microfone, e umas cinqüenta pessoas sentadas nas cadeiras de plástico branco. Ninguém parecia muito animado, a situação econômica na época tava ruim pra caramba. E tava todo mundo interessado somente em ver se tinha sido sorteado. Assim que as pessoas viam que não tinham sido contempladas, caíam fora, putas da vida.

E nós lá no fundo, uns sete ou oito caras, só dando uma conferida. O Zédu, pra variar, ajudado pelo Gaspar, comandava o suprimento de cerveja e salgadinhos. A gente ia até um balcão onde o atendente já conhecia a galera de longe. “Vocês não são do consórcio, não podem pegar cerveja”, dizia, com cara de poucos amigos. Daí a gente virava as costas e ouvia um “pcht”, e ali estava a cerveja geladinha aguardando. Sacana o sujeito, que dava uma risadinha de canto de boca.
O sorteio rolando, os pobres consorciados caindo fora e uma trilha de cervejas ia se formando aos nossos pés. Ao final da noite, a casa ficava vazia, fim de festa geral. E saíamos com dezenas de copos de plástico cheios de cerveja quente. Divertido pacas.

O que não se faz por um pouco de álcool e (pseudo) diversão...

A seguir: “Tá safo!”